Конфликт поколений

Я закурил вейп.

— Не та сейчас молодёжь... Мы были другими.
— Согласен, — согласился мой собеседник, подозрительно похожий на меня самого, поправляя дешёвый парик из магазина «Для маскарадов».
— Мы были другими... Какими? Да кто уж сейчас вспомнит... Но не такими.
— Ага.
— Вот ты — как тебя зовут, забыл?

Мой товарищ замялся, лихорадочно оглядел будку и остановил свой взгляд на собрании сочинений Чехова — единственного автора, которого я читал и на которого в этом рассказе, возможно, будет отсылка.

— Антон, — нашёлся он.
— Так вот. Вот ты, Антон, вообще понимаешь современных детей?
— Не понимаю.
— Вот и я не понимаю...

Мы замолчали. Иногда слова не нужны — особенно, когда собираются старые друзья. Всё понятно и без них; слов, а не друзей, в смысле. Я немного поелозил в кресле, а Антон потянулся было грызть ногти, но вспомнил, что он не один, и нервно застучал пальцами по столу.

— И не страшно, что такие лоботрясы будут управлять миром в будущем? — прервал тишину тёзка Антона Павловича.
— Страшно. А кому сейчас не страшно?
— Не знаю, мне лично страшно, да и всем, кого знаю, тоже страшно.
— То-то же.

Снова тишина. Я решил воспользоваться моментом и наконец-то дать запоздалую экспозицию. Мы сидели на крыше огромной крытой парковки, которую в последнее десятилетие переделали в аквапарк. Парковку, а не крышу, конечно. Посетителей не было по причине времени суток, а мы вдвоём работали здесь ночными сторожами. Работа была непыльная — всю пыль смывали волны, поднимающиеся в наше время до двадцати метров; единственной опасностью были облучённые гули, заплывающие иногда откуда-то снизу, но они боялись людей намного больше, чем люди нас.

— Видишь Чехова? — указал я на стеллаж.
— Вижу, — с явным дискомфортом ответил Антон.

Я проигнорировал эту эгоистичную демонстрацию чувств, не способствующую ворлдбилдингу и никак не развивающую сюжет. Будто пень на тропе велолюбителя — лишь бессмысленное замедление темпа.

— Великий писатель. И драматург. И врачом был не последним. Как думаешь, мы бы с ним нашли общий язык?
— С Павловичем-то? Разумеется. Ты посмотри на него — наш человек же. Умные и русские люди друг друга всегда поймут.

Я огляделся по сторонам, проверяя, нет ли поблизости прослушивающих дронов Империи.

— Есть слухи, — зашептал я. — Что никакой это не русский. Посмотри на эту фамилию! «Ч», ««э»» «««х»»»... У какого народа такие гортанные звуки, а? Уж точно не у славянского.

У меня потекла пена изо рта, и я срочно вколол себе инсулин.

— Впрочем, не будем об этом. Тема для меня болезненная. Давай лучше снова детей оскорблять будем, Империя услышит — даже похвалит. Вот что тебя больше всего в них бесит?
— Больше всего? Ну, если выбирать одно, тогда то, что они думают не так, как мы. Где логика? Мы сколько лет думали, почему бы им не доверить нашему опыту? Я понимаю, технологии всякие, ну отстали мы, может быть, они с рождения в виртуале, тут им иногда виднее. Но человек же думает всю жизнь, если говорить о мыслях, то мы всегда по определению будем правее!
— Хорошо сказано. Даже я бы сам так не сказал. А я ведь писателем был, мог бы на одной полке с Чеховым висеть. Но не стал. Потому что молодёжь читать перестала. Концентрации не хвата


ДЕЙСТВИЕ РАССКАЗА ПРОХОДИТ В ИЮЛЕ 2020-ОГО ГОДА.