Внук мой, рослый малый, гонкий,
Но, не таков, как у реки лоза,
Даны Неба чистого, ему, глаза,
Как гром далекий, глас не тонкий,
Покладист и характером – не дереза.
Скупыми думами не многословит,
Не отвечает невпопад, не в лад
Всему доброму, участлив, даже рад.
Бровями тонок и душой велик, старик,
Ближний мир его, душой его объят.
Пока катит волны мирно, мир его,
Но растут тревоги, как и плечи…
Из Ковша Медведицы отведает всего,
Ах, только б, Небо не послало сечи!!!
Мишель
© Copyright: Анатолий Федосов, 2021
Свидетельство о публикации №221031101418
Свидетельство о публикации №221031101418
Рецензии