Крушение Ривермута

РАЗРУШЕНИЕ РИВЕРМУТА

     Гуди Коул, фигурирующая в этом стихотворении и «Подмена» в роли
     Юнис Коул, которую четверть века или больше боялись,
     преследовали и ненавидели как ведьму Хэмптона. Она жила одна в
     лачуге недалеко от того места, где сейчас располагается Хэмптонская академия
     , и там умерла, оставшись без присмотра. Когда ее смерть была
     обнаружена, она была поспешно засыпана землей поблизости, и
     через ее тело вонзили кол, чтобы изгнать злого духа. Преподобный
     Стивен Бачилер или Батчелдер был одним из самых способных
     проповедников Новой Англии. Его поздний брак в жизни с женщиной,
     которую его церковь считала дурной репутацией, побудил его вернуться в
     Англия, где он пользовался уважением и благосклонностью Оливера Кромвеля
     во время протектората.

Речные скалы прекрасны,
На рассвете или на закате светились,
Когда морской отлив оставил их свободными,
Чтобы высушить их края золотисто-зеленого мха,
Ибо там река течет вниз,
С соленых морских лугов и нагорья коричневого ,
И волны на внешних скалах наполняются пеной
Крик его водам: «Добро пожаловать домой!»

И прекрасны солнечные острова к
востоку от ужасной Головы Кабана,
И Агаментик поднимает свой синий
Диск облака над лесами;
А на юге, когда прилив,
«Белые морские волны и коричневые песчаные холмы», пляшущие
птицы пляшут, а серые чайки кружат
над полом из полированной стали.

Однажды, в старые колониальные времена,
Двести лет назад и более,
Лодка плыла по извилистым путям
реки Хэмптон к этому низкому берегу,
Полная хорошей компании Плыла по
летнему морю,
Веринг, чтобы поймать ветер с суши свет,
Кабан слева и Скалы справа.

На лугах Хэмптона, где косилки кладут
косы на полосы соленой травы:
«Ах, добрый день! Наше сено должно быть сделано!»
Молодой человек вздохнул, увидев, как они прошли.
Громко смеялись его товарищи, видя, как он стоит
Вялой рукой точит косу,
Услышав голос в далекой песне,
Наблюдая, как долго манит белая рука.

"Фи на ведьме!" - воскликнула веселая девушка,
Когда они обогнули точку, где Гуди Коул
сидела у ее двери с колесом в вихре,
Бедная старая душа с покосившимися глазами.
"Ого!" она пробормотала: «Вы сегодня смелы!
Но я слышу, как маленькие волны смеются и говорят
:« Будет холодным бульон, который ждет дома;
Ибо один уйдет, а другой придет! »

« Она проклят, - сказал шкипер; «Говори с ней честно:
мне всегда страшно видеть, как она качает
Свою злобную голову с непослушными седыми волосами,
И нос, как ястреб, и глаза, как змеи».
Но все еще весело, со смехом и криком,
От реки Хэмптон отплыла лодка,
Пока хижины и хлопья на Стар не казались близкими,
И они потеряли запах ржи.

Они бросили свои удочки в ленивый прилив,
Рисуя пикшу и крапчатую треску;
Они не видели Тени, которая шла рядом,
Они не слышали ног, обутых в тишине.
Но все гуще и гуще становился горячий туман,
Прорванный молниями насквозь;
И приглушенное рычание, похожее на рычание зверя,
Бегало по небу с запада на восток.

Тогда шкипер посмотрел с темнеющего моря
вверх на тусклое и заходящее солнце;
Но он весело сказал, как храбрый:
«Еще есть время для нашего возвращения домой».
Они двигались назад и вперед;
И как только дыхание - из леса на берег
Вылетело, чтобы прошептать минувшую опасность,
Гнев бури наконец сошёл!

Шкипер вытащил тяжелый парус
«Бог нам в помощь!» он только закричал,
Как ревущий шторм, как удар
цепа , Ударил лодку по правому борту.
Смотрели косяки, но видели одни только
темные пленки дождевых облаков, косо разнесенных,
дикие скалы, освещенные сиянием молнии,
раздоры и мучения моря и воздуха.

Гуди Коул выглянула из своей двери
. Острова Мелководья были затоплены и исчезли.
Едва она увидела, как Голова Кабана
Бросает пену с клыков камня.
Она сцепила руки с болью,
Слеза на ее щеке была не дождем.
«Они потерялись, - пробормотала она, - лодка и команда!
Господи, прости меня! Мои слова были правдой!»

Внезапно в сторону моря пронесся шквал;
Низкое солнце пробивалось сквозь облачную стойку;
Отмели стояли ясно в свете, и все
побережье было твердым и черным.
Но далеко и широко, насколько мог дотянуться глаз,
Ни на волне, ни на пляже не было видно жизни;
Лодка, вышедшая утром, больше никогда не
заходила в реку Хэмптон.

О косилка, облокотись на свой изогнутый нос,
Взгляни с зеленых и низких лугов.
Морской ветер - дуновение смерти,
Волны поют песнь горя!
Тихой рекой, стонущим морем,
Долго и тщетно бодрствуешь ты
Никогда больше не позовет сладкий голос,
Никогда не поднимается и не опускается белая рука!

О Скалы Речной Ротушки, какое печальное зрелище
вы видели в свете рассвета.
Мертвые лица выглядели белыми и холодными
Из песка и водорослей, где они лежали.
Старая безумная ведьма-жена вопила и плакала,
И проклинала волну, когда она поползла назад:
«Ползти назад, ползти назад, синяя водяная змея,
Оставь своих мертвецов ради разбитых сердец!»

Торжественно это было в тот старый день
В городе Хэмптон и его бревенчатой церкви,
Где рядом лежали гробы
И плакальщики стояли в проходе и на крыльце.
На певческих скамьях глаза юноши были тусклыми,
Голоса дрогнули, поднявшие гимн,
И отец Далтон, серьезный и суровый,
Прорыдал через свою молитву и плакал по очереди.

Но его древний коллега не молился;
Под тяжестью его восьмидесятилетнего возраста
Он стоял в стороне с железно-серыми
сильными бровями, нахмуренными, чтобы скрыть слезы;
И белокурая женщина сомнительной славы,
Связывая свое собственное с его уважаемым именем,
Тонкая, как грех, рядом с ним выдерживала
Чувственный упрек своего соседа.

В стороне от них, как они запрещают,
Старый Гуди Коул мрачно огляделся,
Когда двое по двое, с закрытыми лицами, Скорбящие пошли к могиле
.
Она выпустила посох из сцепленных рук:
«Господи, прости нас! Мы все грешники!»
И голос старика ответил ей:
"Аминь!" - сказал отец Бачилер.

Итак, когда я сидел на Эпплдоре В тишине последнего
летнего дня,
И ломаные линии берега Хэмптона
В пурпурном тумане
облачной земли лежали, Скалы Ривертаута рассказали свою историю
И волны сверкают золотым закатом,
Поднимаясь и разбиваясь в ровном перезвоне,
Бейте ритм и держите время.

И закат побледнел и снова согрелся более
мягким, нежным послевкусием;
На востоке поднималась луна с лодками у берега
И вдали медленно плыли паруса.
Из бара Портсмута мерцал маяк,
Белый остров зажег свою большую красную звезду;
И жизнь и смерть в моей прежней жизни лежали
в мире, Смешанные, как ночь и день!

       . . . . .

"Что ж!" - сказал Книжник,
- «На самом деле ваша история не плохо рассказана в стихах.
Как кельты говорили о чистилище,
можно пойти дальше и жить хуже».
Читатель улыбнулся; и еще раз
с более твердым голосом взял его напряжение,
В то время как прекрасный певец из соседней палатки
Приблизился, и рядом с ним склонился изящный слушатель.
1864.


МОГИЛА У ОЗЕРА

     В устье реки Мелвин, которая впадает в Моултон-Бей на
     озере Виннипесоки, находится большой курган. У индейцев осипи был свой
     дом по соседству с заливом, который изобилует
     рыбой, и было найдено множество реликвий их занятий.


Где солнечные улыбки Великого Озера
Ямочка вокруг сотни островов,
И гранитный выступ горы
Раскалывает воду, как клин,
Окружен гладкими серыми камнями,
Укрепляет могучие кости великана.

Рядом, в тени и отблеске,
Смеется и рябит ручей Мелвин;
Вода Мелвин, рожденная горами,
Все прекрасные цветы украшают ее берега;
Все голоса леса встречаются,
Смешиваясь с его сладким бормотанием.

Над низменностями,
заросшими лесами, Над водами, покрытыми островами,
Над пляжем с серебряным песком, Заливом с замкнутым лиством
и туманным дном,
Ручей Мелвин и могильником,
Наблюдайте и охраняйте горы.

Кого наполняет этот титан кромлех?
Лесной кайзер, властитель холмов?
Рыцарь, который на березе Вырезал
свою дикую геральдику?
Священник тусклых сосновых храмов,
Пророк, мудрец или мрачный волшебник?

