Случайная связь

                Случайная связь

   Ехал с унылым ощущением. Выехал несколько позже- всё, что делаешь, это отчаянные обрывки ото сна: спал бы и спал…
Уроки немецкого на диске перешагнули дневную норму, диск извлечён. Радиоканалы предлагают свою тематику. Когда станет совсем невмоготу- включу «Релакс». Да! Я приеду, я почитаю Булгакова в инете. Да, «квартирный вопрос», москвичи… Нет, сегодня на повестке другой роман, кажется, самый первый. Но и в нём- квартиры, в нём прячут деньги, в нём совершают свой тяжкий убийственный транзит из Москвы- в Город. Город… Город…

   Остаётся семь километров сгустившейся уже ночи. Снегопады в этом году становятся стихийным бедствием. В каких- то ста метрах передо мной круг и конечная автобуса, дальше- лес. Вот и сам автобус, он стоит в нескольких метрах от остановки. Останавливаюсь следом. Жду, разъезжаться негде. Здесь и без снега- всего одна полоса. К чему подробности? Через какое- то время решаю выйти на разведку. Позади уже скопилась вереница хищных галогеновых глазниц.
– Фура пыталась развернуться на кругу и застряла,- жалуется через форточку водитель автобуса. В кабине фуры суета, тяжёлое дыхание, правая дверь распахнута.
- Забуксовал?- Водитель ожидал явно более резкого вопроса. Ему и так плохо, какие могут быть претензии? Звенит колёсными цепями.
- Это на час?- спрашиваю. Неуверенно кивает.
В машине тепло, да и на улице лишь минус семь, потеплело. Кто- то начинает разворачиваться. Позади остался поворот на деревню, через которую тоже можно попасть на лесную дорогу. Включаю «Релакс». Ехать и так не слишком хотелось, но- снег. Раз не почистишь, другой- и о даче можно будет забыть до весны. Я не знаю, вернуться ли в квартиру и спланировать дела на завтра или прорываться «с боем» вперёд, до победного? Надоели мне уже подвиги, возраст не тот. Выходит, нет у меня дома? Снег, фура и- всё, конец? Глупо как- то. Вся жизнь получилась глупой.
   
   Домофон пронзил своим мотивчиком: «Капитан! Капитан!..» Продираю глаза, прыжком- к трубке. Третий час ночи. Вечером гуляли молодые сотрудники, еле разошлись- преддверие праздников, оставили несколько машин на площадке.
- Слушаю вас.- Узнаю в темноте одного из них. Из- за спины доносится девичий голос, матерящий очевидно меня, смысл которого- «Открывай!» Источник голоса, стройная высокая девица, выпадает, пошатнувшись, из сектора обзора камеры.
- Это сотрудники,- комментирует её спутник.
Что- то отеческое позволяет забыть про все инструкции. Гербовые ворота распахиваются.
- Что же вам и пойти некуда?- устало укоряю спутника.
- Я сейчас уйду, нужен ключ от кабинета N.
Он ещё что- то соображает, да и подругу не бросил. Да и все мы тут свои вроде. Диванчик в кабинете… Туалет… Мои помощники, разбуженные шумом, отправляются по своим местам. Отбираю у гостя расписку в журнале.
- Осторожнее! Не упадите там!
Мрамор перил принимает как родных- чудеса. Снять бы эту процессию на телефон из архива камер и предложить кому- то для просмотра. Нет, кажется, я здесь не за этим. И без того хлопот полон рот. «Да и людей здесь случайных не бывает, разве что ты сам»,- уныло думается вдогонку. Да и милые они все, дети эти. Подумаешь- напились.

