Мне остаётся лишь писать,
Хватаясь цепкою рукою
За то, что прячу за душою,
За то, что нелегко сказать.
И это всё, что я могу,
Хранить в душе стихов осколки,
Кусочки гор и фото с полки...
И россыпь трав на берегу.
Хранить тоску, бутыль ликёра
И блюз, играющий в ночи.
А ты молчишь. Ну и молчи!
Молчание—твоя опора.
Не только радость, но и страх,
И боль, и смерть, и унижение.
Осколки каждого мгновения
В моих истерзанных стихах.
И люди. Тени прошлых лет
Бредут себе поодиночке.
И наполняет мои строчки
Дым их дешёвых сигарет.
А я пишу об этом всём,
Смешав свои и чьи-то чувства.
Такое вот моё искусство,
Отравленное этим днём.
Недоисповедь
© Copyright: Мотя Зарубова, 2021
Свидетельство о публикации №221031001759
Свидетельство о публикации №221031001759
Рецензии