Женщина, ради которой стоит убивать - Пролог

              Драки в барах — привычное дело. Слово за слово, и двое громил машут кулаками, с треском ломая друг другу зубы и заливая деревянный пол кровью.

              Вот и сейчас я вижу как крепкий хук правой разбивает и так уже с десяток раз сломанный нос, а сразу за ним следует впечатляющий апперкот. Лицо противника морщится от боли, но он все равно успевает извернуться, и его локоть с силой врезается в скулу.
              — Ауч, — комментирую я со своего места у самого края барной стойки, и опрокидываю в себя обжигающий горло виски. Не думали же вы, что я буду посреди этой заварушки? О нет, мои методы обычно тоньше, изящнее, если хотите.
              — Впервые в Городе Грехов? — интересуется девочка за стойкой, доливая мне в бокал янтарной жидкости. На ее тонких губах играет бесцветная улыбка, и я усмехаюсь в ответ.

              Глупышка, достаточно посмотреть на мои круги под глазами, и на то, как я залпом хлещу местный дешевый виски, чтобы понять, что мне знакомы здешние пропахшие табаком бары и бордели, что я знаю каждый зловонный переулок в округе, и что мне известно, какая дыра, этот ваш Город Грехов.

              Конечно, я не говорю вслух ничего из этого.
              — Нет, — качаю я головой.
              — Так зачем ты сюда вернулся, если сумел вырваться?
              Она опирается локтями на стойку и подается ближе ко мне. Ее тонкие брови едва заметно приподнимаются, и она внимательно вглядывается в мое исхудавшее лицо своими блеклыми, уставшими от жизни глазами.

              Я молчу. И правда, зачем? Это паршивое место, пропитанное ложью, болью и жестокостью. Я знаю, потому что мне приходилось наблюдать и быть частью всех трех. Когда-то давно мне повезло оставить все это позади, но вот я снова здесь. Глупый мотылек, который знает, что спалит к чертям крылья, но не может сопротивляться манящему свету огня.

              Разумеется, вслух я говорю совсем другое:
              — Дела завели.
              — Барыга? — интересуется девчонка за стойкой.
              Я отрицательно качаю головой, и она задумчиво постукивает пальцем по острому подбородку.
              — Гангстер? — снова предполагает она.
              — Частный детектив, — признаюсь я, выуживая из нагрудного кармана жилета визитку.
              Она с интересом сверлит взглядом белесый треугольник с лаконичным черным шрифтом.
              — Дрэйк Бэйтс, — медленно читает она, перекатывая на языке мое имя, словно пытаясь понять, какого оно на вкус. Мне всегда казалось, что оно горчит. — Мне нравится, — выносит она вердикт, и я хитро подмигиваю ей, поднимаясь со своего места.
              — Обращайся, если что, — говорю я вместо прощания.

              Дверь бара закрывается за мной почти бесшумно.




Читать дальше: http://proza.ru/2021/02/21/1618