Путешествия Уиттера

«Что, - спросил Путешественник, - сказали бы наши предки,
древнескандинавские сказители,
О выгравированных солнцем картинах, океанских проводах
и дымящихся пароходах сегодня?
И это, о леди, с вашего позволения,
Напоминает о ваших вчерашняя песня:
Молитесь, давайте еще раз услышим этот кабельный гимн ».
"Слышу, слышу!" вскричал Книгу-мужчина, «дама имеет пол.

» Эти шумные волны ниже , возможно ,
к такой деформации будет прислушивается,
с более мягким голосом и светлым течением
Приди подкравшись песков услышать,
и то , что они когда - то отказались сделать
для старый король Кнут согласен с вами.
Нет, даже рыбы будут твоими слушателями,
Как когда-то, как гласит легенда, они услышали Святого Антония. "


КАБЕЛЬНЫЙ ГИМН.

О одинокая Троицкая бухта,
о тоскливые берега, прислушайтесь!
Приклонитесь к белогубому морю
. Голос Бога, чтобы услышать!

Из мира в мир" Его курьеры летают,
Крылатые мысли и обутые в огне;
Ангел Его грозового неба
Едет по провалившейся проволоке.

Что говорит вестник Господа?
«Долгая борьба мира окончена;
Тесно связаны этой мистической нитью,
Его континенты - одно.

«И один сердцем, как один в крови,
Все народы его будут;
руки братства человеческих
Сложены под морем.

» Через восточные моря, над африканской равниной
И азиатскими горами,
Сила северного разума
Пойдет нервничать мир измученный.

«От климата к климату, от берега к берегу,
Волшебная нить трепещет;
Новый Прометей снова крадет
Огонь, который будит мертвых».

Пульсируй, сильный удар грома! бить
От отвечающего пляжа до пляжа;
Сплави народы в своем добром тепле
И растопи цепи каждого!

Дикий ужас неба вверху,
Скольжение приручено и немое внизу!
Неси нежно, голубь-носитель Океана,
Твои поручения туда-сюда.

Ткань, быстрый челнок Господа,
Под бездной так далеко,
Свадебное одеяние земного согласия,
Погребальный покров войны!

Воистину! падение стены Океана.
Пространство высмеивается, а время бежит впереди;
И во всем мире мысль обо всех
- как мысль об одном!

Полюса соединяются, зоны соглашаются,
Языки устремления прекращаются;
Как на Галилейском море,
Христос шепчет: мир!
1858.

       . . . . .

«Радостное пророчество! К этому, наконец, -
сказал Читатель, - все придет.
Забытый звук горна
И боевая музыка барабана».

Еще немного мир может бежать
Своим старым безумным путем с иглой- пистолет
И броня, но правда, наконец, будет править
. Колыбельная песнь Христа никогда не пела напрасно! »

Перемещая свои разбросанные бумаги,« Вот », -
сказал Он, когда стихли слабые аплодисменты,
« Это то, что я найден в прошлом году
на острове, известном как Орр.
Я получил его от светловолосой девушки,
которая, как ни странно, носила имя Перл
(как будто из-за какой-то забавной причуды обстоятельств)
Классика или почти так в романе Гарриет Стоу.


МЕРТВЫЙ КОРАБЛЬ ГАРПСВЕЛЛА.

Какие пятна внешняя серая за пределами
Золотого следа заката?
Белая вспышка крыла морской птицы,
Или отблеск косого паруса?
Пусть молодые глаза смотрят с Перешейка и Мыса,
И измученные морем старейшины молятся, -
Призрак того, что когда-то было Корабль
плывет по бухте.

От серого морского тумана, от ледяного дрейфа,
От опасностей и от боли, Рыбак,
возвращающийся домой, встречает твои огни,
О стобитый Мэн!
Но многие киль повернутся к морю,
И многие паруса выдающийся,
Когда, высокий и белый, Мертвый Корабль вырисовывается
На фоне сумерек земли.

Она огибает ощетинившиеся сосны мыса;
Она пересекает залив, расположенный на острове;
Никакой ветер не может ускорить ее,
Ни отлив задержки прилива.
Старики до сих пор гуляю по острову Орр,
Кто назвал ее дату и имя, На
верфях Фрипорта сидят старые кораблестроители,
которые высекли ее дубовый каркас.

Какая утомительная гибель сбитых с толку поисков
Печальный морской призрак , ты ли?
Что делает тебя в домах
чудом и знамением?
Нет ног на твоей безмолвной палубе,
На твоем руле нет руки;
Нет ряби в беззвучном ветре,
Который срывает тебя с земли!

