Баллада о белой лошади, 1 книга

Автор GK Chesterton

Большое спасибо Полу Боннеру из Herald-Sun за напечатание этого стихотворения.



Вступительная записка

Эта баллада не нуждается в исторических заметках по той простой причине,
что она не претендует на то, чтобы быть исторической. Все это, что
не является откровенно вымышленным, как в любом прозаическом романе о прошлом,
призвано подчеркнуть традицию, а не историю.
Король Альфред - не легенда в том смысле, что король Артур может быть
легендой; то есть в том смысле, что он может быть ложью.
Но король Альфред - это легенда в том более широком и более человечном смысле,
что легенды - самое важное о нем.

Культ Альфреда был популярным из мрака мира.
девятый век к углубляющимся сумеркам двадцатого.
Я имею дело с ним здесь как с популярной легендой.
Я пишу как человек, ничего не знающий, за исключением того, что я нашел легенду
о короле Уэссекса, все еще живом в этой стране. Я приведу три кратких примера
того, что я имею в виду. Традиция связывает окончательную победу Альфреда
с долиной в Беркшире, называемой Долиной Белой Лошади.
Я видел сомнения относительно традиции, которые могут быть обоснованными сомнениями.
Я не знаю, когда и где началась история; достаточно того, что
где-то началось и закончилось мной; ибо я стараюсь писать
только понаслышке, как это делали старые балладисты. Во втором случае существует
популярная история о том, что Альфред играл на арфе и пел в датском лагере;
Я выбираю ее, потому что это популярная сказка, в какое бы время она ни возникала.
В третьем случае есть популярная история о том, что Альфред контактировал
с женщиной и тортами; Я выбираю ее, потому что это популярная сказка,
потому что она пошлая. Это оспаривается серьезными историками,
которые, я думаю, были слишком серьезны, чтобы разбираться в нем.
Два главных обвинения против этой истории состоят в том, что она была впервые
записана спустя много времени после смерти Альфреда и что (как настаивает г-н Оман)
Альфред никогда не бродил один без танов
или солдат. Возможно, оба эти возражения будут встречены.
Нам потребовалось почти столько же времени, чтобы узнать всю правду о Байроне,
и, возможно, больше времени, чтобы узнать всю правду о Пеписе,
чем прошло между Альфредом и первым написанием таких рассказов.
Что касается другого возражения, неужели историки действительно думают,
что Альфред после Вильтона или Наполеон после Лейпсика никогда не ходил
в лесу один в течение часа или двух?
Десяти минут может быть достаточно, чтобы изложить суть рассказа.
Но я не собираюсь доказывать истинность этих народных традиций.
Мне достаточно двух вещей: что это
народные традиции; и что без этих народных традиций мы должны были
бы беспокоиться об Альфреде так же сильно, как мы беспокоимся об Эадвиг.

Еще одно соображение требует примечания. Альфред дошел до нас
лучшим образом (то есть по национальным легендам) исключительно по той же причине,
что и Артур, Роланд и другие гиганты этой тьмы, потому что он
боролся за христианскую цивилизацию против языческого нигилизма.
Но поскольку эта работа действительно выполнялась поколением за поколением,
римлянами до того, как они ушли, и бриттами, пока они оставались,
я резюмировал этот первый крестовый поход в тройном символе, который был дан
вымышленным римлянам, кельтам и саксам: часть славы Этандун.
Мне кажется, что на самом деле Уэссекс Альфреда был очень смешанных кровей;
но в любом случае главная ценность легенды - смешивать
века, сохраняя при этом настроение; увидеть все возрасты в
великолепном ракурсе. В этом польза традиции:
она телескопирует историю.

GKC



ПОСВЯЩЕНИЕ



Из огромных членов, ушедших в хаос,
Огромное лицо обратилось в ночь -
Зачем склоняться над бесформенной пеленой
Ищу в таком архаичном облаке
Взгляд сильных властителей и света?

