На площади...

Себя спросил, что с Родиною будет?
Нашёл в кошмарном сне ответ.
У нас не политический предмет,
То что скажу - уныние разбудит.

Я сплю - словно живу во сне,
Цвета в дремоте различаю,
Воображением играю,
И вижу, как при белом дне:

Толпа на площади и мусор,
В кругу, по центру с краем из людей,
Запутанное в груде грязных простыней,
Лежало тело, в шрамах от укосов.

Кричу - где помощь, почему не едет?
- Не надо помощи - ещё жива…
Тут наблюдают…, будь она мертва,
Пропал бы интерес к теперешней беседе.

Вон те, которые по ближе к телу,
Сдирают с бедолаги простыни,
Слюна из ртов, ее насилуют они,
У края очередь стоит, к такому делу.

В начале эта бедная сопротивлялась,
Звала на помощь, убежать рвалась,
Затем, ей скрепами заткнули пасть,
И оргия над телом продолжалась.

Я знаю точно, что её я раньше видел,
Когда-то, до насилия, красивое лицо.
Ее народ дарил ей обручальное кольцо
И клялся, что не сможет ввек обидеть.

Народ на площади – так не народ толпа,
чтобы толпа не возмущалась,
Народ поколотили малость,
Залили в рот дешевого бухла.

Круг сжался возле адской пьесы,
К невесте новые насильники подходят,
Она сопит уже не стонет.
И лиц своих не прячут бесы.

Проснулся – пот на лбу,
Сознанье ужас разрывает,
Будильник мне на ухо лает,
Как хорошо - такого не бывает наяву.