Скоро будет мне, что терять;
Запах трав и хмельных лугов.
Ветер шепчет: «Ты был неправ,
Став слугой для чужих Богов».
Скоро будет, за что прощать —
Я придумал свою игру.
Небо сможет меня принять,
Только я ли его приму?
Моя Родина, светлый край,
Стала адом для всех людей.
Целый ряд из сторон — выбирай,
Готовь горницу, встреть гостей.
В небесах прокричат грачи,
Вспыхнет золотом пыль времён.
Если можешь молчать — молчи,
Если понял, то будь прощен.
Я придумал свою игру...
© Copyright: Есения Ушакова, 2021
Свидетельство о публикации №221030600949
Свидетельство о публикации №221030600949
Рецензии