Суровый тип первобытного человека,
Мрачный утилитар,
Любящий лес для охоты и рыскания,
Озеро и холм для рыбы и птицы,
Как слепой и тупой бурый медведь,
К великому и прекрасному:

Не для него урок, извлеченный
Из гор, пораженных рассветом,
Восход звезд, восход луны, цветы мая,
пурпурное цветение дня заката, - Не
забрал свою жизнь оттуда,
Бедный среди такого изобилия?

Счастлив холму и дереву
Слишком близок он был Родственен Тому,
Кто стоит
вдали, величайшие чудеса природы;
Кого ищет горный пурпур?
Нельзя подниматься на более высокие вершины.

Но кто знает в зимнем бродяжничестве,
Или в полночь лагеря,
Что явлений, слабых и далеких,
Крадущихся от луны и звезд,
Воспламененных в том человеческом коме
Мысль о судьбе и Боге?

Величественный лесной патриарх,
Великий в одеждах из кожи и коры,
Какие гробницы,
Какие странные похоронные обряды принадлежали ему?
Какой резкий вопль, какой унылый плач,
В ответ послали испуганный волк и орел?

Теперь, кем бы он ни был,
Низкий он лжет, как другие люди;
На его кургане барабанит куропатка,
Туда сойка шумная;
У него ни звания, ни имени, ни пышности
В гробовой демократии.

Раздвинь твои голубые губы, Северное озеро!
Поросшие мхом камни, твоя тишина нарушается!
Расскажи сказку, древнее дерево!
Ты тоже, Оссипи-поношенный!
Скажи и расскажи нам, как и когда
Жил и умер этот царь людей!

Бессловесные стоны древней сосны;
Озеро и гора не показывают никаких признаков;
Напрасно выслеживать это кольцо из камней;
Напрасны поиски крошащихся костей.
Глубочайшая из загадок,
И самая печальная, тишина.

Безымянный, безымянный, глина с глиной
медленно смешивается день за днем;
Но где-то, хорошо это или плохо,
Эта темная душа все еще живет;
Где-то еще сила этого атома
Двигает уравновешенную Вселенную.

Странно, что на его могильном дернине
цветут Колокольчики и золотые жезлы,
В то время как в темном гороскопе души
нет звездных знаков надежды!
Разве Невидимое со зрением расходится?
Жалость природы больше, чем жалость Бога?

Так я размышлял рядом с Мелвином,
Пока летний вечер
сделал леса и внутреннее море
И горы тайной;
И тишина земли и воздуха,
Казалось, пауза перед молитвой, -

Молитва за него, за всех отдыхающих,
Мать Земля, на твоей груди, -
Прилила христианскую траву, или спрятала
В каменной пещере или пирамиде
Все, кто спит , как и всем живущим,
ну может понадобиться молитва "Прости!"

Закопанный в пустыне караван,
Пыль по колено , бывшая когда-то человеком,
Боевые окопы, заваленные ужасом,
Полы океана с белыми костями, выложенные плиткой,
Переполненные гробницы и насыпанный дерн,
Тупо жаждут этой молитвы Богу.

О, поколения старые,
Над Которыми не звенели церковные колокола, Без
Христа, поднимающие слепые глаза
В безмолвие небес!
Из-за бесчисленных мертвецов
Моя душа встревожена.

Где теперь эти молчаливые хозяева?
Где стоянка призраков?
Куда призрачные призывники привели
К белым палаткам мертвецов?
Какой странный берег или нетронутое море хранит
ужасную тайну?

Затем теплое небо наклонилось, чтобы создать
Двойной закат в озере;
В то время как выше я видел с ним,
Диапазон на хребте, горы освещены;
А покой и великолепие украли,
Как ответ моей душе.

Слышишь ты, маловерный,
что тебе гора говорит,
Что шепчут деревья?
Возложи на Бога заботу об этом;
Доверься Ему, если твой взор будет тусклым.
Сомнение для них есть сомнение в Нем.

«Слепой должна быть их крупными закрытыми глаза
Где , как ночью солнце лежит,
Fiery сшитых самоконтрящиеся кованных цепей
Binding когда - либо грех к боли,
Strong их темнице воли,
но без его кто ожидает еще.

» Не с ненавистью - й прибойным
Doth Вечный поток Любви;
Каждая цепь, которую носят духи,
рассыпается от дыхания молитвы;
И желание кающегося
открывает все врата огня.

«По-прежнему любовь Твоя, о Христос
воскресший , Стремится достичь этих душ в темнице!
Сквозь всю глубину греха и потерь
падает отвес Твоего креста!
Никогда еще не было найдено бездны
Глубже, чем мог бы звучать этот крест!»

Поэтому хорошо пусть Природа сохранит
Равную веру со всеми, кто спит,
Поставит свою стражу холмов вокруг
христианской могилы и языческого кургана,
И пирамиды из камней и киркярда пошлют цветущие
дивиденды лета.

Храни, о приятный ручей Мелвин,
Твой сладкий смех в тени и блеске
На травяной гробнице индейца
Качайся, О цветы, твои колокола цветения!
Глубоко внизу, как высоко наверху
Сметает круг Божьей любви.
1865

       . . . . .

Он сделал паузу и
взглянул на вердикт слушателей по его песне.
Низкий голос спросил: «Неужели нехорошо заглядывать
в секреты, принадлежащие
только Богу?» - Жизнь, которая должна быть,
Еще не разгаданная тайна
Открыта, непробиваемая, остаются туманные стены,
Мы бьем мечтой и напрасно желаем беззвучных дверей. .

«Но вера за пределами наших глаз может уйти».
Он сказал: «Милостивое Отцовство
может знать только вверху и внизу
вечные цели добра.
Из нашего свободного наследия воли
Горькие источники боли и недуга
текут только во всех мирах. Совершенный день
Бога без тени, а любовь - всегда любить ".

«Я знаю, - сказала она, - письмо убивает;
Что на наших засушливых полях раздоров
И жар столкновений текстов очищает
клубок духа и жизни.
Но, продолжая искать написанное Слово,
я с радостью найду, Так говорит Господь,
купон на надежду, которую я тоже чувствую,
Что грех не может причинить никакой раны, кроме силы любви исцелить ».

«Молитесь, - сказал Книжник, - дайте
тему, слишком обширную для времени и места.
Продолжайте, сэр Поэт, еще раз прокатитесь по
своему хобби в его прежнем свободном темпе.
Но позвольте ему сохранить, осторожно шагая,
Твердая земля под его ногами.
В великой тайне, которая окружает нас,
Мудрейший - дурак, глупый - мудр, которому помогли Небеса ».

Путешественник сказал: «Если в песнях есть вероучения,
Их выбор из них позволяет певцам делать;
Но искусство не нуждается ни в каком другом одобрении, кроме
красоты ради собственной справедливости.
Оно не измельчает в мельнице использования,
Не просит разрешения и не просит оправдания;
Он устанавливает гибкие законы, которыми он соизволит владеть,
И придает своей атмосфере свой цвет и тон.

"Признайся, старый друг, твоя суровая школа
оставила твоей фантазии небольшой шанс;
Вы согласны с жестким правилом разума. Плавные
очертания романтики.
С совестью, лишенной упражнений,
И с хроническим страхом компромисса,
Ты сдерживаешь свободную игру своих рифм, хлопая в ладоши
Мораль под ней и прыгая в нее, как ловушку »

. Сладкий голос ответил:« Лучше,
чем более смелые полеты, не знающие препятствий. ;
Лучше использовать бит, чем бросить
Поводья на шею фантазии.
Либеральный диапазон Искусства должен быть
Широтой христианской свободы,
Сдерживаемой в одиночку вызовом и тревогой,
Где его очаровательные шаги ступают по пограничной стране зла.

«За сладкой мечтой поэта живет
вечный эпос о человеке.
Мудрейший тот, кто дает,
Верный себе, все, что может;
Кто, плывущий на ветрах хвалы,
Внутренний покровитель подчиняется;
И с дерзостью, что признается в страхе,
Принимает переполненный парус и позволяет своей совести управлять.

"Спасибо за подходящее слово, которое он говорит,
Не меньше за сомнительное слово невысказанное;
За ложную модель, которую он ломает,
Что за непоколебимую лепную благодать;
За то, что упущено, и за то, что осталось,
За потери, которые являются истинной добычей,
За благоговение, осознающее Вечное око,
И за истину, слишком справедливую, чтобы нуждаться в украшении лжи.

Смеясь, Критик поклонился. «Я уступаю
Точку, не сказав больше ни слова. ;
Кто еще обжаловал дело
Где было выслушано решение красавицы?
И ты, мой добрый друг, должен мне
Твою самую сердечную благодарность за такую просьбу,
Как истинную, так и сладкую. За мой проступок
Придира, пусть ее слова будут щедрым вознаграждением. "

За морем одна звезда маяка,
С малиновым лучом, который приходил и уходил,
Вращаясь на своей башне вдали,
Смотрел в дверной проем палатки.
Находясь наружу, по песчаным склонам мокрый,
Лампа сверкнула своей желтой струей
На длинных волнах, с красными и зелеными
Путями вьющейся травы сквозь белые пенопластовые венки видны.

«Пой, пока можем, - другой день
может принести достаточно печали»; - Таким образом,
Наш Путешественник в своей сладкой
песне Своей крымской лагерной песне намекает нам, -
сказала дама. - Так пусть будет;
«Спой нам песню», - воскликнули все трое.
Она улыбнулась: «Я могу не восхищаться твоим выбором,
Чтобы услышать слова нашего поэта через мой бедный заимствованный голос»

       ...