   - На небо через землю… Это как?- Астролог, привыкший себя ощущать именно астрологом и никем более, задумчиво чешет подбородок. Как он всё- таки изменился за истекшие тридцать лет. Исчезло всё, что когда- то казалось ценным: уважение, внимание, интерес. Что ни скажешь- у него будто искры перед глазами, пустое место: «Аспекты. Аспекты. Ас…» Он превратился… в недоумка какого- то, без стыда и совести. Астролог…
Однако запомнилось. Всё будто ниже и ниже- как стриж в миниатюре «Спасибо за Луну». Этажом выше весьма интересная и пьяная девица. Сон улетучился. Навалились какие- то воспоминания. Нет, конечно же я помню, что такое девица. Вот и шутка почти вышла. Как всё скоротечно. Событие лишает покоя на какое- то время. А завтра снова чистить снег и протапливать дом, чтобы он оставался домом.
Как точно передано время в очередном романе! Кажется даже, что квартира- это вселенная. Кончается вода в кране, гаснет свет. Жизнь утекает. Была- и будто смыло её… Это почти дословно. Вот и наш дом. Пока он жив, кажется, жив и ты.

   Я не знал, куда сверну, в город или от города, пока не услышал тиканье поворотника. Значит, всё- таки через деревню. Она давно уже превратилась в вереницу коттеджей. Мы разъезжаемся с кем- то, подловив поворот, чтобы пропустить друг друга. Вот и фура, она уже позади, не сдвинулась и на метр. «Релакс» перескакивает на «Звезду». Наполеона не пустили на Калужскую дорогу- пусть «питается» плодами собственных разорений. «Он утонул в России»,- невольно думается в тёмной узкой липовой аллее, проскочить которую надо, пока не показался кто- то навстречу. Трактора есть. Ближайший- менее сотни метров от ворот нашего хозяйства. Но во- первых, его здесь быть не должно, а во- вторых, они, трактора, очень долго «ломаются», а когда всё- таки сделают что- то, требуют бонусов в летнюю пору, несмотря на жалобы, разбитые дороги и шум. Это же не Леспромхоз и не МТС.

   Кроме меня, здесь, кажется, никто не появляется с самой осени. От ворот до моей калитки полторы сотни метров. За три дня снега снова прибавилось, и я ухожу куда- то вперёд расчищая колею лопатой, хранящейся в салоне. Она выручает меня уже второй год. Пластиковая рукоятка на её конце подозрительно поскрипывает, без неё будет совсем плохо. Но «мы не вправе оставлять место даже при угрозе жизни и здоровью»- не вспоминается, скорее, живёт где- то внутри негласно фрагмент какой- то из бесчисленных инструкций. Я исчезаю за поворотом, будто вспарывая ночь лопатой. Будто отчаянно пытаясь перекидать её, ночь, куда- то в сторону, на бруствер, понимая всю безнадёжность этой операции. Иду, иду или гребу… Не знаю. Позади замечаю чей- то галогеновый взгляд, будто приземлившегося НЛО, и не сразу догадываюсь, что это моя машина. Как далёк я от неё. Я здесь. Я и есть эта тьма и холод. Пустота. Тишь и заброшенность. Неопределённость. Ненужность. Усталость…

   Никогда не было возможности слишком много читать. Я не говорю о специальной литературе, о философии. Погрузиться, уйти, стать неким персонажем и прожить его жизнь. Как удивительны были эти люди, которые на любую тему могли сказать: «Я читал». Да и острота зрения всегда была рабочим инструментом, критерием профпригодности. Теперь же всё или многое в прошлом. Случайные связи. Связи двух и более слов, влекущие «тяжкие последствия» в виде предложений, абзацев. Будто кажущаяся доступной девица на диване в чьём- то кабинете… И ты достаёшь своё оружие, ветошь, масло, вспомнив о грядущей проверке и чистишь и без того сияющий и забытый в кобуре ствол, кляня себя за забывчивость и дневную занятость, мечтая когда- то написать своё «Прощай оружие» и понимаешь, что это будет фальшивкой, как уже бывало в прошлом и будет в будущем…

   Я закрою этот текст только по одной причине: я обещал себе почитать Булгакова.

21-22.02.21