Не-настоящее

Нас лишили настоящего. Не в том смысле, что у нас нет сегодня. А в том, что нас нет в сегодня, так как сегодня не-настоящее. Оно поддельное, воняет паленой резиной и расплавившимся пластиком. Мы вдыхаем аромат не-сегодня, почитаем его за эссенцию жизни и насвистываем счастливо, улыбаясь не-дню.

Не-солнце заходит за не-горизонт, освещая красным не-светом декорации наших стыдных не-жизней.

Есть своя прелесть в том, чтобы не видеть не-настоящего, не уметь различать оригинал от жалкой подделки. Это сулит много подарков, обещает хорошее настроение и отменное здоровье. Волчий аппетит и яркие сны.

Не-жизнь под "new world in the morning", которую отлично исполнил roger whittaker.

Нас лишили настоящего, но кто? Мы сами. Согласились на копию, размашисто расписались на рисовой бумаге глубокими чернилами, просевшими в белоснежные поры и закупорившими весь кислород, замкнувшими наше бытие на вечный и скучный повтор длительностью в календарный год.

Дайте нам хоть что-то, раз идеалов не существует. Расскажите нам сказочную небылицу, чтобы билось в груди форелью молодое сердце. И нам достали пыльное зеркальце, яблочко из тряпок и оплывший огарок свечи. А небылицу наказали придумать самостоятельно.

Уточнение! Что угодно достали, кому как повезло. Не обязательно огарки и яблоки. Но суть в том, что мы искренне любим подарочки не-мира и храним их в ущельях собственных извилин. Молимся им, поем песни и танцуем в серой ночной мгле, заполоняющейся разросшимися до космических объектов предметами.

Со стороны мы выглядим смешными. Нелепыми людьми, пародиями на настоящего человека, неустанно исследующего реальность, бесконечно удивляющегося многообразию загадок и составляющего радостную тайну из своего существования.

Он проходит мимо нас, будто ветер сквозь увядшую траву, будто птица сквозь облако или рыбина сквозь воду. Сквозь, всегда сквозь, никогда не огибая, так как мы не достойны подобной чести.

Валун на пути настоящего человека достоин быть обойденным, а мы - нет, мы - муляж, нас пронзают палкой с гвоздем на конце и отбрасывают в сторону. Назойливые пакеты и хрустящие коробки, обертки от мороженого и творожных сырков, фантики и крышечки, скопом летящие в сухую вселенную мусорной урны в виде толстого пингвина, более реального и осязаемого, чем любая из наших потуг казаться принадлежащими к настоящему.

И умнее всего не вякать, обходить тему лишения настоящего стороной, закрывать глаза, забывать. Глубоко внутри быть уверенным: "Я - настоящий. Мое дело правое. Я - дышу. И много чего еще. Я, я, я. Разве мог бы не-настоящий человек якнуть вот так, тройным "я", и не подавившись смехом счастливо утвердиться в своей исключительной настоящести?".

Мы любим себя обманывать. Обман органично вплетается в реальность не-настоящего, принуждая нас прятать недочеты под теплый ковер оправданий.

Мы не-настоящие. Мы не-люди. Посмотрите на нас, на себя. Как так получилось? Мы не-настоящие, настолько не-настоящие, что в рекламе зубной пасты или геля для душа настоящего больше, чем во всей нашей прошлой неделе, а то и месяце целиком.

А ведь именно мы создали рекламу. Для себя самих. Как же она не вобрала в себя качества не-настоящего и стала настоящим? Очень просто. Мы искренне знали, что она не-настоящая. И эта искренность вдохнула в нее жизнь, раскрасила ее и предрешила быть большим, чем мы, не-настоящие создатели настоящего.