Ее окно открывается в залив,
На мерцающий свет или туман серый,
И там на рассвете и на закате дня
В молитве она преклоняет колени.

«Господи! - говорит она, - многим рожденным
От ветра и волны приходят странники;
Я вижу только шатающуюся пену
Чужих килей.

«Сдуваемые летними ветрами,
Величественные корабли с переполненными парусами,
И матросы, склоняющиеся к своим рельсам,
Передо мной скользят;
Они приходят, они уходят, но никогда больше, Приправленные
специями с индийского берега,
Я вижу его быстрокрылый Исидор
Волны разделяются.

«О Ты! с кем ночь есть день,
и один ближний и дальний,
Взгляни на свою серую пустыню и скажи,
где он задерживается.
Живой, быть может, на каком-нибудь уединенном пляже
или жаждущем острове, недоступном для
человека, он слышит насмешливую речь
Ветра и моря.

«О ужасная и жестокая глубина, открой
Тайну, которую скрывают твои волны,
И, дикие морские птицы, приди сюда,
И расскажи свою сказку.
Пусть ветры, которые развевают его вороньи волосы,
Послание от моего потерянного медведя, -
Некоторые думали о я, последняя нежная молитва
или предсмертный вопль!

»Придите, со своей мрачной правдой, заткнись
Страхи, которые преследуют меня повсюду ;
О Боже! Я не могу вынести этого сомнения,
От которого перехватывает дыхание.
Худшее лучше страха;
Только позволь мне оплакивать моих мертвых,
Спящих с доверием и надеждой, вместо
жизни в смерти! »

Это мог быть вечерний бриз,
который шептал в садовых деревьях,
Это мог быть шум морей,
которые поднимались и опускались;
Но, с ее сердцем, если не ее ухо,
старый любимый голос , она , казалось, слышал
«Я жду , чтобы встретить тебя: будь развеселить,
! За все хорошо»
1865

       .....

сладкий голос в тишине пошел,
тишина , которая было почти больно,
Как сквозь него катился длинный плач,
Каденция скорбного главного.
Взглянув на свои написанные страницы,
Читатель снова попробовал свое участие;
Оставив землю хакматака и сосен,
Для тосканских долин, радостных оливковыми и виноградными лозами .


брат МИЛОСЕРДИЕ.

Пьеро Лука, известный из всего города ,
как серый швейцар у стены Питти
Где полдень тень сада осенью,
больной и в Dolor, ждал , чтобы сложить
свою последнюю печальную ношу, и рядом с его циновкой
The сидел босоногий монах Ла Чертозы.

Незримый, в квадрате и цветущем саду дрейфовал,
Мягкие закатные огни сквозь гр эен Валь д'Арно просеян;
Неслышно, внизу живые челноки двигались
Взад и вперед и ткали, в любви или ссоре,
В веселье или боли пеструю паутину жизни
Но когда, наконец, поднялись с улицы
Звон колокольчика и шаги размеренных ног,
Больной начал, тщетно пытался встать,
тяжело откинувшись назад со стоном боли.
И монах сказал: «Это всего лишь Братство
Милосердия, которое выполняет какое-то доброе дело.
Я вижу Их черные маски у стены дворца».
Пьеро слабо ответил: «Горе мне! В
этот день впервые за сорок лет
Напрасно в моих ушах
прозвенел колокол, Зовавший меня вместе с моими братьями по маске,
нищим и принцем, к какому-то новому делу
любви или жалости. -
Быть может, с улицы Нести несчастного, пораженного чумой, Или,
Прижав ноги к оживленному уху и лихорадочному мозгу, Ступать по
многолюдным этажам лазаретто,
В длинных сумерках коридоров,
Середину бросать руки и лица, полные боль.
Я любил работу: это была сама награда.
Я никогда не рассчитывал на нее, чтобы компенсировать
Мои грехи, которых много, или уменьшить свой долг
Свободной благодати и милости нашего Господа;
Но каким-то образом, отец, это произошло Быть
в эти долгие годы такой большой частью меня,
Я не узнал бы себя, если бы его не хватало,
Но вместе с работой умрет
и рабочий, И на моем месте сядет какое-нибудь другое я
Радостное или грустное, - что важно «Если не я?
А теперь все кончено. Горе мне!» - «Сын мой,
- успокаивающе сказал монах, - твоя работа сделана;
И больше не как слуга, а как гость»
Богом ты жаждешь вечного покоя.
Ни труда, ни слез, ни печали по заблудшим,
Не испортит твое совершенное блаженство. Ты должен сесть
Одетый в белые одежды и носить золотую корону
Вечно и во веки веков », - бросил Пьеро на
подушку больного:« Несчастный я!
Я слишком беден для такой большой компании;
Корона была бы слишком тяжелой для этой серой
Старой головы; и Бог прости меня, если я скажу,
что будет трудно сидеть там днем и ночью,
Как образ на трибуне, ничего не делая
С этими жесткими руками, которые всю мою жизнь работала,
Не только ради хлеба, но и ради жалости.
Я скучен на молитвах: Я не мог уснуть,
Считая четки. Моя голова сумасшедшая,
Едва ли стоит спасти, если все остальное будет мертво.
И если человек попадает на небеса без сердца,
Бог знает, что он оставляет позади свою лучшую часть.
Я люблю своих собратьев: худшее, что я знаю,
я сделал бы добром. Смерть изменит меня так,
что я буду сидеть среди ленивых святых, Не
обращая внимания на горькие жалобы
страдающих душ? Да я еще ни разу не
оставил бедную собаку на страде в жестком окружении,
Или в заднице! Должен ли я
в святом эгоизме ценить человека меньше собаки или осла?
Мне кажется (Господи, прости, если эта мысль - грех!)
Мир боли был бы лучше, если бы в нем
сердце оставалось человеческим, и желания
естественной жалости падали на его огни.
Некоторые охлаждающие слезы. "

Тогда бледный монах скрестил
лоб , и бормоча: «Безумец! Ты заблудился! "
Взял свой пик и убежал; и, оставшись один,
Больной закрыл глаза с сильным стоном,
который погрузился в молитву:" Да будет воля Твоя! "
Тогда он был осознан душой или ухом ,
О несколько чистом и святом изгибе над ним,
И о голосе, подобном голосу той, которая его родила,
Нежной и самой сострадательной: «Не бойся!
Ибо небо есть любовь, как и сам Бог любовь;
Работа Thy ниже должна быть работой твоей выше. «
И когда он смотрел, вот! Вместо кормы монаха
он увидел сияющее лицо ангела!
1864

       .....

Путешественник прервал паузу.» Я видел
Братья по длинной улице крадут,
Черные, молчаливые, в масках, толпа между ними,
И почувствовала, что снимаю шляпу и преклоняю колени
Сердцем, если не коленом, в молитве,
За благословение их благочестивой заботы.

Читатель вытер очки: " Друзья мои,
я попробую в следующий раз наше домашнее, а не иностранное вино ».



ИЗМЕНЕНИЕ.

Для прекраснейшей горничной в Хэмптоне.
Им не нужно было искать,
Кто видел юную Анну Фавор,
Пришедшую в церковь,

Или принесшую с лугов. ,
В преддверии жатвы, Веселье
черных дроздов,
Сладость сена.

Теперь самая утомленная из всех матерей,
Самая грустная двухлетняя невеста,
Она хмурится в лицо своему мужу,
И отвергает своего ребенка

». Выгреби красные угли, добрый человек, -
Ибо там дитя будет лежать,
Пока за ней не придет черная ведьма
И оба в дымоход летят.

«Это никогда не моя собственная маленькая дочь.
Это никогда не моя собственная», - сказала она;
«Ведьмы украли мою Анну,
И вместо этого оставили мне беса

». О, прекрасным и сладким был мой ребенок,
Голубые глаза и золотые волосы;
Но это безобразно и сморщено,
Крестовато, и хитро, и старо.

«Я ненавижу прикосновения ее пальцев,
ненавижу ощущение ее кожи;
Это не молоко из моей груди,
Но моя кровь, которую она всасывает

». Мое лицо становится острым от мучений;
Смотреть! мои руки кожа да кости!
Раскройте красные угли, добрый человек,
И у ведьмы будут свои.

«Она придет, когда услышит, как он плачет,
В форме совы или летучей мыши,
И она принесет нам нашу дорогую Анну
вместо своего визжащего мальчишки».

Тогда добрый человек, Эзра Далтон,
возложил руку ей на голову:
«Твоя печаль велика, о женщина!
Я скорблю о тебе», - сказал он.

«Пути к беде много,
И никогда, кроме одного верного пути,
ведет к свету за его пределами.
Моя бедная жена, позволь нам помолиться».

Затем он сказал великому Всеотцу:
«Дочь твоя слаба и слепа;
пусть ее зрение вернется, и снова одень ее
в здравом уме».

Выведи ее из этой злой тени,
Из этих диких фантазий;
Пусть святая любовь матери
снова обратится к ее ребенку.

