Маме моей с приветом из моего мира

Маме, доктору наук, профессору, микробиологу, пролетарский стаж заработавшая на заводе, чтобы учится и трудится, посвящаю.

Прежде всего:
 – О Боже, мой!
Я погружаюсь туда,
Откуда нет возврата.
      Куда?
Я погружаюсь в память,
О моей  Маме,
Что много написала,
     Тогда.

Когда я был щенок,
И я ещё понять не мог,
О чём Она писала,
      Мне.
Ведь только мне,
Других не было,
Надеялась, возможно, на надежду.
      Сбылось!
И я пишу её писанья.
Ведь только я могу понять
Её записки,
      Описанья.
Не только содержанье, но и почерк,
я разбирал,
уже потом, как взрослым стал
      Но, не созревшим.
И вот сейчас, уже созревшим,
Я понял - всё неотвратимо.
Чего лишился – не вернёшь!
      не только Маму.
Но, ту надежду,
Что завещала мне она,
Я сохраню.
И буду верен ей,
      Всегда!
Как был я верен иногда.
Тогда, всегда, и, снова, иногда,
О чём не стоит говорить.
 Наверное,
      – и, никогда.
Но, я скажу, хоть это не серьёзно.
Ну, я поддал.
А что с меня возьмёшь?
Когда от мыслей не уйдёшь,
      О жизни.
Но, вы запомните, друзья,
Я посвящу вас в чудеса,
из восстановленного текста,
Что Мама написала уж тогда,
       О прошлом.
И о чуме, и о холере,
И о погромах, где евреи,
И русские , да,  и другие
Все одинаково страдали
       Но, выживали!
А память Мамы не пропала,
Её записки – оживут!
 Как  оживают и сейчас.
 Хоть расшифровывать подчас,
         Совсем не просто.