Путешествие из Орска в Москву

Каждый год по нескольку раз совершается путешествие туда-обратно.
Всегда это было в ощущении печального факта: Мамай прошел. Но это не отменяло надежды.  Ее ощущения.

А теперь ее нет. Исчезла.
Знаете, какое чувство сильнейшей волной накатывает теперь, когда видишь эти старые дома-избы сел и деревень, неспешно проплывающих за окном вагона?
Это всё.
Покорное безучастное вымирание.

Как стоят безучастно и покорно зимние леса с кучей бурелома, темные, серые, безжизненные, даже птиц нет, так точно так же стоят дома, тоже такие же серые и темные, скорей всего, того же возраста, что и эти деревья.

И  вот  простая мысль.  Откуда взяться современному развитию нашей страны, если для этого нет даже тени базиса? Все делается по минимуму, по принципу - отвалите!

Вот вечное: типа Россию веками хоронят, а она стоит. А что? И на погосте жить можно. Вот, живем. Бродим среди могил минувших поколений, любуемся памятниками давно павшим героям и мусолим победы прошлого. А что, нет?

Где-то стремительно идет прогресс, а  у нас деревня - это грязь непролазная по весне, вилы в сарае, да лопата в огороде. Пусть и торнадо. Все вручную, да своим горбом. В прошлом году ос не было, так мух развелось - просто катастрофа местного масштаба. И шмелей видно не было почему-то. Пчелы летали изредка. Но это так, к слову.
Жизнь деревенская просто апофеоз стабильности. И домов брошенных все больше. Погост он и есть погост. Чем старей, тем больше заброшенных могил. Ну, а тут дома забытые.  Или так и будем врать себе?

Даже не сомневаюсь. Будем.
По количеству вранья, замороченности и выеживания перед другими нам аналогов нет.