Где семь затонувших Англии
Лежат похоронены один за другим,
Интересно , зачем одна лопата бездельничать,
Встряхивать пыль танов, как гром,
Чтобы дымить и душить солнце?

В глиняном облаке, брошенном к небу.
Какой вид различит человек?
Эти лорды могут осветить тайну
превосходства или победы,
И они возвышаются в истории,
Но они не вернутся.

Забудил на нормандском гонфалоне
. Золотой Дракон умер:
Мы не будем просыпаться под струны баллад
. Хорошее время для более мелких вещей.
Мы не увидим святых королей, которые
едут по стороне Северна.

Жесткий, странный и причудливо окрашенный,
Как брошь из Байе,
Англия того рассвета остается,
И это об Альфреде и датчанах
Похоже на сказки, которые все племя притворяется
Слишком английским, чтобы быть правдой.

О хорошем короле на острове,
Который однажды правил;
И когда он проходил мимо яблони
, Из моря вышли зеленые дьяволы,
С тяжелыми
волнами плывущих морских растений И следами опаловой слизи.

И все же Альфред не сказка;
Его дни, как наши дни,
Он также смотрел в течение часа
На населенных равнинах и в более низком небе,
Из тех немногих окон в башне
Это голова человека.

Но кто взглянет из-под капюшона Альфреда
или вдохнет его дыхание живым?
Его век, как небольшое темное облако
Дрейфует далеко; это безглазая толпа,
Где громко кричат замученные трубы
И устремляются густые стрелы.

Леди, только при одном свете
Мы смотрим глазами Альфреда,
Мы знаем, что он видел поперек обломков
Знак, который висит на твоей шее,
Где Один больше, чем Мелхиседек,
мертв и никогда не умрет.

Поэтому я приношу эти рифмы тебе,
Который принес мне крест,
Поскольку на тебе безупречное пламя,
Я видел знамение, которое видел Гутрум,
Когда он позволил разбить свои корабли благоговейного страха
И положил мир на море.

Ты помнишь, как мы шли
Под лунным драконом,
И «посреди вулканических оттенков ночи»
Шли там, где они сражались в неизвестной битве,
И видели черные деревья на высоте битвы,
Черный шип на Этандуне?

И я подумал: «Я пойду с тобой,
Как ушел человек с Богом,
И скитался с блуждающей звездой,
Блуждающее сердце существующего,
Огненный крест любви и войны,
Который, как и ты, продолжается».

О, иди вперед; где ты будешь с
честью и смехом,
Прошлым пурпурным лесом и жемчужной пеной,
Крылатый павильон Бога, свободно
бродящий , Твое лицо, это блуждающий дом,
Летающий дом для меня.

Проезжай через тихие земли землетрясений,
Широко, как пустыня,
Сквозь эти дни, как пустыни, Когда
Гордость и маленькая ручка для царапин Иссушили
и раскололи сердца людей,
Сердце героев, проехаться.

Вверх через пустой звездный дом,
Будучи тем , чем ты
являешься сердцем, Вверх по нечеловеческим ступеням космоса,
Как по лестнице в благодати,
Неся свет костра на своем лице
За одинокую звезду.

Возьми это; в память о часе
Мы отклонились от дома
И увидели дымчатые деревушки, причудливые
С королем Вестленда и святым Вестлендом,
И смотрели, как западная слава слабеет
По дороге во Фром.



КНИГА I

ВИДЕНИЕ КОРОЛЯ



До того, как боги,
сотворившие богов, увидели, как проходит восход солнца,
Белая лошадь долины Белой Лошади
была вырезана из травы.

До того, как боги, заставившие богов,
напились на рассвете досыта,
Белая Лошадь Долины Белой Лошади
была седой на холме.

Возраст вне века на британской земле,
Эоны на эоны прошли,
Был мир и война на западных холмах,
И Белый Конь смотрел.

Ибо Белая Конь знала Англию,
Когда знать было нечего;
Он видел, как сломалось или согнулось первое весло,
Он увидел падение неба и конец света,
о Боже, как давно.

