Московское метро

Московское метро

1992 год. Я возвращался домой. В Минск. Ещё каких-то 800км и я дома.  Самолёт из Иркутска приземлился с невероятным опозданием. Банальный перегруз. Мешечников из Китая. Это сегодня они в Москве  лицо и жопа одновременно.
Тогда долго не выпускали борт. А так как вся милиция в аэропорту Иркутска была очень даже грузинская, простите меня братья грузины.
Борт взлететь не мог.
Но договорились. Через 8 часов. Скинулись. Занесли всем. Ту -154, подгиная шасси с предельным перегрузом ушел в небо над Ангорой. Я , простой командировочный , пил китайский рисовый самогон с студентом из Улан-Батора.  Студентом  Академического музыкального училища при Московской государственной консерватории им. П.И. Чайковского.
Внизу, под крылом, простирались бескрайние просторы страны, которую просрал Горбачев. И пропил Ельцин.
Самогон булькал.
Страна сжималась в страшных судорогах будущих событий.

До метро добрался на такси. Мне на Сходню. Там друзья снимают квартиру. Устал как негр на хлопковых плантациях в период сбора коробочек. Эти перелеты меня доканают.
За минуту до закрытия метро, просочился через турникеты.
Метро Профсоюзная.
И никого. Я на платформе один.
Табло обнулились.
Надежда уехать тает. Денег в кармане впритык. Перспектива подняться наверх. В студёную Москву ночную совсем не радует.
С тоскою всматриваюсь в зев тоннеля.
Издали появляется слабый свет и нарастающий гул.
Смотрю широко открытыми глазами.
Вдали,  с краю перрона появляется черная точка. Она растет. Она приближается.

Волосы на голове поднимают мою шапку из оленя на безопасную высоту.
С немым ужасом наблюдаю приближение поезда.
Впереди главный вагон - огромная крыса величиной с упитанного кота.
Далее, с небольшим интервалом между "вагонами"  шелестя лапками-колесами , проносится состав из двадцати вагонов-крыс рангом пониже и помельче ростом и длинною хвоста.
Крысиный поезд промелькнув мимо меня , скрылся в необъятных подземелиях московского метро.

На последний поезд я все же успел.

Уже засыпая, после сладкого чаю, у друзей на Сходне, мысленно считал вагоны:
Крыса раз, крыса два, крыса три...
Успею? Не успею?

P.S.
А когда я поднялся на Сходне к выходу , меня мило приветствовал дежурный по станции. Все как положено. Мундир, фуражка, начищенные до блеска сапоги. Белые перчатки.  Вытянувшись во фрунт , отдавал мне честь.
Я кивнул ему.
И обернувшись , узрел, что форма то пустая. Бестелесная. Совершенно.