Ива

Багаевка. Берег Дона. Июньский день  тихо катится к завершению,  река широко и спокойно несет  воды мимо наших босых ног.  Перламутровые половинки раковин лунно мерцают на солнце. Лучи озорно перескакивают с их продолговатых створок на чешуйки речной ряби.
До «Ракеты» ещё полчаса. Можно пройтись по берегу. Или посидеть в теньке, полюбоваться нежными набегами воды на берег. Старые плакучие ивы низко клонят ветви к земле, сухой прохладный ствол шершаво упирается в спину. Становится немного прохладнее. Мы сползаем на горячий песок, скидываем кеды и с наслаждением зарываем в песок ступни. Вот так закрыть глаза, улечься на горячем песке и слушать бесконечный оркестр: шершавый ветерок камыша, мокрое бубнение волн, шлёпанье вёсел. И задающие ритм, крики чаек. До кого они так пронзительно пытаются докричаться? На колыбельную совсем не походит. Но горячая летняя дрёма ласково закрывает веки. Ветер перебирает пряди волос…
На лицо падают холодные капли.  Удивлённо вглядываюсь сквозь ветви деревьев. На узких тонких листьях медленно набухают и стекают вниз тяжёлые капли. Одна из капель падает на губы, механически слизываю - сладкая. 
Ты насмешливо улыбаешься, заглядывая мне в глаза:
- Ива плачет. К дождю.   
Мы торопимся на пристань, увязая в песке.  Только что яркое и горячее солнце скрылось в один миг. Крупные капли оставляют редкие влажные горошины на желтоватом песчаном полотне.
Сбиваясь с дыхания, радостно кричу:
- Она плачет! Вот, почему! А ветки к земле тут ни при чём!
- Ага!!! Точно!!!! 
С тех пор, завидя длинные зелёные косы, я заговорщически подмигиваю. И тихо шепчу:
- Здравствуй, плакучая».