Ибо конец света был давно,
И все мы живем сегодня,
Как дети какого-то второго рождения,
Как чужие люди, оставшиеся на земле
после судного дня.

Ибо конец света был давным-давно,
Когда концы мира освободились,
Когда Рим погрузился в пустыню рабов,
И солнце утонуло в море.

Когда солнце Цезаря упало с неба,
И тот, кто внимательно
слушал, мог слышать только падение
народов в ночи.

Когда концы земли шли маршем,
Чтобы светился факел и светильник.
И дороги мира, ведущие в Рим,
Были заполнены лицами, которые двигались, как пена,
Как лица во сне.

И люди выехали из восточных земель,
Широкой реки и горящей равнины;
Деревья - цветы Титана,
и небо тигра, ужасно полосатое,
С оттенками тропического дождя.

Где эмалированные пики Инда возникают
Вокруг этого сокровенного,
Где древние орлы на его краю,
Обширные, как архангелы, собираются и пьют
Таинство солнца.

И люди выходят из северных земель,
Только огромных земель,
Где заклинание наложено на жизнь и похоть,
И дождь превратился в серебряную пыль,
И море в большой зеленый камень.

И Форма, что мрачно движется
В зеркалах льда и ночи,
Бледнеет от страха всех зверей и птиц,
Как смерть и шок злых слов Взрывает волосы человека седыми
.

И крик пальм и пурпурных лун,
Или крик мороза и пены,
пронесся вокруг сокровенного места,
И шум далекой расы на расе
Кричал и отвечал по всему Риму.

И была смерть Императора,
И ночь для Папы:
И Альфред, спрятавшись в высокой траве,
ожесточил свое сердце надеждой.

Морской народ слепее, чем море
Сломал всю свою землю,
Но Альфред натолкнулся на них обнаженным
И ухватился за землю и схватился за воздух,
Пошатнулся и попытался встать.

Он согнул их копьем и лопатой,
Отчаянной плотиной и стеной,
Когда враги опирались на его щит
И ревели на него, когда он шатался;
И никакой помощи не было.

Он сломал их сломанным мечом
Немного к морю,
И в течение одного часа тяжкого мира,
Окруженного ревом, который не умолкает,
С золотой короной и опоясанным руном
Создал законы под деревом.


Северяне пришли по нашей земле
Рыцарство без Христа:
Кто не знал арки или пера,
Великие, красивые полоумные люди
От восхода солнца и моря.

Корабли неправильной формы стояли на глубине,
Полные странного золота и огня,
И волосатые люди, огромные, как грех,
С рогатыми головами, шли вброд
Сквозь длинную низкую морскую трясину.

Наши города потрясли высокие короли
С алыми бородами, как кровь:
Мир опустел, где они ступали,
Они взяли добрый крест Божий
И рубили его на дрова.

Их души плыли, как море,
И все добрые города и земли
Они видели только тяжелыми глазами,
И ломались тяжелыми руками,

Их боги были печальнее моря,
Боги блуждающей воли,
Которые взывали к крови, как звери по ночам,
К сожалению, с холма на холм.

Они казались деревьями, ходящими по земле,
такими
же безумными и высокими, Тем не менее, они держались за небеса,
И никакой помощи не было.

Они размножались, как птицы в английских лесах,
Они укоренились, как роза,
Когда Альфред пришел к Ателни,
Чтобы спрятать его от их луков,

Не осталось английских доспехов,
Ни чего-либо английского,
Когда Альфред приехал в Ателни,
чтобы стать английским королем.

Для землетрясения, поглощающего землетрясение,
наверху Уэссекского дерева;
Водоворот языческого господства
Закружил его предков, как палки,
Когда наводнение обрушилось на море.

И великие короли Уэссекса
устали и утонули в крови,
И даже их призраки в этом великом стрессе
становились все более и более серыми, все меньше и меньше,
С лордами, которые умерли в Лионессе,
И королем, который больше не приходит.

И Бог Золотого Дракона
Онемел на своем троне,
И Владыка Золотого Дракона
Бегал в лесу один.

