Внезапно

    Этот рассказ я решил начать с описания поздней осени. Знаете, это когда уже
 ничегошеньки не осталось от воспетого поэтом пышного природы увяданья: краски
 померкли, цветы завяли. И ещё запах пожухлой картофельной ботвы. Восторгаться -
 то уже, собственно говоря, нечем. Дождь, ветер, никудышный цельсий и хлюпает
 всё: и под ногами и в носу - у меня такое ощущение, что вряд ли в нашем славном
 городе найдётся хоть один чудак, который скажет: ах, какая же это прелесть! И
 пригласит свою любимую на романтическое свидание в болотных сапогах...

    Так вот, это был серый осенний день, именно такой, каким я его только что
 изобразил, такой же как и вчера - один в один, как будто под копирку, а сама
 мысль о том, что и завтра будет всё то же самое, просто бесила. День осеннего
 сурка. Или зеркало для героя. Дурацкое зеркало... Век бы его не видеть, этот
 унылый сериал про дождь из мелкой лейки: всё мокрое и опять одно да по одному...

    Сплошное дежа вю. Тоска. И вдруг, как вспышка, канареечное чудо: какой-то
 псих нарисовал стихи! Без рифмы, охрой, грубыми мазками - всё в жёлтом ореоле,
 просто луч на луч. И чудный герб из выгнутых спиралей, в которых миражи и хищные
 зрачки, и неземное солнце, и оскал пантеры... и даже грусть неведомо о чём,
 такая тёплая, как ощущенье счастья, которое возможно - вот, вот, вот!

    Мгновение. Чуть позже, так и этак - просто пятна, нелепая мазня на каменной
 стене. На месте и стена, и небо, и следы, а чуда нет и не было как-будто! Ну вот
 слизнули языком - и все дела! Кина не будет. Я просто обомлел и замер посреди
 лужи, как дурак. А дождь всё сеял и сеял через своё мелкое осеннее сито...
 Послевкусие этой истории подвигло меня взяться за перо и бумагу. Захотелось
 поделиться. Осознать. Ну чтоб не кануло всё - было же!

    Я с жар - птицей столкнулся нос к носу - вот что это было! И я даже не
 попытался схватить её за хвост, упустил... нет, нет, и мысли такой не было -
 ловить. Я понял это гораздо позже, когда успокоился и пришёл в себя: это был
 знак, намёк на продолжение знакомства, на ожидание его и предчувствие... это
 было почти счастье - тонкое, почти неуловимое понятие, мимолётное, как и всё в
 нашей жизни...

    Вот такое получилось предисловие, сам даже не ожидал такой трактовки
 незамысловатого рисунка, увиденного на кирпичной стене гаража. Оказывается, я
 сам себя могу удивить! Это открытие, точно. Надо будет поэкспериментировать в
 этой области... Анекдот себе самому рассказать, например... Ну да ладно,
 проехали, а то опять Остапа понесло smile.

    А вот, собственно, и сам рассказ. Есть на карте нашего края ну просто
 замечательная деревенька под названием Киселёвка. Там есть всё, что нужно для
 счастья. Абсолютно! Поверьте на слово, я провёл там детство и оно было
 счастливым. Это ли не доказательство? Я так красочно описываю Киселёвку, как -
 будто это самое удивительное место на Земле. Земля, заметьте, с заглавной буквы
 - это показатель значимости, тут как бы всё в мировом масштабе, основательно.

    И, знаете, по большому - то счёту, так оно и есть. Хотя, предвижу, всегда
 найдутся правдорубы, которые найдут изъяны и поведают вам как на духу, что
 деревенька-то совсем маленькая и вовсе даже не соответствует заявленному
 величию. Да там и асфальта-то практически нет: только возле клуба, да у
 магазина, который напротив водонапорной башни.

    И многого ещё нет, казино, например, но ведь нытики-то эти и на солнце пятна
 обнаружили! Так что не расстраивайтесь попусту: нет асфальта - ну и не надо!
 Зато тропинки кругом и роскошная трава, и ещё козы на верёвках, которые эту
 самую траву никак не могут повыщипать: вот ведь как бывает, типа и волки сыты и
 овцы целы. И это изобилие во всём: и молоко парное, и творог самодельный, и
 масло, и сметана. И я неким образом причастен: ох и покрутил же я ручку
 сепаратора! Чудо - прибор, молокозавод в миниатюре, главное - чтобы корова была.
 С ней, конечно, хлопоты бесконечные, но без неё - никак, разве что в город
 перебраться на пмж. И забыть про парное молоко. И ещё про многое.

    Кстати, если о напитках, многозвёздные армянские здесь не в чести, всё как-
 то попроще, но зато вот эти невостребованные звёзды - они на небе, яркие и
 сочные, в невероятном ассортименте. А ещё здесь водятся чудные облака, сами по
 себе как произведение искусства. Я иногда наблюдаю за ними в минуты одиночества
 и неизменно прихожу в восторг от их холодной, неземной красоты. Они как символы
 вечности, которые здесь и сейчас, и возникает ощущение какой-то необъяснимой
 общности, как-будто все мы участники одного действа и у каждого своя, только
 лишь ему предназначенная роль...

