***

Почему кому-то нравится сочинять? Не залезишь каждому в душу! Например, когда я ковыряюсь в своей, то до конца не могу понять, но точно могу сказать, когда сам читаю или читал. Просто хотелось шагнуть в другой мир. Иными словами лучше уйти из этого хоть на какое-то мгновение..
Про несовершенство нашего мира я слышал с самого детства, но не верил. Я верил в то, что просто там, где живу я, есть некие проблемы. Но стоило мне включить телевизор и посмотреть какое-нибудь ( в ту пору редкое) кино, сходить в кинотеатр или почитать книгу, я сразу же понимал, что не верю не напрасно! А если спросите меня сейчас: во что верю я сегодня? Я верю в параллельность, пусть я кажусь глупцом, но все- таки. Писатели это те, кто создают свои ни на кого непохожие миры, чтобы увести за собой тех, кто разлеляет их ценности или их мечту, образ и тп. Что касается документолистики, то и она параллельна. Почему? Любая маленькая неточность и все - это уже другой мир! Тот мир в котором мы живем никто никогда с точностью не смог описать: он уникален! У него свой Творец и скопировать его никому не удается. Просто чаще всего писатели выхватывают какой-то фрагмент чужого творения и словно семечко сажают его в свой огород миропонимания и ощущения, ожидая, что взойдет чудо урожай! Он этот урожай и восходит и кому-то он приходится по вкусу, а кому то нет.  Кто-то потом продает свои плоды успешно, имея на то основания, а кто-то и вовсе не продает ничего. Может всего лишь вопрос, как я уже сказал, вкусов, а не качества. Вот допустим для меня, как бы прекрасно не писал Толстой, но я никогда не променяю его на Булгакого. Когда я прочел последнее его произведение, то с тех пор я почти перестал читать. Почти - это не значит совсем, но того наслаждения и радостного и одновременно грустного я больше не испытывал никогда. Сейчас я жду кто же наконец экранизирует роман, так, как я  его видел, когда читал, когда растворился в мире писательской книги. Для меня рассказ, считается удавшимся, когда я проваливаюсь в него всем своим сознанием, со всеми своими мыслимыми и немыслимыми патрахами. Я сейчас там, а не здесь. "Здесь" я быть не хочу, - хочу там. Я птица и у меня значит есть крылья, а значит есть сила покинуть эти края, которые так сильно давят на мои плечи. Но мне все не удается и не удается и тогда на помощь мне приходит  книга, в которое, как в окно улетает моя  душа. У нее сильные крылья и когда душа видит свет, то крылья просыпаются и сами несут ее. Тело же мне, если често и не нужно вовсе. С ним много мороки. Оно стареет, болеет, пахнет.. . Душа вечна: без старости и запаха и болит только когда в теле. Миры писателей тоже вечны, ибо рукописи не горят!