Призвание

      Камин задиристо трещал и искры лихо отплясывали мазурку на толстых пачках бумаги. Игорь помешивал их ажурной кочергой  и тёр  свободной рукой воспалённые глаза. Он плакал – тысячи страниц его сочинений уходили в вечность небытия. Их смерть ознаменовала и смерть огромной части его души – да чего уж таить – все мечты умирали сейчас вместе с этой объёмистой кипой бумаги.
      - Что ты делаешь? – Жена вошла в комнату и смотрела теперь на него в недоумении.
      - Жгу старые бумаги. – Он болезненно передёрнул плечами, но не повернулся.
      - Это всё, что ты написал? – Её было непросто обмануть, да Игорь слишком и не старался.
      - Да. – Ком в горле мешал говорить.
      - Любимый, зачем? – Она обняла его сзади, легким движением кисти привычно взъерошив его светлые мягкие волосы.
      - Наташа, я – бездарный, зачем себя дальше мучить? – Игорь вытер слёзы и повернулся к ней – но жена не разомкнула объятий.
      - Нужно было оставить, мне нравилось, как ты пишешь, пусть даже другие не оценили. – Жена удручённо вздохнула.
      - Ни к чему. – Он подошёл к окну – зима заканчивалась, солнце пригревало все настойчивее.
      - Во сколько ты уезжаешь? – Наташа была обеспокоена его слезами.
      - В обед. – Игорь посмотрел на собранные с вечера сумки. Он всегда был методичен, даже слегка зануден – может в этом и крылась причина недостатка его писательского таланта?
      - Как мне надоели твои вечные никому не нужные командировки. Я опять остаюсь одна. – Ей и вправду было грустно, она любила его слишком сильно, слишком давно. Всегда. – Неужели во всем вашем институте нет никого, кто мог бы съездить на эту конференцию вместо тебя. Как будто у тебя нет семьи.
      - Наташ, не начинай… Слетаю быстро – и обратно. Ты не успеешь соскучиться.
      - Неправда. Я уже скучаю. – Наташа зябко поёжилась и прижалась к мужу.

      Снег на крыше подтаял, и Игорь подумал о скорой весне – в этом году зима сдалась неожиданно быстро, почти без боя. Он сжёг всё, но не жалел об этом. Бог щедр, но у человека не может быть двух призваний. Люди отсюда казались маленькими, словно муравьи. Игорь посмотрел на часы, потом вниз – пора. Прицелившись, он выстрелил. Попал и второй выстрел не требуется – подумал он, даже не сочтя нужным удостовериться. Он был уверен, он знал, что это его талант. У каждого своё призвание.
      - Как жаль, что я не писатель… - бормотал он уходя.