Ракета

Жил был художник один
Травы любил и цветы
Звезд не хватал он с небес
Картины толкал на развес.

Были безлики деньки
И, Пегас улетел в никуда
Вместо деревьев пеньки
Вместо цветов лабуда.

Однако, ценил он свой труд
Мастером кисти, мечтал
Скоро его назовут,
Так он в душе восклицал.

Несчастный художник страдал
Денно и нощно писал
Но, вместо признанья опять
Муза велит подождать.

Денег уже не хватает
Красок уже не достать
Так его дело хиреет
Можно уже умирать.

Но, был от мастерской невдалеке
Рукой подать, аэродром
Летали самолеты налегке
Но, иногда с ракетой, под бортом.

Сирены вой протяжный
Вдруг разрушил тишину
Спешит пилот бесстрашный
Ко взлету своему.

Привычно за штурвал садится
Матчасть проверил он
И разом тумблеры включает
И кнопки нажимает он.

Предательски не та нажалась кнопка
Не тот отжат тумблер. Застыл пилот!
Секунда длится век! Щелчок!
Пилон освободился от ракеты «Патриот».

Умчалась вдаль сверкая опереньем
Резвясь как млад щенок
Ракете было наслажденьем
Свободу ощутить хоть на чуток.

Увы! Недолог был полет
Преодолев оконный переплет
Свобода кончилась за миг
В мольберт воткнулся озорник.

Все превратилось в пыль
Картины, краски, кисти
Палитра, мастихин, пастель
Художник, к счастью, оказался не на месте.

Разбор полетов проведен
Вина полка неоспорима
Художник в ранг страдальца возведен
И рана на душе неизлечима.

Ущерб страдальцу возмещен
Картины стали вдруг шедевром
Критерий, что был применен
И Пикассо бы сделал Крезом.

Художник наш разбогател
И стал доволен жизнью
Таланта он, конечно, не обрел
Но, быстро свыкся с этой мыслью.

Окончен стих, но что я вижу?
Читатель, плачешь ты?
- Конечно, я вас ненавижу!
Мне жаль ракету, так хотела жить!
Парить свободно в поднебесье!

Увы, ракета не Марсель Умбер
Рожденный убивать - в искусстве не помощник.