Потому что никогда не приходит корабль в порт,
Как бы то ни было, ветерок;
Как только она приближается к ожидающему берегу,
Она снова плывет в море.
Ни галса паруса, ни поворота руля,
ни крутого поворота ;
Кормовой нос она мчится к морю и ночи,
Против ветра и прилива.

Напрасно на Харпсвелл-Шею звезда
вечера ведет ее внутрь;
Напрасно для нее горят лампы
В твоей башне, Сегин!
Напрасно гавань кричит,
Напрасно зовет лоцман;
Ни одна рука не должна подпирать ее призрачный парус, И не
позволять якорю упасть.

Встряхните, смуглые старухи, от тоскливой радости,
Твои седые намеки на зло;
И, над больными койками, тихим шепотом,
Твои пророчества исполняются.
Какой-то дом среди тех берез Завесит
дверь горе;
И медленно, куда плывет Мертвый Корабль,
Погребальная лодка будет грести!

От Волчьей шеи и от Точки полета,
С острова и с главной,
От защищенной бухты и ручья,
Похоронный поезд будет скользить.
Мертвая лодка с четырьмя носильщиками,
Скорбящие на ее корме, -
И один пойдет тихим путем,
Кто больше не вернется!

И мужчины будут вздыхать, и женщины плакать,
Чьи родные бледны и сосны,
И грустно над закатом морей
Ожидают призрачного знака.
Они не знают, что его паруса наполнены
нежным дыханием жалости,
И не видят Ангела у руля,
Который управляет Кораблем Смерти!
1866.

       . . . . .

«Прохладный, как и должен быть ветер с востока»,
- сказал Книжник. «Призрачное прикосновение
Легенды. Я рад видеть, как
Ваш летающий Янки победил голландцев».
«Ну, вот что-то вроде того,
Который в один из летних дней я поймал
в заливе Наррагансетт из-за отсутствия рыбы».
«Мы ждем», - сказал Путешественник;
"подавай блюдо горячим или холодным".


ПАЛАТИН.

     Остров Блок в проливе Лонг-Айленд, называемый индейцами манисеями, островом
     маленького бога, был местом трагического инцидента
     сто или более лет назад, когда «Палатин», эмигрантский корабль,
     направлявшийся в Филадельфию, сбился с курса. подошел к берегу
     в этом месте. Бунт на борту, за которым последовало бесчеловечное дезертирство
     экипажа, поставил несчастных пассажиров на
     грань голода и безумия. Предание гласит, что аварийные корабли на
     берегу после спасения всех, кроме одного из выживших, подожгли
     судно, которое было вытеснено в море перед возникшим штормом
     . Согласно той же традиции, каждые двенадцать месяцев
     жители
     острова видят зрелище горящего корабля .

Лиги к северу, как летают чайка и гагарка,
Пойнт Джудит смотрит ястребиным глазом;
Лиги к югу, твой маяк, Монток!

Одинокие и ветер Остриженный, дерево забытое,
с никогда деревами для Spring будить,
для свиданье любителей или прощаний приняты,

Били валом и охвачены ветром,
Lieth остров Manisees,

набор в устье звука в трюм
Берег загорается на своей старой башенке,
Желтым от мха и плесени морского тумана.

Унылая земля, когда порывы и мокрый снег,
У дверей и окон воют и стучат,
И Зима смеется над своими торфяными огнями!

Но в летнее время, когда пруд и пруд,
Удержанные на коленях любимых долин, Синеют,
как отблески моря за его пределами;

Когда холмы сладкие от шиповника,
И, скрытые в теплых, мягких лощинах, Раскройте
Цветы, которые редко знает материк;

Когда лодки на утреннюю рыбалку уходят,
И, держась по ветру и низко
наклоняясь , Белят и затемняют маленькие паруса, -

Тогда этот одинокий остров прекрасен;
И бледный искатель здоровья находит там
вино жизни в его приятном воздухе.

Никаких зеленых долин, приглашающих солнце,
На более гладких пляжах нет света морских птиц,
Никакие синие волны не разбиваются, чтобы пена стала более белой!

Там, кружась по их узкому кругу,
Причудливые традиции и странные легенды
Живут беспрепятственно и не знают изменений.

