Дедушка

   Радоваться жизни, значит быть благодарным за каждый вздох, - вот что я поняла этим летом.

   Это был последний учебный день в году, все оценки выставлены, а книги сданы в библиотеку. Оставался лишь классный час. Меня спешно поздравили с Днем рождения и, счастливые в преддверие каникул, разошлись по домам. Не знаю почему, но чувствовала я себя неуютно. Наверное, просто-напросто не любила свой класс.

    Дорога домой прошла незаметно. Я была погружена в свои мысли. Захожу домой, аромат пирогов смешался с уличным холодком. Из кухни послышался голос мамы, она была в фартуке, а на голове пестрился платок. Сажусь за стол и слышу нескончаемое «С Днем рождения… С Днем рождения…» Поздним вечером, когда все уже начали расходиться, я робко спросила у родителей, можно ли погостить у бабушки на каникулах. Они разрешили.

    На следующий день электричка уже мчалась по проселочной дороге, тяжелая сумка свисала с багажной полки, стеклянные баночки с красками звенели в рюкзаке. Двери разъезжаются, а я будто заново вдыхаю счастье. Ну здравствуй, новая жизнь!
Раннее утро, солнечные лучи просачиваются сквозь кружева штор, с кухни доносится аромат жареных блинов и жирной сметаны. То было самое доброе утро.

Вечернее море бушевало, а я, слушая крики чаек, стояла за мольбертом.

  Солнце заходило за горизонт. Бреду вдоль берега и вдруг вижу: старик сидит на скамеечке. Он молча смотрел вдаль, заморский бриз растрепал его седые кудри. Я присела рядом, он не сказал ни слова, тогда заговорила я:

-Какой прекрасный закат…
 
Он кивнул и добавил:
- Шесть лет прошло, а я все прихожу сюда вечерами, смотрю на море. Как оно красиво! А эти горы, летящие вверх, во время прилива они переливаются медью. А блики солнца, заходящего за горизонт, мне словно родные.

 Пока он говорил, тихо, размеренно, словно пробуя на вкус каждое слово, я успела написать его портрет.
   
 Мы разговаривали с ним, о горах, о странниках, бродивших в этих местах, он любил наблюдать за ними. Казалось, будто в одном человеке сосредоточена вся мудрость мира. Он любил беседовать о людях, их внутреннем мире и душевной красоте. Несколько дней я ходила к морю и встречала загадочного старика. Он говорил, а я писала черты незнакомца акварелью на холсте.

    Но однажды я подошла к той скамье, но старика там не оказалось. Солнце уплывало, а мой друг так и не появился. А я хотела подарить ему портрет.

    На следующее утро я отправилась искать старика, заходила в каждый дом и показывала рисунок, но никто не узнавал таинственного незнакомца. Я обошла все вокруг, расспросила всех, и ничего. Остался последний. Надежда, что сейчас я чудесным образом найду его и отдам потрет, нарастала волной. Отворила калитку, постучала в дверь. Вышел мужчина. Я спросила, не знает ли он старика с портрета.  Мужчина пристально посмотрел на меня и кивнул. Оказалось, что того, кого я так долго искала, не стало еще вчера.  Я протянула мужчине портрет и добавила:

-Мы каждый день с ним наблюдали закат.

-Он уже как три года как был слеп…