Пуля

Ты давно на мушке. Прислушайся к напряжённым пальцам охотника. Теперь курок спущен. За тобой летят.

Осторожно минуя деревья, она забывается, опускает взгляд. Лес всегда так себя ведёт. Хоть ты его затопи, он заставит погружаться всё ниже и ниже, пока ты не станешь его дном. Вдавленные глубоко в землю следы передавленных животных, невидимые тени давящих, что пихали жертв с головой в оставленные ими же следы. Кругом кусты, по-болотному зелёные, а на них красные ягоды. Красные, как голодные глаза волков зимой. Следы их когтей на столетнем дубе. Он пережил не одну войну — десятки противостояний человека и природы, природы с природой, человека с человеком... А под дубом глуповатая белка закопала кости кролика вместе со своими запасами. Она забудет о случайной могиле... или ляжет в неё же? Мусор. Человек — существо безнадёжно глупое. Есть все возможности сделать решение правильным, но продолжается игра в ошибки. Бессмысленная, беспощадная, непрекращающаяся игра. Следы костра. Только пепел знает, что значит сгореть дотла. А знает ли он, что лес выгорел до него полностью? Вместе со всеми своими обитателями, не оставив и щепки на щепке. Лес — чистейшая форма жизни, но сколько же здесь грязи. Это чувствует и недокоснувшийся до неё. Всё красивое уродливо. Всё уродливое уродливо. Всё чистое грязно. И всё превратится в грязь. И все будут вдавливать неведомое зверьё в тебя, пока ты пережёвываешь известные морали. Но успеешь ли стать философом, пока пролетаешь восемьсот метров за одну секунду?

Бежишь? В спину что-то влетело, озером разлив боль. Ты падаешь. Тебя раздавили.