«Сделай ее губы, как губы Марии,
Целующей ее благословенного Сына;
Пусть руки ее, как руки Иисуса,
покоятся на ее малютке

». Успокой душу твоей служанки,
Открой дверь ее темницы,
И ты будешь всем слава
И хвала во веки веков. "

Тогда в лицо своей матери
Младенец взглянул и улыбнулся;
И облако ее души поднялось,
И она узнала своего маленького ребенка.

Луч косого западного солнечного света
Сделал бледное лицо почти справедливым,
Горит голубые глаза пациент удивительно,
и кольца бледным золотом волосы.

она поцеловала его в губы и лоб,
она поцеловала его в щеку и подбородок,
и она обнажила белоснежную грудь
к губам так бледен и худ.

о, прекрасной в ее свадебное утро
Была горничная, которая краснела и улыбалась,
Но прекраснее Эзры Далтон
Смотрел на мать своего ребенка.

С нежностью любовника
Он наклонился к ее измученному молодому лицу,
И грудного ребенка и матери
Он сложил в одно . объятия

. «! Благословен Бог» он бормотал
«! Благословен Бог» , сказала она,
«Я вижу , , кто когда - то был ослеплен, -
я живу, который когда-то был мертв.

"А теперь садись и катайся, мой добрый человек,
Как ты любишь свою душу,
горе мне, если мои злые фантазии
Будь смертью Гуди Коул!"

Он оседлал и взузил коня,
И в ночи поскакал он,
Теперь по огромному черному лесу,
Теперь по белоснежному морю.

Он ехал по безмолвным полянам,
Он подошел к переправе,
И трижды позвал лодочника,
Спящего на другой стороне.

Он поставил свою лошадь к реке,
Он доплыл до города Ньюбери,
И он призвал судью Сьюолла
в своем ночном колпаке и своем платье.

И серьезное и почитаемое правосудие
(Мир чьей душе!) Записало
его имя в ордер
тюремщика на освобождение доброй жены Коула.

Потом всю ночь стук копыт
Пошел, как цеп;
И Гуди Коул из петушиного ворона. Вышла
из тюрьмы Ипсвич.
1865

       . . . . .

"Вот рифма: Я не осмеливаюсь
рискнуть на его изношенную тему;
То, что кажется таким милым
Дуну
и Эру, звучит здесь просто глупо; А трубочки с губ Аркадийцы взорваны,
Только наши собственные оловянные рожки.
И все же муза пасторали ходит с нами,
пока поет Осия Биглоу, наш новый Теокрит ».



ДЕВУШКИ АТТИТАША.

     Аттиташ, индийское слово, означающее «черника», - это название
     большого и красивого озера в северной части Эймсбери.

В небе и волне плыли белые облака,
И голубые холмы Ноттингема
Сквозь просветы зеленой листвы
виднелись через озеро,

Когда в тени пепла,
Который мечтает о своей мечте в Аттиташе,
В теплую летнюю погоду
сидели Две девушки вместе.

Они сидели и смотрели в праздном настроении
На отблеск и тень озера и леса;
Пляж пронзительный свет ударил,
Белый парус лодки;

Лебединые стайки лилий на берегу лежат,
В сладости, а не в музыке, умирают;
Твердый переплет, и беседка девственницы,
И цветок клетры с белыми шипами.

Беспечными ушами они услышали плеск
И ветерок Аттиташа,
жалобный крик лесной птицы
, резкий ответ саранчи.

И в это время дразнил игривым оркестром
Лохматую собаку Ньюфаундленда,
Чья неуклюжая резвость проливала
Их корзины, наполненные ягодами.

Тогда та, красота глаз которой
всегда была большим сюрпризом,
Откинула назад свою королевскую голову
И, слегка посмеиваясь, сказала:

«Нет жениха».
Моя рука будет держать То, что не покрыто желтым золотом;
Я не ступаю по полу коттеджа;
У меня нет любовника бедного.

«Моя любовь должна прийти на шелковых крыльях,
С свадебными огнями бриллиантовых колец,
Не испорчена кухонной ухмылкой,
С сальной каплей вместо факела».

Другой, на чьей скромной голове
Было меньшее приданое красоты, пролитое,
С поиском домашних очагов,
И голос чрезвычайно сладкий,

Ответил: "Мы не будем соперниками;
Возьми тебе золото, оставь мне любовь;
Моя будет хижиной. маленький,
И твой зал богатого человека.

«Я действительно знаю, что богатство - это хорошо;
но скромная крыша и простая пища,
С любовью, в которой нет сомнений,
Без золота больше, чем золото».

Тяжелая земледельческая крепость и молодой
Колыбель Его на ржаном поле качалась, Следуя по
желтой равнине
С валками спелого зерна.

И все же, когда он остановился, чтобы точить
Свою косу, косым взглядом он встретился
Из больших темных глаз, в которых боролись
Ложная гордость и тайная любовь.

Крепись, молодой косилка;
Эта любовь победит презрение,
Ее инстинкты рано или поздно
оправдают сердце.

В блузке серой, с удочкой,
Половина прикрытой листьями, Чужой шагал
По краю пруда,
Наблюдая за группой.

Наступают высшие часы незаметные;
Не почувствовал поворотные волны судьбы;
И так горничные смеялись,
И не мечтали о том, что сделала Судьба, -

И не знали, что шаг был Шаг Судьбы,
Который шелестел в березках,
Когда, с предсказанием их жизней,
Фишер и косилка прошли.

Эрелонг по берегу озера и речки
Летние розы побледнели и погибли,
И пальцы Осени пролили
Красные кленовые листья.

Благодаря длинному золотой дымке дня, в
одиночку, но для дайвинга ненормального,
Куропатка в тормозе,
Черная утка на озере,

Под сенью ясеня
Sat человека и горничного по Аттиташу;
И земля и воздух дали место
цветению человеческих сердец.

Мягкие ковры дерновые стелятся,
И дуба алые, и розги золотые
С румянами и улыбками
Зажигают лесные проходы.

Мягкий свет покатого озера,
Пение ряби на
галечных краях Слабый и сдержанный,
Нежная тайна принадлежит.

И сквозь сон влюбленные проникали
Сладкие звуки и струились мягкие огни;
Солнечный свет, казалось, благословлял,
Воздух был лаской.

Не та, которая слегка посмеивалась,
С презрительным взмахом полуночных волос,
Ее темными, пренебрежительными глазами,
И гордыми губами по-мирски.

Ее надменная клятва все еще не произнесена,
Но все, о чем она мечтала и чего желала,
Носит, к ее полному удивлению,
Облик юного фермера!

С большей, чем вся ее прежняя гордость,
Она идет по ржаному полю рядом с ним,
Безразличная к кроватке или холлу,
Поскольку любовь преображает все.

Богатая за пределами мечтаний, выгодная позиция
жизни достигнута; ее руки нашли
древний талисман,
который все меняет на золото.

В то время как она, Которая могла бы обойтись без любви,
Со всеми ее сверкающими случайностями,
И доверяясь только своему сердцу,
находит любовь и золото для себя.

Что можно купить за богатство или что искусство может построить,
ждет ее; но чаша ее наполнена
Даже сейчас до краев;
Ее мир - это любовь и он!
1866.

       . . . . .

Пока он слушал, Книжник изобразил притворное
лицо,
С задушенным озорством, смеясь сквозь:
«Да ты же сядешь на место Рамзи,
И с его Кротким пастырем держи
на холмах Янки бессмертную овцу,
Пока любишь - lorn swains and maids the sea вне. Проведите
мечтательное свидание вокруг своего черничного пруда.

Путешественник засмеялся: «Сэр Галахад
Пение любви, мир Трувера!
Откуда ему знать мальчика
с завязанными глазами От одного из кузнецов Вулкана?» - «Нет,
он лучше видит, кто стоит снаружи,
чем те, кто едут в процессии»
. Читатель ответил: «Избранные
люди и оруженосец, мисс, пока они

устраивают шоу, которым восхищаются придорожные». Вот дикая сказка о Севере,
Наш странствующий друг будет говорить, как один
Пригодный для рождественского очага Норланда
И уст Кристиана Андерсена.
Они рассказывают об этом в зеленых долинах
О прекрасном острове, который он видел,

Омываемом Балтийским морем и за которым наблюдала Эльсинор. "


КАЛЛУНДБОРГСКАЯ ЦЕРКОВЬ

               " Tie stille, сарай min
               Imorgen kommer Fin,
               Fa'er din,
Og gi'er dig Esbern Snares nine og hjerte at lege med! "
                Зеландия рифма".

Построить в Каллундборге у моря
Церковь столь же величественна, как и церковь,
И там ты женишься на моей прекрасной дочери ", -
сказал лорд Несвека Эсберну Снейру.

И барону засмеялся. Но Эсберн сказал:
«Хотя я потеряю свою душу, я замуж Helva!»
И прочь он вошел в его гордости воли,
тролль, живший в Ulshoi холм.

«Сложение, O Troll, церковь для меня
в Каллундборг у могучего моря;
Построй его величественно и строй справедливо.
Построй его быстро », - сказал Эсберн Снейр.

Но хитрый Гном сказал:«
Тролли с холмов, о человек, не делают никакой работы напрасно.
Что ты хочешь дать за свою церковь так хорошо ? »
« Установи свою цену », - сказал Эсберн Снар.