Старые жены спиннинг их рулонный буксире,
или раскачивание причудливо взад и вперед ,
и из тусклого свечения торфа,

а старики чинили сети шпагата,
Разговор вместе мечты и знака,
Обсуждение потерянного корабля Палатин, -

Корабль что за сто лет до этого,
нагруженный богатым запасом,
в шторм равноденствия сошёл на берег.

Страстные островитяне один за другим
подсчитали выстрелы из ее сигнального ружья
И услышали грохот, когда она ехала прямо!

Она бросилась в зубы смерти
(Да простит Бог руки, питавшие
Фальшивые огни над скалистой Головой!)

О люди и братья! какие там были достопримечательности!
Белые вздернутые лица, руки, протянутые в молитве!
Где волны жалели, не могли бы вы пощадить?

Вниз устремились вредители, как хищные птицы,
Разрывая сердце корабля,
И мертвым нечего было сказать.

И затем, с жутким мерцанием и сиянием
Над скалами и бурлящим рассолом,
Они сожгли обломки Палатина.

В своих жестоких сердцах, когда они мчались домой:
«Море и камни немы», они говорили:
«С мертвыми не будет расплаты».

Но год прошел, и когда еще раз
Вдоль своих белых пенистых изгибов берега
Они услышали рёв и рев линейного шторма:

Смотри! снова, с мерцанием и сиянием,
Над скалами и бурлящим рассолом,
Пламенеющие развалины Палатина!

Так что, может быть, более подходящими словами, чем эти,
Чинят сети на своих терпеливых коленях.
Они рассказывают легенду о манисеях.

Ни взгляды, ни тоны не предают сомнения;
«Это всем нам известно», - тихо говорят они;
«Мы тоже видели это в наши дни».

Разве тогда не может быть смерти за однажды сказанное слово?
Никогда не был делом, но оставил свой жетон
Написанный на столах никогда не нарушался?

Дают ли элементы легкие отражения?
Живут ли фотографии всех возрастов
На бесконечном негативе Природы,

Который, наполовину в спорте, наполовину злобно,
Она показывает временами, вздрагивая или смеясь,
Призрак и тень на фотографии?

Ибо по-прежнему, в безлунные ночи,
Из Кингстон-Хед и из света Монтока
Призрак воспламеняется и горит на виду.

То низко и тускло, то ясно и выше,
Прыгает ужасный Призрак Огня,
Затем, медленно опускаясь, пламя гаснет.

И мудрые шкиперы Звука, хоть небо и в порядке,
Поднимают паруса, когда видят знак
пылающих кораблекрушений Палатина!
1867.

       . . . . .

«Лучше кричать, чем петь»,
- сказал Книжник. «Ну, представьте себе, -
ответил Читатель, - на крыле
. Морские птицы кричат это не для людей, а
в ухо волне и ветру!»
Путешественник размышлял: «Твои манисеи
- это сказочная страна: у берегов Наррагансетта.
Кто когда-нибудь видел этот остров или слышал его название раньше?

» Это какая-то странная страна Флэуэй,
Чей мечтательный берег манит корабль,
Святой Брандан в море ... серый туман,
Или закатный ткацкий станок на Островах Удачливых! »
« Никаких привидений, но твердый дерн и скалы.
Это хороший остров, известный как Блок », -
сказал Читатель.« Ради красоты и простоты
я выбрал его индийское название - мягкие манисейцы!

«Но пусть она пройдет, вот немного
из незарифмованной истории, с намеком
Из старого проповеднического настроения в нем,
Родах косого морального косоглазия
Нашего друг возражает, который вырос,
я боюсь, привычка самостоятельно.
" Это было написано, когда азиатская чума приблизилась,
И земля затаила дыхание и побледнела от внезапного страха ».


АВРААМ ДАВЕНПОРТ

     Знаменитый Темный день Новой Англии, 19 мая 1780 года, на
     протяжении многих лет был физической загадкой для наших предков, но его появление принесло
     нечто большее, чем философские размышления, у
     тех, кто прошел через него. Инцидент, связанный
     с решительным протестом полковника Абрахама Давенпорта, стал историей.

В былые времена (отказ от обычая
с бриджами и треуголками) люди посылали
Своих мудрейших людей издавать законы.
И вот, из коричневой усадьбы, где Звук
Пьет небольшую дань Мианов, Колеблющуюся
лесами Рипповамса
И освященный чистой жизнью и безмятежной смертью,
Стэмфорд послал советам Государственной
Мудрости и Милости в Аврааме. Давенпорт.