И если когда-нибудь он взошел на гребень удачи
И поставил флаг раньше,
Вернувшись, как колесо возвращается,
Пришли развалины и горит дождь,
И все началось снова.

И ничего не осталось Королю Альфреду,
Но позорные слезы ярости,
На острове в реке,
В конце всех его веков.

На острове в реке
Он был сломан до колена:
И он читал, писал железным пером,
Что Бог утомил людей Уэссекса
И отдал их страну, поля и болота,
Морским дьяволам.

И он увидел на маленькой картинке,
Крошечный и далеко,
Его мать, сидящую в холле Эгберта,
И книгу, которую она показала ему, очень маленькую,
Где сапфировая Мария сидела в стойле
с золотым Христом в игре.

Это было сделано в медленной монашеской манере,
Из серебра и кровяного панциря,
Где сцены маленькие и ужасные,
Замочные скважины рая и ада.

На речном острове Ателни,
Когда река бежит мимо,
В цветах такого простого вероучения
Все вещи бросились на него, солнце и
трава , Пока трава не превратилась в настоящую траву,
И дерево, наконец, стало деревом.

Ужасно простые цветы росли,
Как детскую книгу, которую нужно читать,
Или как лицо друга, увиденное в стакане;
Он посмотрел; и там была Богоматерь,
Она стояла и гладила высокую живую траву,
Как человек гладит своего коня.

Ее лицо было как открытое слово,
Когда храбрые мужчины говорят и выбирают,
Сами цвета ее пальто
были лучше, чем хорошие новости.

Она не говорила и не оборачивалась,
Ни знака, который она бросила,
Только она встала прямо и свободно,
Между цветами в Этелни,
И река бежала мимо.

Один тусклый родовой драгоценный камень висел
На его разрушенных серых доспехах,
Он разорвал и бросил его к ее ногам:
Где, спустя столетия, медленными ногами,
Люди вышли из зала, школы и улицы
И нашли его там, где он лежал.

«Матерь Божья, - сказал странник,
- я всего лишь простой царь,
И не буду спрашивать, о чем могут просить святые,
Чтобы увидеть тайное

». Врата небес страшные врата
Хуже врата ада;
Я бы не нарушил преграду великолепия И не попытался
бы узнать то, что они охраняют,
Что слишком хорошо, чтобы рассказывать.

«Но для этой самой жалкой
земли, Я знаю эту маленькую землю,
Если то, что вечно,
Или если наши сердца разобьются от блаженства,
Увидев, как незнакомец уходит?

» Когда наш последний лук сломан, Королева,
И наше последнее копье бросить,
Под каким-то печальным зеленым вечерним небом,
Держа на высоте разрушенный крест,
Под теплой западной травой, чтобы лечь,
Вернемся ли мы наконец домой? »

И голос раздался человеческий, но высоко,
Как коттедж, взбирающийся среди
облаков; или крепостной из хижины и крестьянского
двора, Который часто сидит у костра своей лачуги,
Но слышит на своей старой голой крыше Звонок
в пении.

«Небесные врата легко заперты,
Мы не охраняем нашу добычу,
Самая тяжелая лань может легко
Приди тихо и внезапно
На меня в переулке.

«И любая маленькая горничная, которая ходит
В хороших мыслях врозь,
Может сломить охрану Трех Королей
И увидеть дорогие и ужасные вещи, которые
я спрятал в моем сердце».

Самый подлый человек в серых полях ушел
За закат солнца,
Слышит между звездами и другая звезда,
Сквозь дверь тьмы приоткрылась,
Совет, старейший из существующих,
Разговор Трёх в Одном.

«Небесные врата легко заперты,
Мы не охраняем наше золото,
Люди могут искоренить корень там, где начинаются миры,
Или прочитать имя безымянного греха;
Но если он потерпит неудачу или победит,
Ни одному хорошему человеку не сказано

». Востока могут означать звезды,
И времена и победы знаменуют,
Но люди, подписанные крестом Христа,
Весело идут в темноте.

