Сломанная игрушка лежит на бульваре,
лишь ветер поддувает её тело вперед.
А она молчит, поникла, зараза,
покрытая осколками чужой души.
Видит силуэт:
томный, сутулый и грязный.
На вид.
Тянет к нему свои руки, ведь она одна знает то, что у него внутри.
А там море, но в море старая бочка нефти
Он ползёт, пытается выцепить, но сдаётся под гнётом лужи, что рядом течёт
Внимание своё на неё обратит.
Она подольет масла в огонь, что бурлит.
Дрогнет нефть, разольется.
И море его поникнет, выпьет чашку дегтя, вцепится как голодный пёс в дряблую кость.
Сломается. Разозлится.
Но куда ему, сдавшемуся морю перед злой лужей, которая орёт громче, чем его совесть,
которой, может и нет.
А кукла плачет, корёжится.
Не спасёшь ты его, глупая Тереза, пойми!
А ты дурень, приди, забери куклу с грязного бульвара, ей руки твои нежные нужны
До ломоты души
Кукольный домик
© Copyright: Лимберман Аскандрера, 2021
Свидетельство о публикации №221030801855
Свидетельство о публикации №221030801855
Рецензии