Это было в майский день далекого старого года
Семнадцатьсот восемьдесят, когда упал
Над цветением и сладкой жизнью Весны,
На свежую землю и небеса полудня,
Ужас великой тьмы, как ночь
В день, о котором рассказывают саги Норланда, -

Сумерки богов. Низко висящее небо
было черным от зловещих облаков, за исключением того места, где его край
был окаймлен тусклым светом, подобным тому, что поднимается
по сторонам кратера из красного ада внизу.
Птицы перестали петь, и все
птички с дворов укоренились; скот на пастбищных
решетках мычал и смотрел домой; летучие мыши на
кожаных крыльях Летали за границу; звуки труда стихли;
Мужчины молились, а женщины плакали; все уши стали острыми,
Чтобы услышать
роковой звук трубы раскололось . Черное небо, что ужасный лик Христа
мог бы выглядеть из раздираемых облаков, не так, как он смотрел
на Вифанию, как любящий гость, но суров,
как справедливость и неумолимый закон.

Тем временем в старом Государственном доме, тусклом, как призраки,
сидели законодатели Коннектикута,
Дрожа под своими законодательными мантии.
«Это великий день Господа! Давайте сделаем перерыв», -
сказали некоторые; а затем, как будто единодушно,
Все взоры были обращены на Авраама Давенпорта.
Он поднялся, медленно рассекая своим твердым голосом
. Невыносимая тишина. «Этот колодец может быть
Судным Днем, которого ожидает мир;
Но так или иначе, я знаю только
Мой нынешний долг и повеление моего Господа
Занять, пока Он не придет. Итак, на том посту, К
которому Он поставил меня в Своем провидении ,
я выбираю, для одного, чтобы встретиться с ним лицом к лицу, -
Никакой слуга неверующего не испугал от моей задачи,
но готов , когда Господь жатвы звонков,
и , следовательно, со всем почтением, я бы сказал,
Пусть Богу делать Его работу , мы позаботимся о наших.
Принеси свечи. " И они принесли их.

Затем при ярких огнях Спикер прочитал,
Хотя хриплым голосом и пожимая руки,
Закон о внесении поправок в закон, регулирующий
рыболовство шэдов и алевивов. После чего
Мудро и хорошо сказал Авраам Давенпорт:
Прямо к вопросу, без каких-либо фигур речи. За
исключением десяти арабских знаков, но не без
проницательного сухого юмора, свойственного этому человеку.
Его потрясенные коллеги все это время слушали,
Между паузами его речи. аргумент,
Чтобы услышать гром гнева Божьего,
прорвавшегося из полой трубы облака.

И там он стоит в памяти по сей день,
Прямой, самоуверенный , грубое лицо, наполовину видимое
На фоне неестественной тьмы,
Свидетель веков, которые проходят,
Этому простому долгу нет места страху.
1866.

       . . . . .

Он замолчал: в этот момент казалось, будто океан Поднимает
в поле зрения полуликую луну;
И на берегу, над водой сверкала,
От гребня до гребня, линия света,
Как в былые времена , с торжественным трепетом,
Рыбаки Геннисарета видели,
Когда в сухих ботинках шел Сын Боже,
следящий за волнами светом там, где ступали его сандалии.

Безмолвно на какое-то время каждый глаз.
Когда слава внезапно превратилась в
Холодную с земли, ветер дул,
Веревки хлопали, длинный пляж взбивал
волны в пену; по обе стороны протянулись
, далеко впереди, холмы песка; Черная береговая линия леса с заболоченными заливами, заросшими
кустарниками и деревьями
вырисовывалась за луговым морем.

Дама встала, чтобы уйти. «Одна песня
или гимн, - настаивали они, - прежде чем мы расстаемся».
И она, с губами, принадлежащими
Сладкой интуиции всего искусства,
Дала ветрам ночи напряжение,
Которое те, кто услышали, услышат снова;
И ее голосу торжественный океан дал,
Касаясь своей песочной арфы, глубокий аккомпанемент.


ПОКЛОНЕНИЕ ПРИРОДЕ.

Арфа на натянутой пришествии Природы
Никогда не переставала играть;
Песня, которую поют утренние звезды,
Никогда не угасала.

И возносится молитва и возносится хвала
всем ближним и дальним;
Океан смотрит в небо
И отражает каждую звезду.

Его волны преклоняют колени на берегу,
Как человеческое колено,
Их белые локоны склоняются к песку,
Священство моря '

Они изливают свои сверкающие сокровища,
Свои дары жемчужины они приносят,
И все слушающие холмы земли
Возьмите до песни, которую они поют.