«Люди Востока могут искать в свитках
верную судьбу и славу,
А люди, которые пьют кровь Божью,
Идут и поют к стыду своему

». Мудрецы знают, какие злые дела
написаны на небе,
Они поправляют печальные светильники, они касаются грустных струн,
Услышав тяжелые пурпурные крылья,
Где забытые цари-серафимы
По-прежнему замышляют, как Бог умрет.

«Мудрецы знают все злое
Под кривыми деревьями,
Где развратные в удовольствиях сосны,
И люди устали от зеленого вина
И устали от малиновых морей».

Но вы и все виды Христа
невежественны и храбры,
И у вас есть войны Вы вряд ли выиграете
И души вряд ли спасете.

«Я не говорю тебе ничего для твоего утешения,
Да, ничего для твоего желания, За
исключением того, что небо еще темнеет
И море поднимается выше.

» Ночь будет трижды ночью над тобой,
И небо железным рулем.
Есть ли у вас радость без причины,
Да, вера без надежды? »

Даже когда она говорила, она не была,
Ни слова не сказал он,
Он только слышал, пока стоял
Под кивающим капюшоном старой ночи,
Морской народ ломается вниз по лесу,
Как прилив с моря.

Он слышал только язычников,
Чьи глаза голубые и мрачные,
Пение о какой-то жестокости,
Совершенной великим и улыбающимся королем
При дневном свете на палубе.

Он слышал только язычников,
Чьи глаза голубые и слепые,
Поют, какие постыдные дела творятся
Между залитым солнцем морем и солнцем,
Когда земля осталась позади.


*
КНИГА II
By G.K. Chesterton

Many thanks to Paul Bonner of the Herald-Sun for typing this poem.
*


Prefatory Note

This ballad needs no historical notes, for the simple reason
that it does not profess to be historical.  All of it that is
not frankly fictitious, as in any prose romance about the past,
is meant to emphasize tradition rather than history.
King Alfred is not a legend in the sense that King Arthur may be
a legend; that is, in the sense that he may possibly be a lie.
But King Alfred is a legend in this broader and more human sense,
that the legends are the most important things about him.

The cult of Alfred was a popular cult, from the darkness of
the ninth century to the deepening twilight of the twentieth.
It is wholly as a popular legend that I deal with him here.
I write as one ignorant of everything, except that I have found the legend
of a King of Wessex still alive in the land.  I will give three curt cases
of what I mean.  A tradition connects the ultimate victory of Alfred
with the valley in Berkshire called the Vale of the White Horse.
I have seen doubts of the tradition, which may be valid doubts.
I do not know when or where the story started; it is enough that it
started somewhere and ended with me; for I only seek to write upon
a hearsay, as the old balladists did.  For the second case, there is
a popular tale that Alfred played the harp and sang in the Danish camp;
I select it because it is a popular tale, at whatever time it arose.
For the third case, there is a popular tale that Alfred came in contact
with a woman and cakes; I select it because it is a popular tale,
because it is a vulgar one.  It has been disputed by grave historians,
who were, I think, a little too grave to be good judges of it.
The two chief charges against the story are that it was first
recorded long after Alfred's death, and that (as Mr. Oman urges)
Alfred never really wandered all alone without any thanes
or soldiers.  Both these objections might possibly be met.
It has taken us nearly as long to learn the whole truth about Byron,
and perhaps longer to learn the whole truth about Pepys,
than elapsed between Alfred and the first writing of such tales.
And as for the other objection, do the historians really think
that Alfred after Wilton, or Napoleon after Leipsic, never walked
about in a wood by himself for the matter of an hour or two?
Ten minutes might be made sufficient for the essence of the story.
But I am not concerned to prove the truth of these popular traditions.
It is enough for me to maintain two things:  that they are
popular traditions; and that without these popular traditions we should
have bothered about Alfred about as much as we bother about Eadwig.

