Тент на песке

  Палаточный на пляж

                НА

                Уиттьер


СОДЕРЖАНИЕ:

палаточный на берег.
     ПРЕЛЮДИЯ
     палаточное на пляж
     Крушение RIVERMOUTH
     МОГИЛЫ на озеро
     брат МИЛОСЕРДИЕ
     подменыш
     служанок Аттиташ
     KALLUNDBORG ЦЕРКОВЬ
     КАБЕЛЬ ГИМН
     МЕРТВОГО корабль Harpswell
     небных
     АБРАХАМ DAVENPORT
     поклонению ПРИРОДА





                ШАТЕР ПЛЯЖ

     Это может вряд ли есть необходимость называть двух товарищей, которых я
     считал себя в этом поэтическом пикнике, Филдс, литературный
     магнат, и Тейлор, свободный космополит. Длинная линия песчаного
     пляжа, которая определяет почти все морское побережье Нью-Гэмпшира,
     особенно выделяется около его южной оконечности,
     соляными лугами Хэмптона. Река Хэмптон протекает через эти
     луга, и читатель может, если захочет, вообразить мою палатку, разбросанную
     у ее устья, где также было место крушения
     Ривермута. Зеленый утес к северу - это голова большого кабана;
     к югу - Мерримак, где шпили Ньюберипорта возвышаются
     над коричневыми крышами и зелеными деревьями на берегах.

Я не согрешил бы в этом полу-игривом напряжении, -
Возможно , слишком легком для серьезных лет, хотя рожден
Из вынужденного досуга медленной боли -
Против чистого идеала, который заставил
Мои ноги следовать за его сияющим сиянием.
У меня простой сюжет: легенды и руны
Легковерных дней, старых фантазий, которые молчали
, с детства снова
заговорили , Согрели снова в жизнь, даже когда мелодии
, застывшие в легендарном охотничьем роге,
растаяли до звука: - зимний сон у камина
Об рассветах и закатах у летнего моря,
Чьи пески пересекает безмолвная толпа
путешественников из той обширной тайны, символом
которой он является; - и дорогая
Память того, кто мог бы настроить мою песня
Для более сладкой музыки ее нежным ухом.


Когда жара тропического климата
Сожгла все наши внутренние долины,
Трое друзей, летних гостей,
Разбили свою белую палатку там, где дуют морские ветры.
За ними болота, пересеченные и пересеченные
с узкими ручьями и украшенными цветами,
Простирались до темного дубового леса, чьи лиственные руки
заслоняли от бурного Востока приятные внутренние фермы.

Во время прилива их смелые берега
Из выбеленного солнцем песка бьют воды;
На отливе гладкий и блестящий пол
Они коснулись легкими, отступающими ногами.
К северу зеленый утес прервал цепь
холмов из песка; к югу простиралась равнина
соленой травы, с рекой, спускающейся вниз,
Белые паруса, и за городскими шпилями,

Откуда иногда, когда ветер был слабый
и глухой гром на берегу,
Они слышали колокола утра и ночи
Качели, за много миль, их серебряная речь.
Над низким уступом и заросшей дерн стеной
Они видели, как поднимается и опускается флаг форта;
И первая звезда, сигнализирующая о сумеречном часе,
Лампа-огонь мерцает с высокой башни маяка.

Они отдыхали там, сбежали на некоторое время
От забот, которые утомляют жизнь,
Чтобы съесть лотос Нила
И выпить маки Катая, -
Чтобы сбросить свои обычаи вниз,
Как водоросли, на коричневые песчаные склоны,
И в морских волнах тонет беспокойная стая
обязанностей, требований и потребностей, рявкнувшая на их след.

Один, с едва посеребренной бородой , всегда
верил в свою внешность,
Магнат с буквами, господствующий над
постоянно расширяющимся миром книг.
В нем мозговые потоки, ближние и дальние,
сходились, как в лейденской банке;
Старые, мертвые писатели толпились вокруг него,
И серые призраки Эльзевира выглядывали из кожаных могил.

Он хорошо знал каждого живого эксперта,
Умел взвесить его или ее дары
И хорошо рыночная стоимость говорила
О поэте и философе.
Но если он проиграет, сцены позади,
Отчасти почтение смутное и слепое,
Находя актеров в лучшем случае людьми,
Нет более готовых губ, чем его добрые, которые он видел.