« Когда церковь в Каллундборге построена хорошо,
Что должно сказать имя ее строителя,
Или твое сердце и твои глаза должны быть моим подарком. «
Строй, - сказал Эсберн, - и строй его скорее».

Ночью и днем Тролль действовал;
Он рубил бревна, он складывал камень;
Но день за днем, когда стены
становились прекраснее, Темнее и печальнее росли. Эсберн Снар.

Он слушал ночью, он наблюдал днем,
Он искал и думал, но не осмеливался молиться;
Напрасно он взывал к стеснительным Эль-девицам,
И Шея и Нис не отвечали.

О его злой сделке далеко и широко
Слух прошел по сельской местности;
И Хельва из Несвека, молодая и красивая, Молилась
за душу Эсберна Снейра.

И теперь церковь была почти готова;
Одного столпа в нем не хватало, и одного только;
И мрачный Тролль пробормотал «Дурак ты.
Завтра дашь мне глаза и сердце!»

Мимо Каллундборга в черном отчаянии,
Через лес и луг шел Эсберн Снейр,
Тиль, измученный и утомленный, сильный человек затонул
Под березками на берегу Ульшоя.

В свой последний день работы он услышал
Молот Тролля и покопался в яме карьера;
Перед ним стояла большая и красивая церковь.
«Я построил свою гробницу», - сказал Эсберн Снар.

И он закрыл глаза, чтобы скрыть зрелище,
Когда он услышал легкий шаг сбоку от себя
«О, Эсберн, ловушка! сладкий голос сказал:
«Мог бы я умереть сейчас вместо тебя!»

Крепко держась любовью и страхом,
Он держал ее крепко и долго;
С бьющимся сердцем птичьего страха
Она спрятала лицо в его огненно -красной бороде.

"О любовь!" - воскликнул он, - позволь мне взглянуть сегодня
в твои глаза, прежде чем мои будут оторваны;
позволь мне прижать тебя к себе, позволь мне почувствовать твое сердце, пока мое сердце не
разорвется на части!

»Я согрешил, о Хельва, из любви к тебе !
Молитесь, чтобы Господь Христос простил меня! »
Но, как она молилась, и еще быстрее,
Молотил Тролля на холме Ульшой.

Он знал, как он творил, что любящее сердце
каким-то образом сбивает с толку его злое искусство;
Для большего, чем заклинание Эльфа или Тролль
- это девичья молитва о душе своего возлюбленного.

И Эсберн послушал и уловил звук
пения жены-тролля под землей:
«Завтра наступает Прекрасно, отец твой.
Лежи тихо и молчи, малыш мой!

«Лежи
спокойно , моя дорогая! В следующий рассвет Ты будешь играть с сердцем и глазами Эсберна Снейра!»
"Хо! Хо!" - сказал Эсберн, - это твоя игра?
Благодаря жене- троллю я знаю его имя!

Тролль услышал его и поспешил в
церковь Каллундборга с недостающим камнем.
"Слишком поздно, Gaffer Fine!" воскликнул Эсберн Снар;
И тролль и колонна исчезли в воздухе!

В ту ночь комбайны услышали звук
рыдающей женщины под землей,
и голос горного тролля, громкий, обвиняющий
в беспечности певца, назвавшего его имя.

О тролле церкви они поют руну «
У Северного моря в полнолуние»;
И рыбаки Зеландии слышат, как он все еще
ругает жену на холме Улшой.

И в сторону моря над своими березовыми рощами
По-прежнему смотрит башня церкви Каллундборг,
Где сначала у ее алтаря
стояла супружеская пара, Стояла Хельва из Несвека и Эсбернская ловушка!
1865 г.
THE WRECK OF RIVERMOUTH

     The Goody Cole who figures in this poem and The Changeling as
     Eunice Cole, who for a quarter of a century or more was feared,
     persecuted, and hated as the witch of Hampton. She lived alone in a
     hovel a little distant from the spot where the Hampton Academy now
     stands, and there she died, unattended. When her death was
     discovered, she was hastily covered up in the earth near by, and a
     stake driven through her body, to exorcise the evil spirit. Rev.
     Stephen Bachiler or Batchelder was one of the ablest of the early
     New England preachers. His marriage late in life to a woman
     regarded by his church as disreputable induced him to return to
     England, where he enjoyed the esteem and favor of Oliver Cromwell
     during the Protectorate.

Rivermouth Rocks are fair to see,
By dawn or sunset shone across,
When the ebb of the sea has left them free,
To dry their fringes of gold-green moss
For there the river comes winding down,
From salt sea-meadows and uplands brown,
And waves on the outer rocks afoam
Shout to its waters, "Welcome home!"

And fair are the sunny isles in view
East of the grisly Head of the Boar,
And Agamenticus lifts its blue
Disk of a cloud the woodlands o'er;
And southerly, when the tide is down,
'Twixt white sea-waves and sand-hills brown,
The beach-birds dance and the gray gulls wheel
Over a floor of burnished steel.

Once, in the old Colonial days,
Two hundred years ago and more,
A boat sailed down through the winding ways
Of Hampton River to that low shore,
Full of a goodly company
Sailing out on the summer sea,
Veering to catch the land-breeze light,
With the Boar to left and the Rocks to right.

In Hampton meadows, where mowers laid
Their scythes to the swaths of salted grass,
"Ah, well-a-day! our hay must be made!"
A young man sighed, who saw them pass.
Loud laughed his fellows to see him stand
Whetting his scythe with a listless hand,
Hearing a voice in a far-off song,
Watching a white hand beckoning long.

"Fie on the witch!" cried a merry girl,
As they rounded the point where Goody Cole
Sat by her door with her wheel atwirl,
A bent and blear-eyed poor old soul.
"Oho!" she muttered, "ye 're brave to-day!
But I hear the little waves laugh and say,
'The broth will be cold that waits at home;
For it 's one to go, but another to come!'"

"She's cursed," said the skipper; "speak her fair:
I'm scary always to see her shake
Her wicked head, with its wild gray hair,
And nose like a hawk, and eyes like a snake."
But merrily still, with laugh and shout,
From Hampton River the boat sailed out,
Till the huts and the flakes on Star seemed nigh,
And they lost the scent of the pines of Rye.

They dropped their lines in the lazy tide,
Drawing up haddock and mottled cod;
They saw not the Shadow that walked beside,
They heard not the feet with silence shod.
But thicker and thicker a hot mist grew,
Shot by the lightnings through and through;
And muffled growls, like the growl of a beast,
Ran along the sky from west to east.

Then the skipper looked from the darkening sea
Up to the dimmed and wading sun;
But he spake like a brave man cheerily,
"Yet there is time for our homeward run."
Veering and tacking, they backward wore;
And just as a breath-from the woods ashore
Blew out to whisper of danger past,
The wrath of the storm came down at last!

The skipper hauled at the heavy sail
"God be our help!" he only cried,
As the roaring gale, like the stroke of a flail,
Smote the boat on its starboard side.
The Shoalsmen looked, but saw alone
Dark films of rain-cloud slantwise blown,
Wild rocks lit up by the lightning's glare,
The strife and torment of sea and air.

Goody Cole looked out from her door
The Isles of Shoals were drowned and gone,
Scarcely she saw the Head of the Boar
Toss the foam from tusks of stone.
She clasped her hands with a grip of pain,
The tear on her cheek was not of rain
"They are lost," she muttered, "boat and crew!
Lord, forgive me! my words were true!"

Suddenly seaward swept the squall;
The low sun smote through cloudy rack;
The Shoals stood clear in the light, and all
The trend of the coast lay hard and black.
But far and wide as eye could reach,
No life was seen upon wave or beach;
The boat that went out at morning never
Sailed back again into Hampton River.

O mower, lean on thy bended snath,
Look from the meadows green and low
The wind of the sea is a waft of death,
The waves are singing a song of woe!
By silent river, by moaning sea,
Long and vain shall thy watching be
Never again shall the sweet voice call,
Never the white hand rise and fall!

O Rivermouth Rocks, how sad a sight
Ye saw in the light of breaking day
Dead faces looking up cold and white
From sand and seaweed where they lay.
The mad old witch-wife wailed and wept,
And cursed the tide as it backward crept
"Crawl back, crawl back, blue water-snake
Leave your dead for the hearts that break!"

Solemn it was in that old day
In Hampton town and its log-built church,
Where side by side the coffins lay
And the mourners stood in aisle and porch.
In the singing-seats young eyes were dim,
The voices faltered that raised the hymn,
And Father Dalton, grave and stern,
Sobbed through his prayer and wept in turn.

But his ancient colleague did not pray;
Under the weight of his fourscore years
He stood apart with the iron-gray
Of his strong brows knitted to hide his tears;
And a fair-faced woman of doubtful fame,
Linking her own with his honored name,
Subtle as sin, at his side withstood
The felt reproach of her neighborhood.

Apart with them, like them forbid,
Old Goody Cole looked drearily round,
As, two by two, with their faces hid,
The mourners walked to the burying-ground.
She let the staff from her clasped hands fall
"Lord, forgive us! we're sinners all!"
And the voice of the old man answered her
"Amen!" said Father Bachiler.