One other consideration needs a note.  Alfred has come down to us in
the best way (that is, by national legends) solely for the same reason
as Arthur and Roland and the other giants of that darkness, because he
fought for the Christian civilization against the heathen nihilism.
But since this work was really done by generation after generation, by the
Romans before they withdrew, and by the Britons while they remained,
I have summarised this first crusade in a triple symbol, and given to a
fictitious Roman, Celt, and Saxon, a part in the glory of Ethandune.
I fancy that in fact Alfred's Wessex was of very mixed bloods;
but in any case, it is the chief value of legend to mix up
the centuries while preserving the sentiment; to see all ages in a
sort of splendid foreshortening.  That is the use of tradition:
it telescopes history.

G.K.C.



DEDICATION



Of great limbs gone to chaos,
A great face turned to night--
Why bend above a shapeless shroud
Seeking in such archaic cloud
Sight of strong lords and light?

Where seven sunken Englands
Lie buried one by one,
Why should one idle spade, I wonder,
Shake up the dust of thanes like thunder
To smoke and choke the sun?

In cloud of clay so cast to heaven
What shape shall man discern?
These lords may light the mystery
Of mastery or victory,
And these ride high in history,
But these shall not return.

Gored on the Norman gonfalon
The Golden Dragon died:
We shall not wake with ballad strings
The good time of the smaller things,
We shall not see the holy kings
Ride down by Severn side.

Stiff, strange, and quaintly coloured
As the broidery of Bayeux
The England of that dawn remains,
And this of Alfred and the Danes
Seems like the tales a whole tribe feigns
Too English to be true.

Of a good king on an island
That ruled once on a time;
And as he walked by an apple tree
There came green devils out of the sea
With sea-plants trailing heavily
And tracks of opal slime.

Yet Alfred is no fairy tale;
His days as our days ran,
He also looked forth for an hour
On peopled plains and skies that lower,
From those few windows in the tower
That is the head of a man.

But who shall look from Alfred's hood
Or breathe his breath alive?
His century like a small dark cloud
Drifts far; it is an eyeless crowd,
Where the tortured trumpets scream aloud
And the dense arrows drive.

Lady, by one light only
We look from Alfred's eyes,
We know he saw athwart the wreck
The sign that hangs about your neck,
Where One more than Melchizedek
Is dead and never dies.

Therefore I bring these rhymes to you
Who brought the cross to me,
Since on you flaming without flaw
I saw the sign that Guthrum saw
When he let break his ships of awe,
And laid peace on the sea.

Do you remember when we went
Under a dragon moon,
And 'mid volcanic tints of night
Walked where they fought the unknown fight
And saw black trees on the battle-height,
Black thorn on Ethandune?

And I thought, "I will go with you,
As man with God has gone,
And wander with a wandering star,
The wandering heart of things that are,
The fiery cross of love and war
That like yourself, goes on."

O go you onward; where you are
Shall honour and laughter be,
Past purpled forest and pearled foam,
God's winged pavilion free to roam,
Your face, that is a wandering home,
A flying home for me.

Ride through the silent earthquake lands,
Wide as a waste is wide,
Across these days like deserts, when
Pride and a little scratching pen
Have dried and split the hearts of men,
Heart of the heroes, ride.

Up through an empty house of stars,
Being what heart you are,
Up the inhuman steeps of space
As on a staircase go in grace,
Carrying the firelight on your face
Beyond the loneliest star.

Take these; in memory of the hour
We strayed a space from home
And saw the smoke-hued hamlets, quaint
With Westland king and Westland saint,
And watched the western glory faint
Along the road to Frome.



BOOK I

THE VISION OF THE KING



Before the gods that made the gods
Had seen their sunrise pass,
The White Horse of the White Horse Vale
Was cut out of the grass.

Before the gods that made the gods
Had drunk at dawn their fill,
The White Horse of the White Horse Vale
Was hoary on the hill.

Age beyond age on British land,
Aeons on aeons gone,
Was peace and war in western hills,
And the White Horse looked on.

