Где-то там… за окном… по горизонту рассекали машины, люди, дожди, солнечные лучи… Она прислонилась губами к стеклу и выпустила горячее дыхание, образовав на окне след… как в детстве… След, в котором указательным пальцем нарисовала смешную рожицу и прислонилась лбом рядом с ней. Верила ли она, что мы сами пишем свою жизнь, каждый лист этой самой жизни – да, верила. Ровно год назад она исписала в блокноте пять листов… всего пять листов казалось бы самой нереальной историей. Просто так, потому что ей хотелось чего-то тогда очень нереального. Абсолютно. «Блокнот странной истории» вывела она в первой строчке и улыбнулась собственной глупости, но бумага же всё стерпит… особенно глупость которую никто и никогда не прочитает. Даже, возможно, она сама. Прошел ровно год, и она сидит у окна, возле которого записала тогда эти странных пять листов, просто потому что ей хотелось верить в то, что так бывает хотя бы чуточку, чтобы на тот момент улыбнуться. Наивно? По-детски? Возможно… только какой толк в том, чтобы жить всегда по-взрослому, хмурить лоб и отрицать то, что нереальное, абсолютное всё же случается… Как с ней. В итоге. Случилось. Пока еще две с половиной страницы из пяти… но она прислонила лоб к этому холодному стеклу и уже знала – их будет пять, их обязательно будет пять, и, возможно, ей никто никогда не поверит, что так бывает. Вопрос был в другом: как не сойти с ума, когда пятая страница оборвется… ведь она не дописала тогда шестой. Сможет ли Он дописать ее за нее… этот нереальный шестой лист.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.