Весеннее обострение

За Ялтой, где горные орлы гадят на скалы, стоит моя избушка-мастерская. Ну, может чуть ниже скал. За окном мерзкий весенний день 17 марта. То, дождь, то снег. Лежу. Курю. Кот, лапкой ловит колечки дыма. Читаю гневные посты и репосты. В городе Ялта, все не так. А эдак. Бычок, жжет пальцы. Щелчком, точно отправляю его в противоположный угол комнаты. Мы, горцы, народ чистоплотный и аккуратный. Бычок, приземляется рядом с ведром. Промазал. Решаю, поднять или не поднять? Решил. Подниму завтра. Или послезавтра. Когда будет время. Кот, зевнул. Я, зачесался. Чешу загривок. Мычу от удовлетворения. Кот, услышал знакомые нотки, затянул фа. По телу пошли пятна. Знакомое дело. Аллергия, на отсутствие критики с моей стороны. Не пройдет, пока не покритикую кого – ни будь или что – ни будь.  Нужен материал. Скорее в город. Бо, зачешусь вконец.   Вскочил. Оделся. И, вот спускаюсь с гор. Иду. Курю. Бычок жжет пальцы. Смотрю, куда его запустить. Но на дороге урн нет. Поплевал, затушил. Держу в руке. Мы, горцы, народ чистоплотный и аккуратный. Буду спускаться по переулку Халтурина, брошу в какую  ни - будь кучку мусора. Там их много. Улочка не популярная, узенькая и грязненькая.  Перед бесконечной лестницей, круто ведущей в город, меня неожиданно окутал липкий белый туман. Плюнул в это странное воздушное молоко. С низу услышал возмущенное  – Какой му… , плюется?! Ответил – Извините, пожалуйста. За туманом не увидел. Мы, горцы, народ вежливый. Туман, неожиданно ушел, как и пришел. Смотрю на знакомый с детства спуск. На уходящие круто вниз бесконечные ступени. Ко мне поднимается мужик, на которого я случайно плюнул. Гневно, посмотрел на меня и прошел мимо. Видимо, после такого подъема, у него уже не было сил со мной разбираться. Не спускаюсь. Смотрю дальше. Что же здесь не так? Нашел!  Ступеньки и параллельная дорожка просто сияют чистотой. Ну, как у меня в избушке. Только окурков возле ведра нет. И. тут меня осенило.  Я. попал в параллельный мир. В моем,  такого чистого переулка нет. И, таких всё прощающих мужиков, также,  нет. Обматерили, да еще и звезданули по морде. Посмотрел на зажатый пальцами бычок. Ладно, выброшу,  когда найду урну. Мы, горцы, народ чистоплотный и аккуратный.  Начал осторожно спускаться. Смотрю на женщину в спецодежде и метлой в руках. Виновницу такой чистоты. Говорю слова благодарности за работу. Уважаю тех, кто реально делает этот мир красивей. Эдак, вежливо спрашиваю  – Извините. Это город Ялта? Я, не ошибся?                Женщина,  доброжелательно в ответ – С утра была Ялта. Сейчас, не знаю. Что, в Ялте такой чистоты нет? Она с гордостью любуется своей работой.
Вот, думаю, и она засомневалась, после того что сотворила метелкой. Стоим.  Улыбаемся друг другу. Неожиданно,  грубый голос все расставляет на свои места.         
 – Нет, это Рио де Жанейро – съязвил, проходящий мимо мужик. – Проход закрыли марсиане. Ялта, не Ялта. Рехнулись, что ли?!          
Его грубость, окончательно привела меня в норму. Ялта, конечно. А если Ялта, то мужик, получай  – Давай, двигай. Что обойти трудно. Придурок.                Мы, горцы, народ гордый.
Чую, о чудо! Прошла аллергия. Без всякой критики. Следовательно, она проходит не только после критиканства, но и после слов благодарности за доставленную радость.  Все должно быть сбалансировано. Как известно, доброе дело и доброе слово творит чудеса. Даже  могут переносить  в прекрасные параллельные миры. Как просто. И  как сложно быть идеалистами. Мечтать о несбыточном. Об идеальных руководителях. Идеальном устройстве  мира. Как там,  у Леонида Филатова
Утром мажу бутерброд
Сразу в мыслях: а как народ?
И, икра не лезет в горло,
и  компот не льется в рот!
Ночью встану у окна
и стою всю ночь без сна
Всё волнуюсь об  Рассее
Как там, бедная она.
Такого не  было и не будет. Отсутствие идеала в социуме и жизни, заменяют законы. За них и следует бороться. Иначе окурками завалят не только город, но и страну. 
А мы, горцы, народ чистоплотный и аккуратный.