For the White Horse knew England
When there was none to know;
He saw the first oar break or bend,
He saw heaven fall and the world end,
O God, how long ago.

For the end of the world was long ago,
And all we dwell to-day
As children of some second birth,
Like a strange people left on earth
After a judgment day.

For the end of the world was long ago,
When the ends of the world waxed free,
When Rome was sunk in a waste of slaves,
And the sun drowned in the sea.

When Caesar's sun fell out of the sky
And whoso hearkened right
Could only hear the plunging
Of the nations in the night.

When the ends of the earth came marching in
To torch and cresset gleam.
And the roads of the world that lead to Rome
Were filled with faces that moved like foam,
Like faces in a dream.

And men rode out of the eastern lands,
Broad river and burning plain;
Trees that are Titan flowers to see,
And tiger skies, striped horribly,
With tints of tropic rain.

Where Ind's enamelled peaks arise
Around that inmost one,
Where ancient eagles on its brink,
Vast as archangels, gather and drink
The sacrament of the sun.

And men brake out of the northern lands,
Enormous lands alone,
Where a spell is laid upon life and lust
And the rain is changed to a silver dust
And the sea to a great green stone.

And a Shape that moveth murkily
In mirrors of ice and night,
Hath blanched with fear all beasts and birds,
As death and a shock of evil words
Blast a man's hair with white.

And the cry of the palms and the purple moons,
Or the cry of the frost and foam,
Swept ever around an inmost place,
And the din of distant race on race
Cried and replied round Rome.

And there was death on the Emperor
And night upon the Pope:
And Alfred, hiding in deep grass,
Hardened his heart with hope.

A sea-folk blinder than the sea
Broke all about his land,
But Alfred up against them bare
And gripped the ground and grasped the air,
Staggered, and strove to stand.

He bent them back with spear and spade,
With desperate dyke and wall,
With foemen leaning on his shield
And roaring on him when he reeled;
And no help came at all.

He broke them with a broken sword
A little towards the sea,
And for one hour of panting peace,
Ringed with a roar that would not cease,
With golden crown and girded fleece
Made laws under a tree.


The Northmen came about our land
A Christless chivalry:
Who knew not of the arch or pen,
Great, beautiful half-witted men
From the sunrise and the sea.

Misshapen ships stood on the deep
Full of strange gold and fire,
And hairy men, as huge as sin
With horned heads, came wading in
Through the long, low sea-mire.

Our towns were shaken of tall kings
With scarlet beards like blood:
The world turned empty where they trod,
They took the kindly cross of God
And cut it up for wood.

Their souls were drifting as the sea,
And all good towns and lands
They only saw with heavy eyes,
And broke with heavy hands,

Their gods were sadder than the sea,
Gods of a wandering will,
Who cried for blood like beasts at night,
Sadly, from hill to hill.

They seemed as trees walking the earth,
As witless and as tall,
Yet they took hold upon the heavens
And no help came at all.

They bred like birds in English woods,
They rooted like the rose,
When Alfred came to Athelney
To hide him from their bows

There was not English armour left,
Nor any English thing,
When Alfred came to Athelney
To be an English king.

For earthquake swallowing earthquake
Uprent the Wessex tree;
The whirlpool of the pagan sway
Had swirled his sires as sticks away
When a flood smites the sea.

And the great kings of Wessex
Wearied and sank in gore,
And even their ghosts in that great stress
Grew greyer and greyer, less and less,
With the lords that died in Lyonesse
And the king that comes no more.

And the God of the Golden Dragon
Was dumb upon his throne,
And the lord of the Golden Dragon
Ran in the woods alone.

And if ever he climbed the crest of luck
And set the flag before,
Returning as a wheel returns,
Came ruin and the rain that burns,
And all began once more.

And naught was left King Alfred
But shameful tears of rage,
In the island in the river
In the end of all his age.

In the island in the river
He was broken to his knee:
And he read, writ with an iron pen,
That God had wearied of Wessex men
And given their country, field and fen,
To the devils of the sea.