Его детские фантазии не переросли,
Он любил себя певцом;
Нежно, нежно, по-своему
Он знал и судил сердце автора.
Никакой радамантский лоб рока Склонил
ошеломленного педанта из его комнаты;
И барды, чье имя легион, если отрицают,
Уносят одинаково нетронутыми свои стихи и свою гордость.

Приятно было бродить по
Литерному миру, как он это делал,
И видеть повелителей песни без
Их поющих одежд и гирлянд.
С веслом Вордсворт Райдол просто,
Попробуй крепкое домашнее пиво Эллиотта,
И
слухами Роджерса, набрав четыре балла , Услышь топот Гаррика и остроумие Уолпола еще раз.

И один был рожден мечтатель,
Который, с миссией, которую нужно выполнить,
Оставил прибежища муз, чтобы повернуть
кривошипную мельницу мнений,
Сделав свой деревенский тростник песни,
Оружие в войне с неправедным,
Обуздав свое воображение к плугу-плугу.
Этот глубокий луч превратил почву для истины, чтобы она прорастала и росла.

Слишком тихим казался человек на
«Реформе крылатого гиппогрифа»;
Был ли его голос из стороны в сторону,
Чтобы преодолеть шум бури?
Молчаливый, застенчивый, миролюбивый человек,
Он не казался пламенным партизаном,
Чтобы удержать свой путь против общественного недовольства,
Запрет церкви и государства, преследование свирепой толпы.

Ибо , когда он кованый с напряженным будет
работа нашли сделать его руки,
он услышал прерывистую музыку еще
ветров , что из сновидений земли взрывала.
Шум вокруг него не мог заглушить
То, что шептали странные голоса;
По его рабочему полю проносились странные процессии,
Ступала визионерская пышность величественных фантомов:

Общий воздух был наполнен мечтами, -
сказал он им трудящейся толпе;
Такая музыка, как лес и ручьи
Пела ему на ухо, он громко пел;
В тихих, закрытых бухтах, на ветреных накидках,
Он слышал зов манящих форм,
И, как подсказывали ему старые серые тени,
По домашним формам рифм он формировал их мрачные легенды.

Теперь он отдыхал своими усталыми руками,
И слегка морализировал и смеялся,
Когда, чертя на зыбучих песках
бурлеск своего бумажного ремесла,
Он видел, как небрежно бегут волны
Его слов, как и прежде,
Каждый день приливная вода смывая начисто,
Как буквы с песка, дело вчерашнего дня.

И тот, чье арабское лицо было загорелым
Тропическим солнцем и северным морозом,
Так путешествовал, там было мало земли,
Или люди оставили его утомлять,
В праздном настроении он бросил
Бедный выжатый апельсин мира,
И в тени палатки , как под ладонью,
Копченый, скрестив ноги, как турок, в восточном спокойствии.

Те самые волны, которые омывали песок
Внизу, он видел прежде,
Белели скандинавский берег
И знойный мавританский берег.
С покрытых льдом островов, из летних морей,
окаймленных пальмами, они несли ему послания;
Он снова услышал заунывные нубийские песни
И колокольчики, звенящие по горным тропам Испании.

Его воспоминания о разорванной земле
На длинном поясе Пака легко скользнули;
И, мгновенно, к обхвату долины,
Из гор, островков морей,
Вера, расцветавшая в камнях монастыря, Догадка искусства,
В правде и красоте, нашла доступ;
И все же в то время любил этого свободного космополита,
старых друзей, старые обычаи и держал мечты своего детства в поле зрения.

Еще не тронутый богатством и гордостью,
Эта девственная невинность пляжа,
Не хитрый монстр,
стоглазый , Взглянул на своих серых песчаных птиц вне досягаемости;
Без домов, за исключением того места, где через промежутки времени
Белые палатки показывали свои холщовые стены,
Где кратковременные временные жители, в прохладном, мягком воздухе,
Забывали о своей внутренней жаре, тяжелом труде и долгой заботе.

Иногда по глубокому песку колесом
медленно ползла повозка с одной лошадью,
Глубоко нагруженная
юношей , Чей вид вспомнил какой-то старый усадьбу;
Брат, может быть, и сестры близнецы,
И та, чьи голубые глаза говорили яснее,
чем свободный язык ее розовых губ,
О еще более дорогих притязаниях на любовные отношения.

