Женщина, ради которой стоит убивать - Часть 2. 1

              “Белый Кит” был известным клубом в Старом Городе. Он был довольно приличным местом восемь лет назад и, судя по новенькой отделке, даже сейчас его дела шли очень и очень хорошо.

              Стряхивая с плеч и шляпы приставшие к ним дождевые капли, я переступаю порог. Охранник на входе жестом останавливает меня, и я радуюсь тому, что мне не приходится терпеть на себе его изучающий взгляд, стоя под дождем. Наконец, не увидев во мне угрозы, он кивком позволяет мне пройти дальше.
              — Не помню, чтобы раньше тут была такая охрана, — сообщаю я очаровательной девушке, которая с улыбкой принимает у меня пальто и шляпу.
              — Стало быть, вас слишком давно тут не было, — подмигивает она мне, и я не могу с ней не согласиться.

              Внутри практически ничего не поменялось. Основная площадка перед сценой занята аккуратными деревянными столиками, на которых, распуская тусклые островки света, ютятся небольшие лампы. Одна барная стойка на входе, другая чуть дальше вглубь. Я выбираю вторую и, лавируя между остальными посетителями, иду к ней.

              В “Белом Ките” висит густой запах табака с терпким ароматом виски. Мягкие переливы джаза слышатся даже в самом темном уголке клуба и дополняются тихим звоном посуды и приглушёнными разговорами.

              Я дважды постукиваю по столешнице, привлекая внимание бармена, и уже через считанные мгновения передо мной возникает стакан полный янтарной жидкости. Я медленно перекатываю ее на языке, смакую дубовые нотки.

              “У Мэри виски один черт лучше,” — думаю я и закуриваю.

              Мой взгляд начинает скользить по местной публике.

              Признаться честно, я тут не для того, чтобы поностальгировать. Вовсе нет. Мне нужно разузнать побольше о Ронни Скиннере и его нынешних делишках. Увы, миссис Вудс мало что знает о том, что нынче творится в Старом Городе, а свои контакты из прошлого я не могу задействовать… По нескольким причинам. Но пока не будем о них.

              В любом случае раньше Ронни был частым посетителем “Белого Кита”, и начать сбор информации о нем отсюда показалось мне неплохой идеей. Но сейчас я понимаю, что возможно это было ошибкой — мало того, что я не знаю, из кого состоит его ближний круг и к кому можно обратиться, не привлекая к себе излишнего внимания, так у меня еще и есть все шансы встретиться с самим Ронни лицом к лицу. А для этого еще рано. Слишком рано.

              Я тяжело вздыхаю. Виски приятно обжигает мне горло, и я решаю, что лучше все же остаться. У меня все равно пока нет никаких других зацепок. Возможно, мне сегодня повезёт и источник информации с минуты на минуту зайдет в этот клуб, простучит каблуками по деревянному полу и опустится на стул рядом со мной. Потому что давайте будем откровенными, ни одна настоящая детективная история не может обойтись без роковой красавицы.

              Она может быть в красном платье. Длинном, но с разрезом, сквозь который можно увидеть стройную ножку, мечту любого скульптора.

              Я могу ее представить, словно наяву.

              От нее будет веять загадкой, и она никогда не будет носить с собой зажигалки. О нет, она будет зажимать сигарету между привлекательными, украшенными красной помадой губами и бросать выжидающий, полный поддразнивания взгляд на стоящего рядом мужчину. И все мы знаем, как ведут себя мужчины с такими женщинами в таких ситуациях — они суматошно лезут в карман за зажигалкой, едва не роняя ее и стесняясь собственной неуклюжести, а потом дают роковой женщине прикурить и завороженно смотрят, как дрожат ее ресницы, когда она томно прикрывает глаза, делая первую затяжку.

              Я люблю сравнивать таких женщин с сигаретами — ты знаешь, что они опасны, знаешь, что они тебя в конце концов сведут в могилу, что после первой затяжки тебе будет хотеться еще и еще… и все же ты не можешь отказаться от нее.

              Или она может быть в белом платье. Из тех, что с изящным пояском на талии и спадающей до колен мягкими складками юбкой. У нее наверняка будут большие, широко распахнутые глаза. Она из тех, кого хочется заслонить от всех бед и напастей, укутать в заботу, словно в теплое одеяло, и беречь. Она бы рассказала мне все известные ей секреты интимным шепотом, признаваясь, что за это ее могут убить, а потом попросила бы ее защитить.

              Или… о, что насчет черного платья? Облегающего точеную фигуру, но не позволяющего увидеть ничего, чего женщина в черном не хочет показать сама.

              Если женщина в красном — это сигарета, то женщина в черном — это игра в русскую рулетку, когда в барабане находится пять пуль. Эта игра обречена на провал с самого начала и ты не знаешь, как ты во всем этом увяз. Ты знаешь, что тебя обманули, обманывают сейчас или обманут через пару мгновений, но ты слишком глуп, чтобы понять, в чем конкретно. И каждый раз, когда ты требуешь ответов, тебя затыкают поцелуем, в котором ты теряешься и забываешься.

              Да, мне бы подошла любая из трех. Переборчивость — непозволительная роскошь в моей ситуации, да и мне, признаться, приходилось иметь дело с каждой из них. Найти к ним подход не составит для меня никакого труда.

              Возможно, именно поэтому информация не приходит ко мне в форме ни одной из них.

              Ай да Дрэйк Бэйтс, ай да везунчик!




Читать дальше: http://proza.ru/2021/02/21/1918


Предыдущие части
Пролог: http://proza.ru/2021/02/21/1503
Часть 1: http://proza.ru/2021/02/21/1618