    Впрочем, многие даже не замечают этого чуда, но это не проблема облаков, всё
 дело в голове. А им-то что, они плывут себе и плывут, сами по себе, куда глаза
 глядят, как и я в своих мечтах. Я мог бы и более подробно описать и ощущения
 свои, и похождения, но считаю, что это наглость - строчить рассказы о себе
 любимом, Приятно, конечно, но глупо.

   Я уж лучше о друзьях своих, особенно о Куле - лучшем из друзей, вообще самым
 лучшим. Карлсон скромно отдыхает. И ещё, о месте событий, Сразу скажу -
 зашифровал я это дело. Ну, чтобы никто. Это моя личная Terra incognita, это мой
 собственный мир, а потому не ищите Киселёвку на карте. И в Яндексе тоже.

 

   Собственно преамбула

 

    Сначала вот что: я кое-какие моменты объясню на берегу, чтоб непоняток не
 было. Это ведь правильно - начинать с начала. Итак... Участников событий, моих
 друзей, как ни назови - их узнает и стар и млад, ну из тех, кто с нами
 тусовался. Похожи все . Узнаваемы и знакомы до боли. Это не выдуманные картонные
 персонажи, рожденные фантазией автора для участия в пьесе. Это реальные пацаны и
 они живут среди нас.

    Вот из-за этого-то реализма и пошла вся неразбериха. Вот
 назови я кого-нибудь Васькой, к примеру. Народ пошушукается и тут же выведет
 меня на чистую воду - да это же Вовка! Ты чё свистишь-то... и почему он у тебя
 такой - растакой? Он ведь председателем совета отряда был, лучшим пионером и
 отличником, чё за дела-то? Пиши правду. А правда в том, что я и в самом деле
 ничего не выдумываю, а пишу как есть на самом деле.

    Ну ладно, я стал ещё правдивей, заморочился в край - чуть ли не за каждую
 запятую был готов поручиться, а потом махнул рукой - понял, что миссия
 невыполнима. Хочешь как лучше, а получается как всегда!

    Так не бывает, что и нашим и вашим, да и к тому же ведь не соврешь - красиво
 не расскажешь, должен ведь и вымысел хоть какой-то присутствовать! Это же вам не
 бухгалтерский отчёт! Я расслабился и всё стало хорошо. Поворчали чуть-чуть
 правдорубы, да и успокоились. Лучшего друга своего я назвал Кулей по двум
 причинам: во-первых, так мы его и звали на самом деле, а во-вторых, для
 некоторого ореола загадочности, ведь и фамилия мятежного поэта так и не
 откроется читателю: Лермонтов да и всё. Поэт, если кто не совсем в курсе, в
 школе его проходят.

    Так даже лучше для восприятия, тут в конце концов не паспортный отдел,
 правильно? Лермонтов да и все дела. Так что вот так.. Решили как-то и меня
 обозвать. Смешно у них получилось, вернее, ничего не получилось.

 - Так... живешь ты у Шлягиных... значит Шляга.

 - Чё сразу шляга-то, сам-то у кого, блин, живешь!

 - Ну ладно, ШЛЯГ... Шляк... Шапокляк! - (гомерический хохот всех , кроме меня)

 - Так и быть, будешь...ЧАПА(?!) - Я чуть не обалдел, ну и кличка, как у
 фокстерьера! И без всякой логики.

    Ну да ладно, назвали и назвали, это воля народа smile. К тому же (чуть забегая
 вперед) не приклеилась как-то кличка, не ко двору оказалась - так я Лёнькой и
 остался. Но вот как очаровательную девчонку КОЗОЙ нарекли...  язык поначалу не
 поворачивался, ох уж это народное творчество! Ну а как вам КИСА? Всего лишь
 потому что из Киселёвки. И никто не обижается. Чудеса!

    Ну это так, к слову, я о Куле хочу дополнить. Вот если бы я обозначил его
 более конкретно, то он вполне мог бы оспорить некоторые моменты: и
 бесхозяйственное разбрасывание изумрудов, и знаменитую драку в скверике за
 клубом, и многое другое, в особенности нащёт девчонок... А так - он всего лишь
 персонаж: чё я напишу, то он и будет делать - вот в чём сила писателя! Я
 повелитель судеб в своем рассказе!

   Ну, а если серьёзно, то я и сам-то не был таким уж идеальным и гораздо больше
 уделял внимания девчонкам, нежели разборкам поэта. Сейчас-то думаю, что лучше бы
 наоборот, а тогда в те старые добрые времена, мы с Кулей, если чё, самому
 Лермонтову отвесили бы люлей, вздумай он приставать к нашей Козе. Ну, попытались
 бы, по крайней мере...

   Ну, а всё остальное - как на духу - подлинная правда. Да и нет уже никакого
 резона свистеть. Смысл?