Зеленая земля посылает свои благовония
Из многих горных святынь;
Из сложенного листа и росистой чаши
Она наливает свое священное вино.

Туманы над утренними ручьями
Поднимаются белыми, как крылья молитвы;
Алтарные завесы холмов
- Пурпурный воздух заката.

Громкие ветры с хвалебными гимнами,
Или тихие от рыданий боли, -
Громовой орган облака,
Капающие слезы дождя.

С опущенной головой и пересеченными ветвями
Сумеречный лес скорбит,
Или говорит языками Пятидесятницы
Со всех залитых солнцем листьев.

Голубое небо - арка храма,
Его трансепт земли и воздуха,
Музыка его звездного марша,
Хор молитвы.

Так Природа хранит благоговейный облик,
С которого начинались ее годы,
И все ее знаки и голоса позорят
Безмолвное сердце человека.

       . . . . .

Певица замолчала. Белые лучи луны
упали на восхищенное неподвижное лицо ее.
"Аллах иль Аллах! Ему хвала
От всего", - сказал Путешественник.
«Вдалеке от безмолвных ночей пустыни
И горных гимнов закатных огней,
Мое сердце почувствовало упрек, как в своей палатке
Мусульманская молитва опозорила мое христианское колено, согнувшееся».

Он сделал паузу, и вот! далеко, слабо и медленно
. Колокола на шпилях Ньюбери пробили
Двенадцать мертвых часов; лампа горела слабо;
Певица искала складку холста.
Один с грустью сказал: «На рассвете
Мы ударяем по палатке и идем своей дорогой».
Но один бодро ответил: «Не бойся,
мы поставим эту нашу палатку типа еще на год».


.     .     .     .     .

"What," asked the Traveller, "would our sires,
The old Norse story-tellers, say
Of sun-graved pictures, ocean wires,
And smoking steamboats of to-day?
And this, O lady, by your leave,
Recalls your song of yester eve:
Pray, let us have that Cable-hymn once more."
"Hear, hear!" the Book-man cried, "the lady has the floor.

"These noisy waves below perhaps
To such a strain will lend their ear,
With softer voice and lighter lapse
Come stealing up the sands to hear,
And what they once refused to do
For old King Knut accord to you.
Nay, even the fishes shall your listeners be,
As once, the legend runs, they heard St. Anthony."


THE CABLE HYMN.

O lonely bay of Trinity,
O dreary shores, give ear!
Lean down unto the white-lipped sea
The voice of God to hear!

From world to world His couriers fly,
Thought-winged and shod with fire;
The angel of His stormy sky
Rides down the sunken wire.

What saith the herald of the Lord?
"The world's long strife is done;
Close wedded by that mystic cord,
Its continents are one.

"And one in heart, as one in blood,
Shall all her peoples be;
The hands of human brotherhood
Are clasped beneath the sea.

"Through Orient seas, o'er Afric's plain
And Asian mountains borne,
The vigor of the Northern brain
Shall nerve the world outworn.

"From clime to clime, from shore to shore,
Shall thrill the magic thread;
The new Prometheus steals once more
The fire that wakes the dead."

Throb on, strong pulse of thunder! beat
From answering beach to beach;
Fuse nations in thy kindly heat,
And melt the chains of each!

Wild terror of the sky above,
Glide tamed and dumb below!
Bear gently, Ocean's carrier-dove,
Thy errands to and fro.

Weave on, swift shuttle of the Lord,
Beneath the deep so far,
The bridal robe of earth's accord,
The funeral shroud of war!

For lo! the fall of Ocean's wall
Space mocked and time outrun;
And round the world the thought of all
Is as the thought of one!

The poles unite, the zones agree,
The tongues of striving cease;
As on the Sea of Galilee
The Christ is whispering, Peace!
1858.

       .     .     .     .     .

"Glad prophecy! to this at last,"
The Reader said, "shall all things come.
Forgotten be the bugle's blast,
And battle-music of the drum.

"A little while the world may run
Its old mad way, with needle-gun
And iron-clad, but truth, at last, shall reign
The cradle-song of Christ was never sung in vain!"

Shifting his scattered papers, "Here,"
He said, as died the faint applause,
"Is something that I found last year
Down on the island known as Orr's.
I had it from a fair-haired girl
Who, oddly, bore the name of Pearl,
(As if by some droll freak of circumstance,)
Classic, or wellnigh so, in Harriet Stowe's romance."


THE DEAD SHIP OF HARPSWELL.

