Из дневников. страница 2 рыбалка острогой

Недавно я разговаривал со своим школьным, а потом и студенческим другом.

    В разговоре он напомнил о том, как мы рыбачили по весеннему замору около речного вокзала на Туре. Я тотчас ощутил те переживания и азарт, которые испытывал, когда лежал на животе около заберегов, не обращая внимания на то что одежда промокла и валенках давно хлюпает. Но замерзшие до красноты руки уверенно сжимают палку с привязанной на конце вилкой, украденной из дома. До ломоты в глазах мы вглядывались в воду, чуть мутноватую, но с видимым песчаным дном.

   И вот наконец появляется юркая тень. Это он - пескарик или чебачок. И размером - то он с палец, но кажется огромным. Нацеливаешь острогу, ощущая сухость во рту, и делаешь резкий укол. Добыча извивается на конце вилки.
 Аккуратно, чтобы не соскользнула, вытаскиваешь наружу и стряхиваешь в бидончик. И снова вглядываешься в воду, мечтая, что сейчас появится настоящая большая рыба.
 А потом, когда уже становится совсем темно и сквозь толщу воды не видно даже дна, идешь домой, хлюпая валенками и носом, но гордо держа в руке бидончик с десятком пескариков, оценить которые сможет только мама.
   Обязательно прячешь в снег около ворот (там, где папа не разметает дорожки) свою острогу, иначе за кражу вилки будешь порот, а так - она пропала и пропала!