Слова. К роману номер два

Торчат деревья из земли,
Они как пальцы мертвеца,
Обугленные снегом - он вокруг,
Примят прохожими ногами,
Но их немного,- этих ног;
Запрятаны в дома хозяева голов,
Все прячут страх и стыд.

А воздух скуд и бледен,
В нем нет тепла и воли,
Которая творит добро.
Пропитан жадностью и страхом за свое нутро.

Я одинок, мы одиноки,-
Всегда так было, есть.
Нога, обутая в сапог - твой лучший друг.
И небо давит все сильней,
И больше хочется лежать,
Совсем не хочется бежать.

Ведь бег - для воли молодой,
Она стареет вместе с болью,
И боль совсем уже не та,
Засохли нервы и года -
Их не было ведь никогда.

Остались лишь слова.
Слова, слова, слова, слова,
Им нет конца,
Пока сопит над белой гладью сжимающая мысль пера его костлявая рука, -
Игра.

Не мы играем, но - за нас.
За шкирку тянет без конца
Холодная и равнодушная рука,
И имя ей - игра; опять игра.

Ты любишь создавать слова,
Они не значат ничерта,
Когда желудок пуст и руки зябнут.
Никогда.

Ты слышишь - никогда не будет так как хочешь ты,
Желание - покой, придумал это слово ты,
Под ним незримые черты, которые черны как тьма.

Покой - лишь буквы, его нет,
Но есть сжигающий мороз и теплый желтый свет -
Лишь для тебя, для нас, -
Для тех, кто смотрит на себя и видит смерть.

Покой и смерть - опять игра -
Здесь философия, слова - они несут через года,
Которых тоже нет.
Тогда.

Тогда зачем весь этот фарс, -
Спросил меня, а я сдалась:
Мне просто нужен свет, - сказала я.
И воздух, и вода, и иногда еда.

Круговорот движенья, чехорда,
Немая поступь бытия толкает нас в невольный шаг,
Как холод штык-ножа надавит меж лопаток, -
Страсть.

И катится слеза, в ней только блеск расплавленного хрусталя,
А счастья нет, и нет.

Ты ждешь того, чего не будет,
Завязываешь узелки из слов,
И ожерелье это носишь
Под гулкий звук своих сапог.

Прости, мне не понять тебя;
Как много слов, - ты говоришь- игра;
Но что же делать мне тогда?
Зачем мне жить, зачем мечтать, зачем дружить, любить, искать и ждать?
Спасать. Страдать. И снова ждать,
Когда закроются глаза,
И над тобой, как над усопшим,
Взойдет огромная луна.

Ответа нет мне для тебя.
Ответ - лишь слово, как всегда,
За ним, как прежде - пустота.

Спроси у камня, он мудрей,
Он знает все и ничего,
Ведь все и ничего - одно:
Одно касание плеча губами той,
Ради кого слова.