Саша- Александр

Одно время мы снимали квартиру в старом историческом районе в центре Москвы.Дом тоже был старый,дореволюционный.Квартиру мы сняли,выражаясь сленгом риэлторов,убитую.Чтобы когда решили сьезжать не разорились на претензии хозяев.Да и так выслушали длинные стенания,что дескать убытков от нас вышло больше запланированных.Ну а вы как хотели? Мы же не Эльфы.Отношение к нам арендонанимателям коренных жителей было,мягко сказать,пренебрежительное.Мол,понаехали всякие.Некоторые и реально недружелюбно реагировали,при каждом случае пытаясь состроить недовольную мину при встрече.Особенно соседка с верхнего этажа старалась.Такая милая блондинка с карэ,волос к волосу.Один случай засел в голове. Зашли мы с детьми в подъезд вместе с ней.И тут лифт подошел.Сын галантно ее пропустил и мои ребятишки,с криками и воплями,побежали по лестнице наверх.А мы с ней вдвоем поехали  на микроскопическом лифте.И она мне говорит:"Какие у вас дети...(воспитанные- ну я этого ожидала) агрессивные.Я ничего не ответила,но подумала:"Су...а крашенная"

   Но не все жители были такие.На первом этаже жил художник Александр.Он целый день носился туда- сюда.И я носилась.То в садик,то из садика,то в магазин,то на прогулку и так весь день.Частенько с ним пересекались.И каждый раз при встрече сосед говорил мне- Ваш сын мне тезка,надо ему шоколадку купить.
 Я улыбалась,благодарила,хотя знала,что ничего он не купит.Как он живет,есть ли семья это меня мало интересовало.В больших городах люди мало интересуются своими ближними.Даже не знала,квартира в которой он живет его ,не его.Однажды,когда он в спешке забегал,а он постоянно спешил,я могла разглядеть через открытую дверь часть коридора заставленную картинами.Он ими торговал,оказывается.

    Время шло и казалось ничего особенного не происходило.Но однажды зимой ,возвращаясь из магазина,я заметила возле подъезда двух мужчин солидной наружности.Когда я подошла поближе они спросили,где наш сосед Саша и давно ли я его видела.И стали вести допрос- Давно ли видела? - Живет ли еще здесь? Конечно,почему бы и не ответить,но меня эти вопросы напрягли.Я спросила- А почему Вы собственно интересуетесь?
- Да дочь его разыскивает.Она в Питере живет.Он на телефонные звонки не отвечает.Она переживает.
Вполне вразумительное обьяснение ,хотя придумать можно и не такое.На вопросы я ответила,но в душе остался осадок недосказанности.Мужчины выглядели больно угрожающе.Пришла домой,рассказала маме.Посидели с ней,поломали голову что же такое,да и забылась история.

  Пришло лето.И вдруг новость.Александр умер.Да как же так.Видели ж его недавно,бегал опять,суетился.Аккуратно одетый в светлую рубашку,брюки,поджарый,вполне хорошо выглядевший,не похожий на человека готовящегося на Тот свет.И так была странна его смерть,что опять мы с мамой держали совет.Перебрали доводы,остановились на квартире.Может решил кто то ею завладеть В центре то Москвы метры золотые.Сразу вспомнились мордовороты ,поджидающие зимой. .Давай у соседей справки наводить.Оказалось квартира и не его.Тоже приживалом был..А тут опять новость.Пошла мама в магазин ,а у двери ее женщина остановила.Тоже художница,и давай вопросы задавать про Александра.Говорит,была на похоронах,очень он изменился,и не узнать было.Говорит,такое чувство и не его похоронили.Спрашивает нас- Вы ничего не знаете.
Знаем ли мы.Да нам самим интересно знать,только как?
- Вот вот,мы тоже были удивлены,совсем недавно его видели,не похож он был на больного.Как всегда энергичный,подвижный.
Ну что,значит болел,а мы и не замечали.
Вот такая загадочная история произошла с художником Александром.
.