What flecks the outer gray beyond
The sundown's golden trail?
The white flash of a sea-bird's wing,
Or gleam of slanting sail?
Let young eyes watch from Neck and Point,
And sea-worn elders pray,--
The ghost of what was once a ship
Is sailing up the bay.

From gray sea-fog, from icy drift,
From peril and from pain,
The home-bound fisher greets thy lights,
O hundred-harbored Maine!
But many a keel shall seaward turn,
And many a sail outstand,
When, tall and white, the Dead Ship looms
Against the dusk of land.

She rounds the headland's bristling pines;
She threads the isle-set bay;
No spur of breeze can speed her on,
Nor ebb of tide delay.
Old men still walk the Isle of Orr
Who tell her date and name,
Old shipwrights sit in Freeport yards
Who hewed her oaken frame.

What weary doom of baffled quest,
Thou sad sea-ghost, is thine?
What makes thee in the haunts of home
A wonder and a sign?
No foot is on thy silent deck,
Upon thy helm no hand;
No ripple hath the soundless wind
That smites thee from the land!

For never comes the ship to port,
Howe'er the breeze may be;
Just when she nears the waiting shore
She drifts again to sea.
No tack of sail, nor turn of helm,
Nor sheer of veering side;
Stern-fore she drives to sea and night,
Against the wind and tide.

In vain o'er Harpswell Neck the star
Of evening guides her in;
In vain for her the lamps are lit
Within thy tower, Seguin!
In vain the harbor-boat shall hail,
In vain the pilot call;
No hand shall reef her spectral sail,
Or let her anchor fall.

Shake, brown old wives, with dreary joy,
Your gray-head hints of ill;
And, over sick-beds whispering low,
Your prophecies fulfil.
Some home amid yon birchen trees
Shall drape its door with woe;
And slowly where the Dead Ship sails,
The burial boat shall row!

From Wolf Neck and from Flying Point,
From island and from main,
From sheltered cove and tided creek,
Shall glide the funeral train.
The dead-boat with the bearers four,
The mourners at her stern,--
And one shall go the silent way
Who shall no more return!

And men shall sigh, and women weep,
Whose dear ones pale and pine,
And sadly over sunset seas
Await the ghostly sign.
They know not that its sails are filled
By pity's tender breath,
Nor see the Angel at the helm
Who steers the Ship of Death!
1866.

       .     .     .     .     .

"Chill as a down-east breeze should be,"
The Book-man said. "A ghostly touch
The legend has. I'm glad to see
Your flying Yankee beat the Dutch."
"Well, here is something of the sort
Which one midsummer day I caught
In Narragansett Bay, for lack of fish."
"We wait," the Traveller said;
"serve hot or cold your dish."


THE PALATINE.

     Block Island in Long Island Sound, called by the Indians Manisees,
     the isle of the little god, was the scene of a tragic incident a
     hundred years or more ago, when _The Palatine_, an emigrant ship
     bound for Philadelphia, driven off its course, came upon the coast
     at this point. A mutiny on board, followed by an inhuman desertion
     on the part of the crew, had brought the unhappy passengers to the
     verge of starvation and madness. Tradition says that wreckers on
     shore, after rescuing all but one of the survivors, set fire to the
     vessel, which was driven out to sea before a gale which had sprung
     up. Every twelvemonth, according to the same tradition, the
     spectacle of a ship on fire is visible to the inhabitants of the
     island.

Leagues north, as fly the gull and auk,
Point Judith watches with eye of hawk;
Leagues south, thy beacon flames, Montauk!

Lonely and wind-shorn, wood-forsaken,
With never a tree for Spring to waken,
For tryst of lovers or farewells taken,


Beaten by billow and swept by breeze,
Lieth the island of Manisees,

Set at the mouth of the Sound to hold
The coast lights up on its turret old,
Yellow with moss and sea-fog mould.

Dreary the land when gust and sleet
At its doors and windows howl and beat,
And Winter laughs at its fires of peat!

But in summer time, when pool and pond,
Held in the laps of valleys fond,
Are blue as the glimpses of sea beyond;

When the hills are sweet with the brier-rose,
And, hid in the warm, soft dells, unclose
Flowers the mainland rarely knows;

When boats to their morning fishing go,
And, held to the wind and slanting low,
Whitening and darkening the small sails show,--

Then is that lonely island fair;
And the pale health-seeker findeth there
The wine of life in its pleasant air.

No greener valleys the sun invite,
On smoother beaches no sea-birds light,
No blue waves shatter to foam more white!

