Сотворение

Здесь в комнате, хожу сейчас совсем один
Есть выход, но боюсь я совершить ошибку
А граммофон, в углу стоящий словно исполин
Своей иглой пронзил, крикливую пластинку
На пыльной полке, Бродский одиноко возлежал
Принёс он мыслей, трепетных до сумасброда
О том, что я Василий Скотский, он не знал
Хотя он был такой же, вышел прямо, из народа
И что-то, хочет рассказать мне календарь
Пытаюсь разгадать, а там лишь цифры бродят
Вчера июнь, за ним торжественно январь
Чего-то жду, с надеждой это не приходит
Ловлю волну, но кто-то ей сказал молчать
Как-будто, это никакого, не имеет смысла
Когда не хочешь, даже постараться и понять
Дни жизни, превращаются в бессмысленные числа
Сомнения мои пленяют, постоянно, чуткий сон
Часы раздумий, перейдут в забытые недели
Любил ли я? И был когда-нибудь, влюблён?
Быть может. Здравый бред, вчерашнее похмелье
Определённо знаю, рано мне руками землю рыть
Подкину я в кострище, несколько стихотворений
У друга попрошу, по водной глади, научить ходить
Что бы воскреснуть, нам порой не нужно воскресенье