Было бы лучше в тебя никогда не смотреть...
Кто же знал, что огонь — это больно и Смерть?
Кто бы сказал, в чьём я пламени жадно горю?
Кто посещал бы украдкой могилу мою?
Нет, не ходи, за туманом обман и ложь...
Память и мысли о нем ты уже не сотрёшь;
Видишь лицо поэта, в душе — лишь смрад,
Как-то некстати свёл нас с тобой снегопад.
Что ты скрываешь под фальшью высоких чувств?
Мне говорил, я глупая, я мечусь.
Только старался плохо — от края не удержал.
Зверю ведь плохо в клетке. Он из неё сбежал.
Больше не будет веры — не заслужил;
Ты не о ней, а о силе богов молил.
Что ж, сам просил — подставляйся и получай,
Может, сбежишь из Ада, прорвавшись в Рай.
Может, под светом дальних хмельных огней,
Вспомнишь в моменты сплина мельком о ней...
Ту, что использовал, в пропасть столкнув — как нас...
Больше не жму на тормоз. Пора — на газ.
Что ты скрываешь под фальшью высоких чувств?
© Copyright: Есения Ушакова, 2021
Свидетельство о публикации №221030600985
Свидетельство о публикации №221030600985
Рецензии