Поэт и время

      Выбор фото для коллажа А. Корнеевой.

Для чего всё стихи я пишу…
Не поэт ведь, и мама крестьянка.
Да и рос почти в диком лесу,
Собирая коров спозаранку.

А зимой километры тропил
Мял просторы целинного снега.
До сих пор санный след душе мил,
Стала память моим оберегом.

Становлюсь вот совсем пожилой,
А в висках стучит памяти молот.
А сынишка такой молодой…
Счастлив я, что не видел он голод.

Голодать хотя мне не пришлось.
Но все песенки мама мне пела,
Как в далеком детстве её
Вся семья лишь на квасе сидела.

Разносолами были у нас
Чёрный хлеб, молоко, зимой сало,
Дикий щавель, сырое яйцо…
И того уже было не мало.

Все смешалось в моей голове
Из далекой, мной прожитой жизни.
Мои мысли слагаются в стих,
Где нет места стыду с укоризной.

Иной раз допоздна засижусь,
Зачарованный явью ушедшей.
С прошлой былью мешается сон,
И настоящей, еще не прошедшей.

Снится мне, что у лампы сижу,
Домовой строит рожи под печью.
На него, как на дружку, гляжу…
Его облик такой человечный…