Блеклые краски заката

Блеклые краски заката.
Синевой, опрометчивой вдаль.
Вспоминая, что было когда-то.
Становилось немного, но жаль.

Яркие краски рассвета.
Как на встречу тебе новый шаг.
Как небес, бесконечное эхо.
Как мой чёрный, утерянный флаг.

Как со сцены, в пустую обитель.
Словно вновь назревающий план.
Вновь подарит подсказку учитель.
Наполняя ойносом стакан.

И махнув его с сожалением.
Обретёт тот измученный взгляд.
А затем побеждая похмелье.
Почему-то он жизни не рад.

И рисуя сплошные пейзажи.
Наяву же бесцветный портрет.
Ни кому, ни о чём не расскажет.
Вот такой он больной человек.

Ну а может совсем не диагноз.
Словно музыки чистый тот звук.
И наверно он свыше оправдан.
Снова ищет безумных подруг.

Достигая покорностью, зрелость.
Как мужская слеза между строк.
Как ребёнок стоит на параде.
Зажимая в ручонки флажок.

Снова ищет сплошные проблемы.
Начиная свой новый пролог.
Заявляет негромко, но смело.
Что по жизни хранит его Бог.

И скитаясь в сплошных переулках.
Просто так уходя в некуда.
По утру, в одиноких прогулках.
Он забудет тебя на всегда.

Потому, как ты просто плацебо.
Лишь внушением снова, теперь.
С теоремой сплошные дилеммы.
Как его бесконечная хмель.

В ожидании новых решений.
В перемешку, какой-то пустяк.
Он уснёт, сумасшедший твой гений.
На твоих столь знакомых руках.