Со щеками рыжевато-фруктового оттенка,
Легким смехом родных ручьев, Благоуханием
мяты их сада,
Свежей свободой холмов,
Они несли в безудержном восторге
Девиз рыцаря Подвязки,
Беспечные, словно от каждого взгляда Вещь
Скрыта своей невиновностью, как Гигес своим кольцом.

Птицы с лязгом приходили и уходили,
Охотничье ружье в болотах звенело;
С наступлением темноты из соседней палатки
сладко пела флейтистая женщина.
Распущенные, босые, взявшись за руки,
Молодые девушки спотыкались по песку;
А юноши и девушки, сидящие на луне,
Снились давним нежным сном, от которого мы слишком рано просыпаемся.

Иногда они ловили свои удочки,
Со старым тритоном на весле,
Соль, как морской ветер, жесткая и сухая,
Как тощая брусчатка из Лабрадора.
Странные истории, которые он рассказывал о кораблекрушениях и штормах, -
Видел ужасную форму морской змеи,
И слышал, как призраки на острове Хейли жалуются,
Говорите с ним на берегу и просите пройти в старую Испанию!

И там, на ветреное утро, они увидели, что
рыбацкие шхуны выбегают наружу,
Их паруса с низким наклоном в галсе и кряже становятся
белыми или темными в тени и солнце.
Иногда, в затишье последнего дня,
Они наблюдали за игрой призрачного миража,
Видели низкие, далекие острова, вырисовывающиеся высокими и близкими,
И корабли с перевернутыми килями плывут, как море, по небу.

Иногда облако, с черным громом,
Низко склонялось над темнеющей магистралью , Пробивая
волны на своем пути
Косыми копьями дождя.
И когда западный ветер и теплый солнечный свет
Прогнали в море свои обломки шторма,
Они увидели призматические оттенки в тонких брызгах дождя,
Где зеленые бутоны волн взорвались белыми пенистыми цветами.

И когда вдоль берега
Туманы ползли вверх, холодные и влажные,
Растянутые, беззаботные, на песчаном полу
Под пылающей лампой фонаря,
Они говорили обо всем старом и новом,
Читали, спали и мечтали, как бездельники;
И в неоспоримой свободе палатки,
Тело и измученный разум к здоровой непринужденности разогнулись.

Однажды, когда закат Splendors умер,
и, попирая вверх по наклонному песку,
В строках пропагандистской работы среди далека и широко,
в белых ослабли лавины прокатились земли,
Дим видел по сбору тени,
обширная и призрачная кавалькада,
они сидели вокруг их освещенные керосин,
Слыша глубокий басовый рев каждую их паузу между ними.

Затем, по принуждению к этому, редактор в
своем полном портфолио опустился,
симулируя оправдание, пока искал
(с тайной гордостью) свою рукопись.
Его бледное лицо покраснело от глаз до бороды, От
нервного кашля он откашлялся,
И трепетным голосом, который выдавал
Тревожную нежность сердца автора, он прочел:
****               

THE TENT ON THE BEACH


                BY

                JOHN GREENLEAF WHITTIER


CONTENTS:

THE TENT ON THE BEACH.
     PRELUDE
     THE TENT ON THE BEACH
     THE WRECK OF RIVERMOUTH
     THE GRAVE BY THE LAKE
     THE BROTHER OF MERCY
     THE CHANGELING
     THE MAIDS OF ATTITASH
     KALLUNDBORG CHURCH
     THE CABLE HYMN
     THE DEAD SHIP OF HARPSWELL
     THE PALATINE
     ABRAHAM DAVENPORT
     THE WORSHIP OF NATURE





                THE TENT ON THE BEACH

     It can scarcely be necessary to name as the two companions whom I
     reckoned with myself in this poetical picnic, Fields the lettered
     magnate, and Taylor the free cosmopolite. The long line of sandy
     beach which defines almost the whole of the New Hampshire sea-coast
     is especially marked near its southern extremity, by the
     salt-meadows of Hampton. The Hampton River winds through these
     meadows, and the reader may, if he choose, imagine my tent pitched
     near its mouth, where also was the scene of the _Wreck of
     Rivermouth_. The green bluff to the northward is Great Boar's Head;
     southward is the Merrimac, with Newburyport lifting its steeples
     above brown roofs and green trees on banks.