There, circling ever their narrow range,
Quaint tradition and legend strange
Live on unchallenged, and know no change.

Old wives spinning their webs of tow,
Or rocking weirdly to and fro
In and out of the peat's dull glow,

And old men mending their nets of twine,
Talk together of dream and sign,
Talk of the lost ship Palatine,--

The ship that, a hundred years before,
Freighted deep with its goodly store,
In the gales of the equinox went ashore.

The eager islanders one by one
Counted the shots of her signal gun,
And heard the crash when she drove right on!

Into the teeth of death she sped
(May God forgive the hands that fed
The false lights over the rocky Head!)

O men and brothers! what sights were there!
White upturned faces, hands stretched in prayer!
Where waves had pity, could ye not spare?

Down swooped the wreckers, like birds of prey
Tearing the heart of the ship away,
And the dead had never a word to say.

And then, with ghastly shimmer and shine
Over the rocks and the seething brine,
They burned the wreck of the Palatine.

In their cruel hearts, as they homeward sped,
"The sea and the rocks are dumb," they said
"There 'll be no reckoning with the dead."

But the year went round, and when once more
Along their foam-white curves of shore
They heard the line-storm rave and roar,

Behold! again, with shimmer and shine,
Over the rocks and the seething brine,
The flaming wreck of the Palatine!

So, haply in fitter words than these,
Mending their nets on their patient knees
They tell the legend of Manisees.

Nor looks nor tones a doubt betray;
"It is known to us all," they quietly say;
"We too have seen it in our day."

Is there, then, no death for a word once spoken?
Was never a deed but left its token
Written on tables never broken?

Do the elements subtle reflections give?
Do pictures of all the ages live
On Nature's infinite negative,

Which, half in sport, in malice half,
She shows at times, with shudder or laugh,
Phantom and shadow in photograph?

For still, on many a moonless night,
From Kingston Head and from Montauk light
The spectre kindles and burns in sight.

Now low and dim, now clear and higher,
Leaps up the terrible Ghost of Fire,
Then, slowly sinking, the flames expire.

And the wise Sound skippers, though skies be fine,
Reef their sails when they see the sign
Of the blazing wreck of the Palatine!
1867.

       .     .     .     .     .

"A fitter tale to scream than sing,"
The Book-man said. "Well, fancy, then,"
The Reader answered, "on the wing
The sea-birds shriek it, not for men,
But in the ear of wave and breeze!"
The Traveller mused: "Your Manisees
Is fairy-land: off Narragansett shore
Who ever saw the isle or heard its name before?

"'T is some strange land of Flyaway,
Whose dreamy shore the ship beguiles,
St. Brandan's in its sea-mist gray,
Or sunset loom of Fortunate Isles!"
"No ghost, but solid turf and rock
Is the good island known as Block,"
The Reader said. "For beauty and for ease
I chose its Indian name, soft-flowing Manisees!

"But let it pass; here is a bit
Of unrhymed story, with a hint
Of the old preaching mood in it,
The sort of sidelong moral squint
Our friend objects to, which has grown,
I fear, a habit of my own.
'Twas written when the Asian plague drew near,
And the land held its breath and paled with sudden fear."


ABRAHAM DAVENPORT

     The famous Dark Day of New England, May 19, 1780, was a physical
     puzzle for many years to our ancestors, but its occurrence brought
     something more than philosophical speculation into the winds of
     those who passed through it. The incident of Colonel Abraham
     Davenport's sturdy protest is a matter of history.

In the old days (a custom laid aside
With breeches and cocked hats) the people sent
Their wisest men to make the public laws.
And so, from a brown homestead, where the Sound
Drinks the small tribute of the Mianas,
Waved over by the woods of Rippowams,
And hallowed by pure lives and tranquil deaths,
Stamford sent up to the councils of the State
Wisdom and grace in Abraham Davenport.

'T was on a May-day of the far old year
Seventeen hundred eighty, that there fell
Over the bloom and sweet life of the Spring,
Over the fresh earth and the heaven of noon,
A horror of great darkness, like the night
In day of which the Norland sagas tell,--

The Twilight of the Gods. The low-hung sky
Was black with ominous clouds, save where its rim
Was fringed with a dull glow, like that which climbs
The crater's sides from the red hell below.
Birds ceased to sing, and all the barn-yard fowls
Roosted; the cattle at the pasture bars
Lowed, and looked homeward; bats on leathern wings
Flitted abroad; the sounds of labor died;
Men prayed, and women wept; all ears grew sharp
To hear the doom-blast of the trumpet shatter
The black sky, that the dreadful face of Christ
Might look from the rent clouds, not as he looked
A loving guest at Bethany, but stern
As Justice and inexorable Law.

