Мой дядя музыкантом был,
Чувствительные руки…
В нём юности горячий пыл,
Есть склонности к науке.
Прекрасно арии он пел,
Был развит всесторонне.
Но состояться не успел,
Война… отказ от брони.
Коль сорок первый наступил,
Ему не до «бельканто».
Сам в «клуб сапёров» он вступил
С руками музыканта.
А дальше всё, как у солдат,
Бои да окруженья.
Письму из дома Пётр был рад
В затишное мгновенье.
Благодаря своим рукам,
Сапёром стал прекрасным,
Причислен сразу к «старикам»,
Инструктором был классным.
Так новичков Пётр обучал
Премудростям минёра.
Не думал – через миг – причал!
Прервётся путь сапёра.
Тянулись страшные бои,
Бойцы на поле минном.
Здесь где чужие, где свои?
Не видно в слое дымном.
Год сорок первый, под Москвой,
Жестокая расплата.
Погиб на мине роковой,
Спас юного комбата…
Мой дядя Пётр
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221022100520
Свидетельство о публикации №221022100520
Рецензии