ДАЛЬ

     История эта произошла давным-давно, во второй половине прошлого уже,
 двадцатого века, в Свердловске. Так наш Екатеринбург в те времена назывался,
 если кто подзабыл. Это в честь Якова Михалыча. А я в ту пору был безусым
 мальцом, пешком под стол ходил. И сызмальства ещё, сколько себя помню, меня
 всегда манила даль. Я и сейчас очарован этим понятием, я люблю это слово и всё,
 что с ним связано. Ветер странствий всегда щекотал мои нервы, он будоражил меня
 и подгонял. И это не тот ветер,который в парусах, он - в голове: это вихрь из
 страстей и желаний, увлекающий в путь, туда, за горизонт, где край земли и
 облака. И всегда мне грезилось, что есть там что-то такое, чего не может быть
 здесь: то ли сказка со счастливым концом, то ли несбывшийся сон... Это нечто
 похожее на счастье. И я жаждал попасть туда, сам не знаю куда – просто за
 горизонт. Мечты, они всегда за горизонтом, где же им ещё быть?

    И я вдруг понял – нужно действовать, ну вот прямо сейчас, немедленно и тут же
 поделился своим замыслом с товарищами, соседскими мальчишками. К моему
 удивлению, идея никого не вдохновила… Ну, схлыздили, короче. Тут всё смешалось:
 и боязно, и не хочу, и мама не отпустит – да мало ли причин найдется, если они
 нужны! У Егорки всегда отговорки. В песочнице, конечно же, тихо и уютно, и здесь
 все свои: вот лепят пирожки из песка в пластмассовых формочках, гудят с
 автомобильчиками, а кто-то просто клянчит эскимо у бабушки… какие ещё горы?
 Зачем? Типа того, что нас и здесь хорошо кормят.

    Ну нет так нет, и я отправился в путешествие один, на свой страх и риск. Как
 это здорово, волнительно и сладко – вот этот первый шаг! Ведь его нужно сделать,
 мог бы и вообще не шагнуть… решился! С куском хлеба, алюминиевой фляжкой и
 уверенностью в достижении цели я отправился в путь. Это был исторический момент,
 но историки, увы, не обратили на него ни малейшего внимания, как, впрочем, и на
 меня. Ну да ладно, я и не претендовал вовсе на роль Колумба, и не Америку хотел
 открыть, а нечто другое, более важное — свой собственный мир.

    И что же, мир открылся вмиг и вот оно — счастье? Да нет, конечно, даже
 наоборот. Горные вершины, такие удивительные и невыразимо красивые, вдруг
 исчезали, едва я спускался с Боткинской горки. Я бродил и там и сям, заглядывал
 во всевозможные закоулки и не мог их обнаружить. В лабиринтах улиц люди, как
 муравьи: бегают туда-сюда, суетятся, спешат куда-то, и нет им никакого дела ни
 до гор, ни до мальчишки, который эти самые горы ищет. Короче, бесполезно даже
 спрашивать – никто ничего не знает. А может и не хотят знать: ну там, дела
 замучили, и всё прочее… И я возвращался назад, на родную улицу, на свою
 маленькую горку. Что за наваждение! Да вот же они, синие вершины, кажется, что
 совсем рядом, дотянуться можно.

    Я стоял и любовался ими, как волшебным миражом, а потом снова отправлялся в
 путь. И что же: горы незамедлительно растворялись в пространстве! Удивительный
 фокус, но если показывать его сто раз, то это начинает бесить. Ну и соображать
 начинаешь мало по малу.

    Даль, когда вблизи, теряет всякий шарм и является то пыльным пустырём,
 заросшим лопухами и крапивой, то нескончаемым забором, за которым дымятся
 огромные трубы, то вообще какой-нибудь несусветной ерундой. В поисках красоты
 как — то по особенному воспринимаются серые будни, и те привычные мелочи жизни,
 которые, собственно и делают её такой неприглядной — попросту не хочется
 замечать. Ведь если всё так — это вовсе не означает, что всё это так и должно
 быть и ЭТО навсегда. Нет, нет, нет... Всё изменится к лучшему, обязательно
 изменится, я хочу верить в это: вот здесь, в захудалом переулочке вместо барака
 вырастет небоскрёб, а мусорная свалка превратится в идеальный газон... когда —
 нибудь, в нашем светлом будущем.

   Ну вот и помечтал, пора в путь. Мне кажется, что я побывал везде и всюду: и по
 берегам Ольховки бродил – позже её упрятали в трубу – и на Митькиной горке
 словил кулак, но нашёл - таки таинственный Гарем и велик свой умыкнуть не дал!
 Ну прям как у Островского – так закалялась сталь! И не мог я осознать, ну как же
 так-то: иду-иду, а горы отступают… заманивают что-ли? А существуют ли они
 вообще? И так всё лето, да не одно. Я изучил окрестности, буквально все тропинки
 истоптал, подрос как-то незаметно и вдруг обнаружил, что горы-то они повсюду:
 Вознесенская горка, Обсерваторская, Московская, Лиственная, Белая, Пильная,
 Теплая…

    Мы живём в горах и то ли они вокруг нас или наоборот, но мы так близки, что
 удивительным образом ухитряемся не замечать друг друга, бывает такое в жизни:
 « лицом к лицу лица не увидать» - лучше Сергея Есенина не скажешь, это точно!
 А я увидел вдруг и осознал, что это всё моё: мои горы, мой лес, моя дорога… и
 какое это безудержное счастье – гнать на всю железку, когда газу до отказу и до
 боли знакомы все колдобины и хляби, а если чё – попробуй догони: уж я - то знаю,
 где поворот и что за ним, а тот неведомый соперник, конечно, улетит в кювет… А я
 умчусь туда, где горизонт и счастье; и хрен вам, плохиши - я здеся лучше всех!
 Увы, но мотогонщиком не стал… ну просто не сбылось, не случилось… А вот дорога,
 она осталась и детское моё «я сдеся лучше всех» - втемяшилось навек, как
 рыцарский девиз. В стары годы я бы на своём щите это выгравировал, чтоб не
 забывали, блин.

    Говорят, что у будущего есть одна загадочная тонкость: стоит лишь только в
 него заглянуть, так оно тут же и меняется. В смысле, что бесполезно в него
 заглядывать–то – всё равно всё будет не так. Как это мудро задумано природой –
 и не слишком огорчаешься, когда облом и это же повод для радости, когда хоть
 что-нибудь. Так ведь? Это нормально, когда есть линия, которую невозможно
 пересечь. Вот, скажем, дорога: всё те же ямы и колдобины, как будто и не было
 ничего, время застыло что-ли? Секунды не тикали? А на самом деле прошел цикл и
 всё обнулилось – и на спидометре и в жизни. А дорога ждёт, может быть – вас. Это
 её призвание – манить в даль. Она зовёт и если кто услышит, тот вряд ли
 откажется, ну дурак разве что…

    Эх, рвануть бы с места и помчаться, и только вперёд, как можно дальше! А там
 позади… вот кратковременные глупости, которые казались счастьем; упёртые
 правдорубы с ложечками дёгтя, демагоги, злодеи, улетевшие в кювет… ну и те, из
 песочницы, ради кого я и сражался с драконами: они так и сидят в прошлом со
 своими несъедобными пирожками… А эскимо уже больше не дают.

    И никто не зовет их на край света.