Последний холодный ветер в марте

Я убиваю для тебя птиц, на медном узорчатом блюде приношу тебе два трупа с блестящими перьями и ароматной кровью. В воздухе пахнет чем-то арабским - сладкими специями. Но воздух по-северному холодный, свежий. И ветер, который проносится, сотрясает душу. И от каждого раската ветра она плещется во мне, как в сосуде. Раз за разом она подступает к горлу, будто хочет, чтобы я ее выплюнул.
Один птичий труп начнёт разлагаться, второй же перестанет быть трупом - вспорхнет и тут же скроется.
Изгиб твоих губ, их цвет спелого персика,их дрожащий контур. И не то, чтобы дрожащий, но он остался в моей голове, как маленький колибри:я проматываю этот момент в памяти так много раз и так часто, что он уже обретает эту дрожь на контуре твоих губ.
Твой взгляд предопределяющий и холодный, как горное озеро. Это озеро для меня - болото. Я не слышу песен ангелов, божественной музыки, у меня в животе нет бабочек. Но я чувствую, как содрагается земля под ногами фатума. Я чувствую запах костров, свист ветра. Я отпускаю блюдо и развожу руки - это моё соглашение на распятие.