I would not sin, in this half-playful strain,--
Too light perhaps for serious years, though born
Of the enforced leisure of slow pain,--
Against the pure ideal which has drawn
My feet to follow its far-shining gleam.
A simple plot is mine: legends and runes
Of credulous days, old fancies that have lain
Silent, from boyhood taking voice again,
Warmed into life once more, even as the tunes
That, frozen in the fabled hunting-horn,
Thawed into sound:--a winter fireside dream
Of dawns and-sunsets by the summer sea,
Whose sands are traversed by a silent throng
Of voyagers from that vaster mystery
Of which it is an emblem;--and the dear
Memory of one who might have tuned my song
To sweeter music by her delicate ear.


When heats as of a tropic clime
Burned all our inland valleys through,
Three friends, the guests of summer time,
Pitched their white tent where sea-winds blew.
Behind them, marshes, seamed and crossed
With narrow creeks, and flower-embossed,
Stretched to the dark oak wood, whose leafy arms
Screened from the stormy East the pleasant inland farms.

At full of tide their bolder shore
Of sun-bleached sand the waters beat;
At ebb, a smooth and glistening floor
They touched with light, receding feet.
Northward a 'green bluff broke the chain
Of sand-hills; southward stretched a plain
Of salt grass, with a river winding down,
Sail-whitened, and beyond the steeples of the town,

Whence sometimes, when the wind was light
And dull the thunder of the beach,
They heard the bells of morn and night
Swing, miles away, their silver speech.
Above low scarp and turf-grown wall
They saw the fort-flag rise and fall;
And, the first star to signal twilight's hour,
The lamp-fire glimmer down from the tall light-house tower.

They rested there, escaped awhile
From cares that wear the life away,
To eat the lotus of the Nile
And drink the poppies of Cathay,--
To fling their loads of custom down,
Like drift-weed, on the sand-slopes brown,
And in the sea waves drown the restless pack
Of duties, claims, and needs that barked upon their track.

One, with his beard scarce silvered, bore
A ready credence in his looks,
A lettered magnate, lording o'er
An ever-widening realm of books.
In him brain-currents, near and far,
Converged as in a Leyden jar;
The old, dead authors thronged him round about,
And Elzevir's gray ghosts from leathern graves looked out.

He knew each living pundit well,
Could weigh the gifts of him or her,
And well the market value tell
Of poet and philosopher.
But if he lost, the scenes behind,
Somewhat of reverence vague and blind,
Finding the actors human at the best,
No readier lips than his the good he saw confessed.

His boyhood fancies not outgrown,
He loved himself the singer's art;
Tenderly, gently, by his own
He knew and judged an author's heart.
No Rhadamanthine brow of doom
Bowed the dazed pedant from his room;
And bards, whose name is legion, if denied,
Bore off alike intact their verses and their pride.

Pleasant it was to roam about
The lettered world as he had, done,
And see the lords of song without
Their singing robes and garlands on.
With Wordsworth paddle Rydal mere,
Taste rugged Elliott's home-brewed beer,
And with the ears of Rogers, at fourscore,
Hear Garrick's buskined tread and Walpole's wit once more.

And one there was, a dreamer born,
Who, with a mission to fulfil,
Had left the Muses' haunts to turn
The crank of an opinion-mill,
Making his rustic reed of song
A weapon in the war with wrong,
Yoking his fancy to the breaking-plough
That beam-deep turned the soil for truth to spring and grow.

Too quiet seemed the man to ride
The winged Hippogriff Reform;
Was his a voice from side to side
To pierce the tumult of the storm?
A silent, shy, peace-loving man,
He seemed no fiery partisan
To hold his way against the public frown,
The ban of Church and State, the fierce mob's hounding down.

For while he wrought with strenuous will
The work his hands had found to do,
He heard the fitful music still
Of winds that out of dream-land blew.
The din about him could not drown
What the strange voices whispered down;
Along his task-field weird processions swept,
The visionary pomp of stately phantoms stepped:

The common air was thick with dreams,--
He told them to the toiling crowd;
Such music as the woods and streams
Sang in his ear he sang aloud;
In still, shut bays, on windy capes,
He heard the call of beckoning shapes,
And, as the gray old shadows prompted him,
To homely moulds of rhyme he shaped their legends grim.

