Великий композитор

Композитор, я тебе не верю,
Хоть и музыка твоя вечна,
Ты не сгинешь, и не хлопнешь дверью,
И, как встарь, не будет - тишина.

Всё ты лжёшь, чтоб получить вниманье,
К серых мелкой суете мышей,
Слушателей, зрителей страданья,
И во имя блях и барышей.

Нет, теперь не говорят конкретно,
Что случилось, двадцать за секунд,
Разве, как предстанет с чёрной лентой
Кто, кого давно забыли тут.

Уж душа и без того немеет,
Было б деться - был тому бы рад, -
Вот вам часовой блок ахинеи,
Диктатурой злых Иродиад.

У народа вновь оргазм от власти,
Той, что уж неразлучим он с ней,
Тянутся рядами три согласных,
Чтоб кому-то было удобней...

Наплевать, что рядом пули-дуры,
Пред стеклом - лишь в кровь адреналин,
И - как фон - несутся партитуры,
Подчеркнуть, глаголет что Кивин.

Музыка "тревожная", "зловещая",
Опус N из сочиненья Б...
Вы кого, маэстро, этим лечите?
Поиграли лучше бы себе!

СРИ, как вдревь, другой лишь только нации,
Но - сплошной минор, как кисея.
Радостная - только агитация,
Та, где все в ней - лучшие друзья.

Нотный стан разбит и перечёркнут,
Реквием приятен и учтив,
И опять внедряется в подкорку
Старый незатейливый мотив.




14.06.2020.