So, as I sat upon Appledore
In the calm of a closing summer day,
And the broken lines of Hampton shore
In purple mist of cloudland lay,
The Rivermouth Rocks their story told;
And waves aglow with sunset gold,
Rising and breaking in steady chime,
Beat the rhythm and kept the time.

And the sunset paled, and warmed once more
With a softer, tenderer after-glow;
In the east was moon-rise, with boats off-shore
And sails in the distance drifting slow.
The beacon glimmered from Portsmouth bar,
The White Isle kindled its great red star;
And life and death in my old-time lay
Mingled in peace like the night and day!

       .     .     .     .     .

"Well!" said the Man of Books, "your story
Is really not ill told in verse.
As the Celt said of purgatory,
One might go farther and fare worse."
The Reader smiled; and once again
With steadier voice took up his strain,
While the fair singer from the neighboring tent
Drew near, and at his side a graceful listener bent.
1864.


THE GRAVE BY THE LAKE

     At the mouth of the Melvin River, which empties into Moulton-Bay in
     Lake Winnipesaukee, is a great mound. The Ossipee Indians had their
     home in the neighborhood of the bay, which is plentifully stocked
     with fish, and many relics of their occupation have been found.


Where the Great Lake's sunny smiles
Dimple round its hundred isles,
And the mountain's granite ledge
Cleaves the water like a wedge,
Ringed about with smooth, gray stones,
Rest the giant's mighty bones.

Close beside, in shade and gleam,
Laughs and ripples Melvin stream;
Melvin water, mountain-born,
All fair flowers its banks adorn;
All the woodland's voices meet,
Mingling with its murmurs sweet.

Over lowlands forest-grown,
Over waters island-strown,
Over silver-sanded beach,
Leaf-locked bay and misty reach,
Melvin stream and burial-heap,
Watch and ward the mountains keep.

Who that Titan cromlech fills?
Forest-kaiser, lord o' the hills?
Knight who on the birchen tree
Carved his savage heraldry?
Priest o' the pine-wood temples dim,
Prophet, sage, or wizard grim?

Rugged type of primal man,
Grim utilitarian,
Loving woods for hunt and prowl,
Lake and hill for fish and fowl,
As the brown bear blind and dull
To the grand and beautiful:

Not for him the lesson drawn
From the mountains smit with dawn,
Star-rise, moon-rise, flowers of May,
Sunset's purple bloom of day,--
Took his life no hue from thence,
Poor amid such affluence?

Haply unto hill and tree
All too near akin was he
Unto him who stands afar
Nature's marvels greatest are;
Who the mountain purple seeks
Must not climb the higher peaks.

Yet who knows in winter tramp,
Or the midnight of the camp,
What revealings faint and far,
Stealing down from moon and star,
Kindled in that human clod
Thought of destiny and God?

Stateliest forest patriarch,
Grand in robes of skin and bark,
What sepulchral mysteries,
What weird funeral-rites, were his?
What sharp wail, what drear lament,
Back scared wolf and eagle sent?

Now, whate'er he may have been,
Low he lies as other men;
On his mound the partridge drums,
There the noisy blue-jay comes;
Rank nor name nor pomp has he
In the grave's democracy.

Part thy blue lips, Northern lake!
Moss-grown rocks, your silence break!
Tell the tale, thou ancient tree!
Thou, too, slide-worn Ossipee!
Speak, and tell us how and when
Lived and died this king of men!

Wordless moans the ancient pine;
Lake and mountain give no sign;
Vain to trace this ring of stones;
Vain the search of crumbling bones
Deepest of all mysteries,
And the saddest, silence is.

Nameless, noteless, clay with clay
Mingles slowly day by day;
But somewhere, for good or ill,
That dark soul is living still;
Somewhere yet that atom's force
Moves the light-poised universe.

Strange that on his burial-sod
Harebells bloom, and golden-rod,
While the soul's dark horoscope
Holds no starry sign of hope!
Is the Unseen with sight at odds?
Nature's pity more than God's?

Thus I mused by Melvin's side,
While the summer eventide
Made the woods and inland sea
And the mountains mystery;
And the hush of earth and air
Seemed the pause before a prayer,--

Prayer for him, for all who rest,
Mother Earth, upon thy breast,--
Lapped on Christian turf, or hid
In rock-cave or pyramid
All who sleep, as all who live,
Well may need the prayer, "Forgive!"

Desert-smothered caravan,
Knee-deep dust that once was man,
Battle-trenches ghastly piled,
Ocean-floors with white bones tiled,
Crowded tomb and mounded sod,
Dumbly crave that prayer to God.

Oh, the generations old
Over whom no church-bells tolled,
Christless, lifting up blind eyes
To the silence of the skies!
For the innumerable dead
Is my soul disquieted.

Where be now these silent hosts?
Where the camping-ground of ghosts?
Where the spectral conscripts led
To the white tents of the dead?
What strange shore or chartless sea
Holds the awful mystery?

Then the warm sky stooped to make
Double sunset in the lake;
While above I saw with it,
Range on range, the mountains lit;
And the calm and splendor stole
Like an answer to my soul.

Hear'st thou, O of little faith,
What to thee the mountain saith,
What is whispered by the trees?
Cast on God thy care for these;
Trust Him, if thy sight be dim
Doubt for them is doubt of Him.

"Blind must be their close-shut eyes
Where like night the sunshine lies,
Fiery-linked the self-forged chain
Binding ever sin to pain,
Strong their prison-house of will,
But without He waiteth still.

"Not with hatred's undertow
Doth the Love Eternal flow;
Every chain that spirits wear
Crumbles in the breath of prayer;
And the penitent's desire
Opens every gate of fire.

"Still Thy love, O Christ arisen,
Yearns to reach these souls in prison!
Through all depths of sin and loss
Drops the plummet of Thy cross!
Never yet abyss was found
Deeper than that cross could sound!"

Therefore well may Nature keep
Equal faith with all who sleep,
Set her watch of hills around
Christian grave and heathen mound,
And to cairn and kirkyard send
Summer's flowery dividend.

Keep, O pleasant Melvin stream,
Thy sweet laugh in shade and gleam
On the Indian's grassy tomb
Swing, O flowers, your bells of bloom!
Deep below, as high above,
Sweeps the circle of God's love.
1865

       .     .     .     .     .

He paused and questioned with his eye
The hearers' verdict on his song.
A low voice asked: Is 't well to pry
Into the secrets which belong
Only to God?--The life to be
Is still the unguessed mystery
Unsealed, unpierced the cloudy walls remain,
We beat with dream and wish the soundless doors in vain.

"But faith beyond our sight may go."
He said: "The gracious Fatherhood
Can only know above, below,
Eternal purposes of good.
From our free heritage of will,
The bitter springs of pain and ill
Flow only in all worlds. The perfect day
Of God is shadowless, and love is love alway."

"I know," she said, "the letter kills;
That on our arid fields of strife
And heat of clashing texts distils
The clew of spirit and of life.
But, searching still the written Word,
I fain would find, Thus saith the Lord,
A voucher for the hope I also feel
That sin can give no wound beyond love's power to heal."

"Pray," said the Man of Books, "give o'er
A theme too vast for time and place.
Go on, Sir Poet, ride once more
Your hobby at his old free pace.
But let him keep, with step discreet,
The solid earth beneath his feet.
In the great mystery which around us lies,
The wisest is a fool, the fool Heaven-helped is wise."

The Traveller said: "If songs have creeds,
Their choice of them let singers make;
But Art no other sanction needs
Than beauty for its own fair sake.
It grinds not in the mill of use,
Nor asks for leave, nor begs excuse;
It makes the flexile laws it deigns to own,
And gives its atmosphere its color and its tone.

"Confess, old friend, your austere school
Has left your fancy little chance;
You square to reason's rigid rule
The flowing outlines of romance.
With conscience keen from exercise,
And chronic fear of compromise,
You check the free play of your rhymes, to clap
A moral underneath, and spring it like a trap."

The sweet voice answered: "Better so
Than bolder flights that know no check;
Better to use the bit, than throw
The reins all loose on fancy's neck.
The liberal range of Art should be
The breadth of Christian liberty,
Restrained alone by challenge and alarm
Where its charmed footsteps tread the border land of harm.

"Beyond the poet's sweet dream lives
The eternal epic of the man.
He wisest is who only gives,
True to himself, the best he can;
Who, drifting in the winds of praise,
The inward monitor obeys;
And, with the boldness that confesses fear,
Takes in the crowded sail, and lets his conscience steer.

"Thanks for the fitting word he speaks,
Nor less for doubtful word unspoken;
For the false model that he breaks,
As for the moulded grace unbroken;
For what is missed and what remains,
For losses which are truest gains,
For reverence conscious of the Eternal eye,
And truth too fair to need the garnish of a lie."

Laughing, the Critic bowed. "I yield
The point without another word;
Who ever yet a case appealed
Where beauty's judgment had been heard?
And you, my good friend, owe to me
Your warmest thanks for such a plea,
As true withal as sweet. For my offence
Of cavil, let her words be ample recompense."