He rested now his weary hands,
And lightly moralized and laughed,
As, tracing on the shifting sands
A burlesque of his paper-craft,
He saw the careless waves o'errun
His words, as time before had done,
Each day's tide-water washing clean away,
Like letters from the sand, the work of yesterday.

And one, whose Arab face was tanned
By tropic sun and boreal frost,
So travelled there was scarce a land
Or people left him to exhaust,
In idling mood had from him hurled
The poor squeezed orange of the world,
And in the tent-shade, as beneath a palm,
Smoked, cross-legged like a Turk, in Oriental calm.

The very waves that washed the sand
Below him, he had seen before
Whitening the Scandinavian strand
And sultry Mauritanian shore.
From ice-rimmed isles, from summer seas
Palm-fringed, they bore him messages;
He heard the plaintive Nubian songs again,
And mule-bells tinkling down the mountain-paths of Spain.

His memory round the ransacked earth
On Puck's long girdle slid at ease;
And, instant, to the valley's girth
Of mountains, spice isles of the seas,
Faith flowered in minster stones, Art's guess
At truth and beauty, found access;
Yet loved the while, that free cosmopolite,
Old friends, old ways, and kept his boyhood's dreams in sight.

Untouched as yet by wealth and pride,
That virgin innocence of beach
No shingly monster, hundred-eyed,
Stared its gray sand-birds out of reach;
Unhoused, save where, at intervals,
The white tents showed their canvas walls,
Where brief sojourners, in the cool, soft air,
Forgot their inland heats, hard toil, and year-long care.

Sometimes along the wheel-deep sand
A one-horse wagon slowly crawled,
Deep laden with a youthful band,
Whose look some homestead old recalled;
Brother perchance, and sisters twain,
And one whose blue eyes told, more plain
Than the free language of her rosy lip,
Of the still dearer claim of love's relationship.

With cheeks of russet-orchard tint,
The light laugh of their native rills,
The perfume of their garden's mint,
The breezy freedom of the hills,
They bore, in unrestrained delight,
The motto of the Garter's knight,
Careless as if from every gazing thing
Hid by their innocence, as Gyges by his ring.

The clanging sea-fowl came and went,
The hunter's gun in the marshes rang;
At nightfall from a neighboring tent
A flute-voiced woman sweetly sang.
Loose-haired, barefooted, hand-in-hand,
Young girls went tripping down the sand;
And youths and maidens, sitting in the moon,
Dreamed o'er the old fond dream from which we wake too soon.

At times their fishing-lines they plied,
With an old Triton at the oar,
Salt as the sea-wind, tough and dried
As a lean cusk from Labrador.
Strange tales he told of wreck and storm,--
Had seen the sea-snake's awful form,
And heard the ghosts on Haley's Isle complain,
Speak him off shore, and beg a passage to old Spain!

And there, on breezy morns, they saw
The fishing-schooners outward run,
Their low-bent sails in tack and flaw
Turned white or dark to shade and sun.
Sometimes, in calms of closing day,
They watched the spectral mirage play,
Saw low, far islands looming tall and nigh,
And ships, with upturned keels, sail like a sea the sky.

Sometimes a cloud, with thunder black,
Stooped low upon the darkening main,
Piercing the waves along its track
With the slant javelins of rain.
And when west-wind and sunshine warm
Chased out to sea its wrecks of storm,
They saw the prismy hues in thin spray showers
Where the green buds of waves burst into white froth flowers.

And when along the line of shore
The mists crept upward chill and damp,
Stretched, careless, on their sandy floor
Beneath the flaring lantern lamp,
They talked of all things old and new,
Read, slept, and dreamed as idlers do;
And in the unquestioned freedom of the tent,
Body and o'er-taxed mind to healthful ease unbent.

Once, when the sunset splendors died,
And, trampling up the sloping sand,
In lines outreaching far and wide,
The white-waned billows swept to land,
Dim seen across the gathering shade,
A vast and ghostly cavalcade,
They sat around their lighted kerosene,
Hearing the deep bass roar their every pause between.

Then, urged thereto, the Editor
Within his full portfolio dipped,
Feigning excuse while seaching for
(With secret pride) his manuscript.
His pale face flushed from eye to beard,
With nervous cough his throat he cleared,
And, in a voice so tremulous it betrayed
The anxious fondness of an author's heart, he read: