Музыка

   

 Она везде и нигде. Она в нас живёт и в нас умирает.
 
  Как только скрипач занесёт свой смычок и заденет струну нашей жизни… Как только тонкие хрупкие пальцы пианиста застынут над клавишами форте и пьяно… Как только стройная арфистка обнимет ножками арфу… Как только флейтист вдохнёт дух угрюмого дудука или зажжет нежную сопилку-жалейку… Как только слепой кобзарь заденет струны нашей украинской души, нашей юдоли...   Они вместе сотворят внутреннюю музыку, которой дышит всё наше тело. Начнут говорить  наши мысли и видения. Нашего бытия.
 
   А старый джазовый золотой неповторимый сакс  - сопрано, контральт, тенор, баритон и уже, исчезнувший бас. Ведь такие голоса есть и у людей. Или труба, которая уносит вдаль и что-то торжественно-печальное растворяется в воздухе, улетая к звёздам вместе с  воспоминаниями и навеянной тоской.
    
     А стройная виолончель с выточенными линиями бедра и талии, с кожей бронзового цвета. О, как бы я хотел на ней сыграть гала-концерт или хотя бы медленную  увертюру для людского оркестра! Когда она проходит волной парфюма и, покачивая бёдрами, взмахивает смычком,.. И длинные пепельные волосы, и жгучий взгляд  карих миндалевых глаз,.. И она закрывает пушистые ресницы,.. Остаётся только вздыхать о вере, любви, надежды и …ностальгии.  Если бы только я мог до нее дотянуться и прикоснуться! И мечтать, мечтать, мечтать о музыке души.

     Мы так нуждаемся в этой мажорно-минорной пище, так нужны блюда скерцо-либретто нашего внутреннего мира.
    Эту волшебную музыку, эти волны штормов, разливов, перекатов и зеркальных отмелей, невозможно не любить и не понимать. Ибо это равняется абсурду. 

     Музыка вечна!

P.S.

Утром седым и пугающе мудрым
виолончель разлетается
нотами и минутами,
струны кричат, разрываются
несимметрично, капают, каются
нотой,  ключами скрипичными
и на душе открывают замки,
и прячут улыбки-щипки
дирижера почтенного симпатичного
в спичечные коробки,
разлетается виолончель,
щепки-ноты скрипят и скрежещут,
растуды и в качель,
в нотный стан, в звуки-вещи
и сольфеджио солью
посевая, терзают соплями, - 
горло стиснуто больно,            
сердце уже в оркестровой яме.

Музыка – те же числа,
или вселенское айкидо,
струны, когда провисли,
все же дрожат и мыслят,      
и слышат неслышное «до»