Across the sea one lighthouse star,
With crimson ray that came and went,
Revolving on its tower afar,
Looked through the doorway of the tent.
While outward, over sand-slopes wet,
The lamp flashed down its yellow jet
On the long wash of waves, with red and green
Tangles of weltering weed through the white foam-wreaths seen.

"Sing while we may,--another day
May bring enough of sorrow;'--thus
Our Traveller in his own sweet lay,
His Crimean camp-song, hints to us,"
The lady said. "So let it be;
Sing us a song," exclaimed all three.
She smiled: "I can but marvel at your choice
To hear our poet's words through my poor borrowed voice."

       .     .     .     .     .

Her window opens to the bay,
On glistening light or misty gray,
And there at dawn and set of day
In prayer she kneels.

"Dear Lord!" she saith, "to many a borne
From wind and wave the wanderers come;
I only see the tossing foam
Of stranger keels.

"Blown out and in by summer gales,
The stately ships, with crowded sails,
And sailors leaning o'er their rails,
Before me glide;
They come, they go, but nevermore,
Spice-laden from the Indian shore,
I see his swift-winged Isidore
The waves divide.

"O Thou! with whom the night is day
And one the near and far away,
Look out on yon gray waste, and say
Where lingers he.
Alive, perchance, on some lone beach
Or thirsty isle beyond the reach
Of man, he hears the mocking speech
Of wind and sea.

"O dread and cruel deep, reveal
The secret which thy waves conceal,
And, ye wild sea-birds, hither wheel
And tell your tale.
Let winds that tossed his raven hair
A message from my lost one bear,--
Some thought of me, a last fond prayer
Or dying wail!

"Come, with your dreariest truth shut out
The fears that haunt me round about;
O God! I cannot bear this doubt
That stifles breath.
The worst is better than the dread;
Give me but leave to mourn my dead
Asleep in trust and hope, instead
Of life in death!"

It might have been the evening breeze
That whispered in the garden trees,
It might have been the sound of seas
That rose and fell;
But, with her heart, if not her ear,
The old loved voice she seemed to hear
"I wait to meet thee: be of cheer,
For all is well!"
1865

       .     .     .     .     .

The sweet voice into silence went,
A silence which was almost pain
As through it rolled the long lament,
The cadence of the mournful main.
Glancing his written pages o'er,
The Reader tried his part once more;
Leaving the land of hackmatack and pine
For Tuscan valleys glad with olive and with vine.


THE BROTHER OF MERCY.

Piero Luca, known of all the town
As the gray porter by the Pitti wall
Where the noon shadows of the gardens fall,
Sick and in dolor, waited to lay down
His last sad burden, and beside his mat
The barefoot monk of La Certosa sat.

Unseen, in square and blossoming garden drifted,
Soft sunset lights through green Val d'Arno sifted;
Unheard, below the living shuttles shifted
Backward and forth, and wove, in love or strife,
In mirth or pain, the mottled web of life
But when at last came upward from the street
Tinkle of bell and tread of measured feet,
The sick man started, strove to rise in vain,
Sinking back heavily with a moan of pain.
And the monk said, "'T is but the Brotherhood
Of Mercy going on some errand good
Their black masks by the palace-wall I see."
Piero answered faintly, "Woe is me!
This day for the first time in forty years
In vain the bell hath sounded in my ears,
Calling me with my brethren of the mask,
Beggar and prince alike, to some new task
Of love or pity,--haply from the street
To bear a wretch plague-stricken, or, with feet
Hushed to the quickened ear and feverish brain,
To tread the crowded lazaretto's floors,
Down the long twilight of the corridors,
Midst tossing arms and faces full of pain.
I loved the work: it was its own reward.
I never counted on it to offset
My sins, which are many, or make less my debt
To the free grace and mercy of our Lord;
But somehow, father, it has come to be
In these long years so much a part of me,
I should not know myself, if lacking it,
But with the work the worker too would die,
And in my place some other self would sit
Joyful or sad,--what matters, if not I?
And now all's over. Woe is me!"--"My son,"
The monk said soothingly, "thy work is done;
And no more as a servant, but the guest
Of God thou enterest thy eternal rest.
No toil, no tears, no sorrow for the lost,
Shall mar thy perfect bliss. Thou shalt sit down
Clad in white robes, and wear a golden crown
Forever and forever."--Piero tossed
On his sick-pillow: "Miserable me!
I am too poor for such grand company;
The crown would be too heavy for this gray
Old head; and God forgive me if I say
It would be hard to sit there night and day,
Like an image in the Tribune, doing naught
With these hard hands, that all my life have wrought,
Not for bread only, but for pity's sake.
I'm dull at prayers: I could not keep awake,
Counting my beads. Mine's but a crazy head,
Scarce worth the saving, if all else be dead.
And if one goes to heaven without a heart,
God knows he leaves behind his better part.
I love my fellow-men: the worst I know
I would do good to. Will death change me so
That I shall sit among the lazy saints,
Turning a deaf ear to the sore complaints
Of souls that suffer? Why, I never yet
Left a poor dog in the strada hard beset,
Or ass o'erladen! Must I rate man less
Than dog or ass, in holy selfishness?
Methinks (Lord, pardon, if the thought be sin!)
The world of pain were better, if therein
One's heart might still be human, and desires
Of natural pity drop upon its fires
Some cooling tears."

Thereat the pale monk crossed
His brow, and, muttering, "Madman! thou art lost!"
Took up his pyx and fled; and, left alone,
The sick man closed his eyes with a great groan
That sank into a prayer, "Thy will be done!"
Then was he made aware, by soul or ear,
Of somewhat pure and holy bending o'er him,
And of a voice like that of her who bore him,
Tender and most compassionate: "Never fear!
For heaven is love, as God himself is love;
Thy work below shall be thy work above."
And when he looked, lo! in the stern monk's place
He saw the shining of an angel's face!
1864.

       .     .     .     .     .

The Traveller broke the pause. "I've seen
The Brothers down the long street steal,
Black, silent, masked, the crowd between,
And felt to doff my hat and kneel
With heart, if not with knee, in prayer,
For blessings on their pious care."

Reader wiped his glasses: "Friends of mine,
I'll try our home-brewed next, instead of foreign wine."



THE CHANGELING.

For the fairest maid in Hampton
They needed not to search,
Who saw young Anna Favor
Come walking into church,

Or bringing from the meadows,
At set of harvest-day,
The frolic of the blackbirds,
The sweetness of the hay.

Now the weariest of all mothers,
The saddest two-years bride,
She scowls in the face of her husband,
And spurns her child aside.

"Rake out the red coals, goodman,--
For there the child shall lie,
Till the black witch comes to fetch her
And both up chimney fly.

"It's never my own little daughter,
It's never my own," she said;
"The witches have stolen my Anna,
And left me an imp instead.

"Oh, fair and sweet was my baby,
Blue eyes, and hair of gold;
But this is ugly and wrinkled,
Cross, and cunning, and old.

"I hate the touch of her fingers,
I hate the feel of her skin;
It's not the milk from my bosom,
But my blood, that she sucks in.

"My face grows sharp with the torment;
Look! my arms are skin and bone!
Rake open the red coals, goodman,
And the witch shall have her own.

"She 'll come when she hears it crying,
In the shape of an owl or bat,
And she'll bring us our darling Anna
In place of her screeching brat."

Then the goodman, Ezra Dalton,
Laid his hand upon her head
"Thy sorrow is great, O woman!
I sorrow with thee," he said.

"The paths to trouble are many,
And never but one sure way
Leads out to the light beyond it
My poor wife, let us pray."

Then he said to the great All-Father,
"Thy daughter is weak and blind;
Let her sight come back, and clothe her
Once more in her right mind.

"Lead her out of this evil shadow,
Out of these fancies wild;
Let the holy love of the mother
Turn again to her child.

"Make her lips like the lips of Mary
Kissing her blessed Son;
Let her hands, like the hands of Jesus,
Rest on her little one.

"Comfort the soul of thy handmaid,
Open her prison-door,
And thine shall be all the glory
And praise forevermore."

Then into the face of its mother
The baby looked up and smiled;
And the cloud of her soul was lifted,
And she knew her little child.

A beam of the slant west sunshine
Made the wan face almost fair,
Lit the blue eyes' patient wonder,
And the rings of pale gold hair.

She kissed it on lip and forehead,
She kissed it on cheek and chin,
And she bared her snow-white bosom
To the lips so pale and thin.

Oh, fair on her bridal morning
Was the maid who blushed and smiled,
But fairer to Ezra Dalton
Looked the mother of his child.

With more than a lover's fondness
He stooped to her worn young face,
And the nursing child and the mother
He folded in one embrace.

"Blessed be God!" he murmured.
"Blessed be God!" she said;
"For I see, who once was blinded,--
I live, who once was dead.

"Now mount and ride, my goodman,
As thou lovest thy own soul
Woe's me, if my wicked fancies
Be the death of Goody Cole!"

His horse he saddled and bridled,
And into the night rode he,
Now through the great black woodland,
Now by the white-beached sea.

He rode through the silent clearings,
He came to the ferry wide,
And thrice he called to the boatman
Asleep on the other side.

He set his horse to the river,
He swam to Newbury town,
And he called up Justice Sewall
In his nightcap and his gown.