And he saw in a little picture,
Tiny and far away,
His mother sitting in Egbert's hall,
And a book she showed him, very small,
Where a sapphire Mary sat in stall
With a golden Christ at play.

It was wrought in the monk's slow manner,
From silver and sanguine shell,
Where the scenes are little and terrible,
Keyholes of heaven and hell.

In the river island of Athelney,
With the river running past,
In colours of such simple creed
All things sprang at him, sun and weed,
Till the grass grew to be grass indeed
And the tree was a tree at last.

Fearfully plain the flowers grew,
Like the child's book to read,
Or like a friend's face seen in a glass;
He looked; and there Our Lady was,
She stood and stroked the tall live grass
As a man strokes his steed.

Her face was like an open word
When brave men speak and choose,
The very colours of her coat
Were better than good news.

She spoke not, nor turned not,
Nor any sign she cast,
Only she stood up straight and free,
Between the flowers in Athelney,
And the river running past.

One dim ancestral jewel hung
On his ruined armour grey,
He rent and cast it at her feet:
Where, after centuries, with slow feet,
Men came from hall and school and street
And found it where it lay.

"Mother of God," the wanderer said,
"I am but a common king,
Nor will I ask what saints may ask,
To see a secret thing.

"The gates of heaven are fearful gates
Worse than the gates of hell;
Not I would break the splendours barred
Or seek to know the thing they guard,
Which is too good to tell.

"But for this earth most pitiful,
This little land I know,
If that which is for ever is,
Or if our hearts shall break with bliss,
Seeing the stranger go?

"When our last bow is broken, Queen,
And our last javelin cast,
Under some sad, green evening sky,
Holding a ruined cross on high,
Under warm westland grass to lie,
Shall we come home at last?"

And a voice came human but high up,
Like a cottage climbed among
The clouds; or a serf of hut and croft
That sits by his hovel fire as oft,
But hears on his old bare roof aloft
A belfry burst in song.

"The gates of heaven are lightly locked,
We do not guard our gain,
The heaviest hind may easily
Come silently and suddenly
Upon me in a lane.

"And any little maid that walks
In good thoughts apart,
May break the guard of the Three Kings
And see the dear and dreadful things
I hid within my heart.

"The meanest man in grey fields gone
Behind the set of sun,
Heareth between star and other star,
Through the door of the darkness fallen ajar,
The council, eldest of things that are,
The talk of the Three in One.

"The gates of heaven are lightly locked,
We do not guard our gold,
Men may uproot where worlds begin,
Or read the name of the nameless sin;
But if he fail or if he win
To no good man is told.

"The men of the East may spell the stars,
And times and triumphs mark,
But the men signed of the cross of Christ
Go gaily in the dark.

"The men of the East may search the scrolls
For sure fates and fame,
But the men that drink the blood of God
Go singing to their shame.

"The wise men know what wicked things
Are written on the sky,
They trim sad lamps, they touch sad strings,
Hearing the heavy purple wings,
Where the forgotten seraph kings
Still plot how God shall die.

"The wise men know all evil things
Under the twisted trees,
Where the perverse in pleasure pine
And men are weary of green wine
And sick of crimson seas.

"But you and all the kind of Christ
Are ignorant and brave,
And you have wars you hardly win
And souls you hardly save.

"I tell you naught for your comfort,
Yea, naught for your desire,
Save that the sky grows darker yet
And the sea rises higher.

"Night shall be thrice night over you,
And heaven an iron cope.
Do you have joy without a cause,
Yea, faith without a hope?"

Even as she spoke she was not,
Nor any word said he,
He only heard, still as he stood
Under the old night's nodding hood,
The sea-folk breaking down the wood
Like a high tide from sea.

He only heard the heathen men,
Whose eyes are blue and bleak,
Singing about some cruel thing
Done by a great and smiling king
In daylight on a deck.

He only heard the heathen men,
Whose eyes are blue and blind,
Singing what shameful things are done
Between the sunlit sea and the sun
When the land is left behind.



BOOK II