Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровявит землю,
Берет перо, чье имя — пистолет…
Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.
Поэтам
© Copyright: Лена Пчёлкина, 2021
Свидетельство о публикации №221022101096
Свидетельство о публикации №221022101096
Рецензии