And the grave and worshipful justice
(Upon whose soul be peace!)
Set his name to the jailer's warrant
For Goodwife Cole's release.

Then through the night the hoof-beats
Went sounding like a flail;
And Goody Cole at cockcrow
Came forth from Ipswich jail.
1865

       .     .     .     .     .

"Here is a rhyme: I hardly dare
To venture on its theme worn out;
What seems so sweet by Doon and Ayr
Sounds simply silly hereabout;
And pipes by lips Arcadian blown
Are only tin horns at our own.
Yet still the muse of pastoral walks with us,
While Hosea Biglow sings, our new Theocritus."



THE MAIDS OF ATTITASH.

     Attitash, an Indian word signifying "huckleberry," is the name of a
     large and beautiful lake in the northern part of Amesbury.

In sky and wave the white clouds swam,
And the blue hills of Nottingham
Through gaps of leafy green
Across the lake were seen,

When, in the shadow of the ash
That dreams its dream in Attitash,
In the warm summer weather,
Two maidens sat together.

They sat and watched in idle mood
The gleam and shade of lake and wood;
The beach the keen light smote,
The white sail of a boat;

Swan flocks of lilies shoreward lying,
In sweetness, not in music, dying;
Hardback, and virgin's-bower,
And white-spiked clethra-flower.

With careless ears they heard the plash
And breezy wash of Attitash,
The wood-bird's plaintive cry,
The locust's sharp reply.

And teased the while, with playful band,
The shaggy dog of Newfoundland,
Whose uncouth frolic spilled
Their baskets berry-filled.

Then one, the beauty of whose eyes
Was evermore a great surprise,
Tossed back her queenly head,
And, lightly laughing, said:

"No bridegroom's hand be mine to hold
That is not lined with yellow gold;
I tread no cottage-floor;
I own no lover poor.

"My love must come on silken wings,
With bridal lights of diamond rings,
Not foul with kitchen smirch,
With tallow-dip for torch."

The other, on whose modest head
Was lesser dower of beauty shed,
With look for home-hearths meet,
And voice exceeding sweet,

Answered, "We will not rivals be;
Take thou the gold, leave love to me;
Mine be the cottage small,
And thine the rich man's hall.

"I know, indeed, that wealth is good;
But lowly roof and simple food,
With love that hath no doubt,
Are more than gold without."

Hard by a farmer hale and young
His cradle in the rye-field swung,
Tracking the yellow plain
With windrows of ripe grain.

And still, whene'er he paused to whet
His scythe, the sidelong glance he met
Of large dark eyes, where strove
False pride and secret love.

Be strong, young mower of the-grain;
That love shall overmatch disdain,
Its instincts soon or late
The heart shall vindicate.

In blouse of gray, with fishing-rod,
Half screened by leaves, a stranger trod
The margin of the pond,
Watching the group beyond.

The supreme hours unnoted come;
Unfelt the turning tides of doom;
And so the maids laughed on,
Nor dreamed what Fate had done,--

Nor knew the step was Destiny's
That rustled in the birchen trees,
As, with their lives forecast,
Fisher and mower passed.

Erelong by lake and rivulet side
The summer roses paled and died,
And Autumn's fingers shed
The maple's leaves of red.

Through the long gold-hazed afternoon,
Alone, but for the diving loon,
The partridge in the brake,
The black duck on the lake,

Beneath the shadow of the ash
Sat man and maid by Attitash;
And earth and air made room
For human hearts to bloom.

Soft spread the carpets of the sod,
And scarlet-oak and golden-rod
With blushes and with smiles
Lit up the forest aisles.

The mellow light the lake aslant,
The pebbled margin's ripple-chant
Attempered and low-toned,
The tender mystery owned.

And through the dream the lovers dreamed
Sweet sounds stole in and soft lights streamed;
The sunshine seemed to bless,
The air was a caress.

Not she who lightly laughed is there,
With scornful toss of midnight hair,
Her dark, disdainful eyes,
And proud lip worldly-wise.

Her haughty vow is still unsaid,
But all she dreamed and coveted
Wears, half to her surprise,
The youthful farmer's guise!

With more than all her old-time pride
She walks the rye-field at his side,
Careless of cot or hall,
Since love transfigures all.

Rich beyond dreams, the vantage-ground
Of life is gained; her hands have found
The talisman of old
That changes all to gold.

While she who could for love dispense
With all its glittering accidents,
And trust her heart alone,
Finds love and gold her own.

What wealth can buy or art can build
Awaits her; but her cup is filled
Even now unto the brim;
Her world is love and him!
1866.

       .     .     .     .     .

The while he heard, the Book-man drew
A length of make-believing face,
With smothered mischief laughing through
"Why, you shall sit in Ramsay's place,
And, with his Gentle Shepherd, keep
On Yankee hills immortal sheep,
While love-lorn swains and maids the seas beyond
Hold dreamy tryst around your huckleberry-pond."

The Traveller laughed: "Sir Galahad
Singing of love the Trouvere's lay!
How should he know the blindfold lad
From one of Vulcan's forge-boys?"--"Nay,
He better sees who stands outside
Than they who in procession ride,"
The Reader answered: "selectmen and squire
Miss, while they make, the show that wayside folks admire.

"Here is a wild tale of the North,
Our travelled friend will own as one
Fit for a Norland Christmas hearth
And lips of Christian Andersen.
They tell it in the valleys green
Of the fair island he has seen,

Washed by the Baltic Sea, and watched by Elsinore."


KALLUNDBORG CHURCH

               "Tie stille, barn min
               Imorgen kommer Fin,
               Fa'er din,
Og gi'er dig Esbern Snares nine og hjerte at lege med!"
                Zealand Rhyme.

"Build at Kallundborg by the sea
A church as stately as church may be,
And there shalt thou wed my daughter fair,"
Said the Lord of Nesvek to Esbern Snare.

And the Baron laughed. But Esbern said,
"Though I lose my soul, I will Helva wed!"
And off he strode, in his pride of will,
To the Troll who dwelt in Ulshoi hill.

"Build, O Troll, a church for me
At Kallundborg by the mighty sea;
Build it stately, and build it fair,
Build it quickly," said Esbern Snare.

But the sly Dwarf said, "No work is wrought
By Trolls of the Hills, O man, for naught.
What wilt thou give for thy church so fair?"
"Set thy own price," quoth Esbern Snare.

"When Kallundborg church is builded well,
Than must the name of its builder tell,
Or thy heart and thy eyes must be my boon."
"Build," said Esbern, "and build it soon."

By night and by day the Troll wrought on;
He hewed the timbers, he piled the stone;
But day by day, as the walls rose fair,
Darker and sadder grew Esbern Snare.

He listened by night, he watched by day,
He sought and thought, but he dared not pray;
In vain he called on the Elle-maids shy,
And the Neck and the Nis gave no reply.

Of his evil bargain far and wide
A rumor ran through the country-side;
And Helva of Nesvek, young and fair,
Prayed for the soul of Esbern Snare.

And now the church was wellnigh done;
One pillar it lacked, and one alone;
And the grim Troll muttered, "Fool thou art
To-morrow gives me thy eyes and heart!"

By Kallundborg in black despair,
Through wood and meadow, walked Esbern Snare,
Till, worn and weary, the strong man sank
Under the birches on Ulshoi bank.

At, his last day's work he heard the Troll
Hammer and delve in the quarry's hole;
Before him the church stood large and fair
"I have builded my tomb," said Esbern Snare.

And he closed his eyes the sight to hide,
When he heard a light step at his side
"O Esbern Snare!" a sweet voice said,
"Would I might die now in thy stead!"

With a grasp by love and by fear made strong,
He held her fast, and he held her long;
With the beating heart of a bird afeard,
She hid her face in his flame-red beard.

"O love!" he cried, "let me look to-day
In thine eyes ere mine are plucked away;
Let me hold thee close, let me feel thy heart
Ere mine by the Troll is torn apart!

"I sinned, O Helva, for love of thee!
Pray that the Lord Christ pardon me!"
But fast as she prayed, and faster still,
Hammered the Troll in Ulshoi hill.

He knew, as he wrought, that a loving heart
Was somehow baffling his evil art;
For more than spell of Elf or Troll
Is a maiden's prayer for her lover's soul.

And Esbern listened, and caught the sound
Of a Troll-wife singing underground
"To-morrow comes Fine, father thine
Lie still and hush thee, baby mine!

"Lie still, my darling! next sunrise
Thou'lt play with Esbern Snare's heart and eyes!"
"Ho! ho!" quoth Esbern, "is that your game?
Thanks to the Troll-wife, I know his name!"

The Troll he heard him, and hurried on
To Kallundborg church with the lacking stone.
"Too late, Gaffer Fine!" cried Esbern Snare;
And Troll and pillar vanished in air!

That night the harvesters heard the sound
Of a woman sobbing underground,
And the voice of the Hill-Troll loud with blame
Of the careless singer who told his name.

Of the Troll of the Church they sing the rune
By the Northern Sea in the harvest moon;
And the fishers of Zealand hear him still
Scolding his wife in Ulshoi hill.

And seaward over its groves of birch
Still looks the tower of Kallundborg church,
Where, first at its altar, a wedded pair,
Stood Helva of Nesvek and Esbern Snare!
1865.