Meanwhile in the old State House, dim as ghosts,
Sat the lawgivers of Connecticut,
Trembling beneath their legislative robes.
"It is the Lord's Great Day! Let us adjourn,"
Some said; and then, as if with one accord,
All eyes were turned to Abraham Davenport.
He rose, slow cleaving with his steady voice
The intolerable hush. "This well may be
The Day of Judgment which the world awaits;
But be it so or not, I only know
My present duty, and my Lord's command
To occupy till He come. So at the post
Where He hath set me in His providence,
I choose, for one, to meet Him face to face,--
No faithless servant frightened from my task,
But ready when the Lord of the harvest calls;
And therefore, with all reverence, I would say,
Let God do His work, we will see to ours.
Bring in the candles." And they brought them in.

Then by the flaring lights the Speaker read,
Albeit with husky voice and shaking hands,
An act to amend an act to regulate
The shad and alewive fisheries. Whereupon
Wisely and well spake Abraham Davenport,
Straight to the question, with no figures of speech
Save the ten Arab signs, yet not without
The shrewd dry humor natural to the man
His awe-struck colleagues listening all the while,
Between the pauses of his argument,
To hear the thunder of the wrath of God
Break from the hollow trumpet of the cloud.

And there he stands in memory to this day,
Erect, self-poised, a rugged face, half seen
Against the background of unnatural dark,
A witness to the ages as they pass,
That simple duty hath no place for fear.
1866.

       .     .     .     .     .

He ceased: just then the ocean seemed
To lift a half-faced moon in sight;
And, shore-ward, o'er the waters gleamed,
From crest to crest, a line of light,
Such as of old, with solemn awe,
The fishers by Gennesaret saw,
When dry-shod o'er it walked the Son of God,
Tracking the waves with light where'er his sandals trod.

Silently for a space each eye
Upon that sudden glory turned
Cool from the land the breeze blew by,
The tent-ropes flapped, the long beach churned
Its waves to foam; on either hand
Stretched, far as sight, the hills of sand;
With bays of marsh, and capes of bush and tree,
The wood's black shore-line loomed beyond the meadowy sea.

The lady rose to leave. "One song,
Or hymn," they urged, "before we part."
And she, with lips to which belong
Sweet intuitions of all art,
Gave to the winds of night a strain
Which they who heard would hear again;
And to her voice the solemn ocean lent,
Touching its harp of sand, a deep accompaniment.


THE WORSHIP OF NATURE.

The harp at Nature's advent strung
Has never ceased to play;
The song the stars of morning sung
Has never died away.

And prayer is made, and praise is given,
By all things near and far;
The ocean looketh up to heaven,
And mirrors every star.

Its waves are kneeling on the strand,
As kneels the human knee,
Their white locks bowing to the sand,
The priesthood of the sea'

They pour their glittering treasures forth,
Their gifts of pearl they bring,
And all the listening hills of earth
Take up the song they sing.

The green earth sends her incense up
From many a mountain shrine;
From folded leaf and dewy cup
She pours her sacred wine.

The mists above the morning rills
Rise white as wings of prayer;
The altar-curtains of the hills
Are sunset's purple air.

The winds with hymns of praise are loud,
Or low with sobs of pain,--
The thunder-organ of the cloud,
The dropping tears of rain.

With drooping head and branches crossed
The twilight forest grieves,
Or speaks with tongues of Pentecost
From all its sunlit leaves.

The blue sky is the temple's arch,
Its transept earth and air,
The music of its starry march
The chorus of a prayer.

So Nature keeps the reverent frame
With which her years began,
And all her signs and voices shame
The prayerless heart of man.

       .     .     .     .     .

The singer ceased. The moon's white rays
Fell on the rapt, still face of her.
"_Allah il Allah_! He hath praise
From all things," said the Traveller.
"Oft from the desert's silent nights,
And mountain hymns of sunset lights,
My heart has felt rebuke, as in his tent
The Moslem's prayer has shamed my Christian knee unbent."

He paused, and lo! far, faint, and slow
The bells in Newbury's steeples tolled
The twelve dead hours; the lamp burned low;
The singer sought her canvas fold.
One sadly said, "At break of day
We strike our tent and go our way."
But one made answer cheerily, "Never fear,
We'll pitch this tent of ours in type another year."