Из писем другу

Я вот год жила (ву... наверное ещё осколками, но ву) ей, её жизнью, её чувствами. Как она, почему она, зачем она. А потом ты либо дохнешь в этом, либо запихиваешь себя в "я". Где я, кто я, что могу я. Человек всегда ищет себе что получше. Не ты плохая, а для человека есть что-то лучше, потому что он не ты. Он - он. Ты не можешь быть 1 млн$, или другим человеком, или... Что там, лучше, чем я, если глазами того человека... Я это я. Я несу себя всю жизнь. Я что могу, чтобы улучшить своё сейчас. Это как полюбить розетку - ты к ней хоть пальцем, а тебя током бьёт, тебе больно, ты весь в ожогах. Ну не любит тебя розетка. Два выбора - касаться её мыслями, взглядами, воспоминаниями и сгореть, или смириться, что для розетки ты не лучшее, для неё лучше провода и обернуться вокруг: кто ты? Где ты? Ага, в зале около розетки. Че, долго так стоять на четвереньках перед розеткой будешь? Можешь до смерти простоять, можешь пальцы в неё совать и обжигаться, а толку, не полюбит. Тогда иди на кухню, давись чаем. Выйди в подъезд и напиши на стенке, что розетка говно, посмотри, закрась все стены в подъезде, а то соседи поругают. Спрыгни с крыши, в снег, с крыши гаража.