Дицентра

 Ох уж эта память... Память детства... Большой куст разбитого сердца рос у нас в огороде, возле сарайки. И после каждого дождичка я бежала к нему, садилась на корточки, и с детским восторгом смотрела на дождевые капельки, которые, каким-то чудом, удерживались на самом остром и тонком кончике цветочков. А если в этот момент выглядывало солнышко, и капельки начинали блестеть в его лучах, то всё моё детское восприятие наполнялось полным восторгом. Но спустя какое-то время я начинала потихоньку дуть на эти капельки или же аккуратно, кончиком пальца, снимала их с цветков, и радостно бежала в дом... А после смерти папы большую часть этого куста мама посадила у его могилки. Он разросся и там, и заняв собой целый угол, словно оправдывал своё народное название... Но в один из дней, когда мы пришли к папе, цветка не оказалось... Он не погиб... И его не срезали... Его просто хладнокровно, нагло и кощунственно весь выкопали... Я помню расстроенное лицо мамы, когда она увидела оставленную, даже не засыпанную землёй ямку на том месте, где был куст... И хотя разбитое сердце и не любимо некоторыми садоводами из-за своей способности быстро разрастаться, даже от малой части корня, и многие безуспешно с ним борются, у папы он больше не вырос... С этих событий прошло уже много лет. Но вопрос о том, как вообще можно было украсть цветок с таким названием из кладбищенской оградки, для меня до сих пор остаётся без ответа... Ведь по сути, это было украдено вещественное выражение сердечной боли жены от смерти мужа.