Воспоминания

Я всего лишь наблюдатель. Помогая Творцу создавать Вселенные, я задаю ему вопросы. Много вопросов. Он никогда не отвечает. Это молчание продолжается уже миллиарды лет. Вселенные рождаются и умирают. А он по-прежнему молчит.

Я наблюдаю за теми, кто по его подобию. И мне не нравится то, что я вижу и чувствую. Это боль. Бесконечная нить боли, пронзающая множество поколений.

Когда-то мы создали жизнь. Сейчас нужно лишь помогать ей приходить в нужный момент. И не забывать встречать тех, кто дошёл до грани миров.

Листаю воспоминания. Их много, бесконечно много. Почему живущие придумали, что перед переходом проносится вся жизнь перед глазами? Почему им так интересно, что о них подумают другие? Почему они любят своих мёртвых больше, чем живых? Почему так много "почему"?

Он молчит. Он никогда мне не отвечает.

Вспоминаю перепуганную девчонку, которую довелось когда-то встретить. Она даже не поняла, что произошло. Отравление. Дремучее средневековье. Жизнь? Какая там у неё была жизнь? В обрывках памяти можно найти её детский смех, тёплые лучи летнего солнца, золотом ложащиеся на волосы. Рыдания на свадьбе. Куда же они торопились в те времена?

А вот ещё. Старик. Прожил долгую жизнь, но до самого перехода хватался за сожаления о своём богатстве, которое досталось нелюбимой родне.

Их множество… у каждого свои трагедии и победы.

Я прихожу на их кладбища. Там проще всего почувствовать дыхание жизни. Она в одной маленькой чёрточке между двумя датами. О, сколько всего в этой черте сокрыто!

Вот ещё. Горечь расставания. Разбитая любовь. Они могли всё исправить. Могли. Но отвернулись друг от друга и разошлись. Две жизни пронизаны сожалением о несбывшемся. Этого никогда не вернуть.

Переживания. Почему они так много думают, какое впечатление произведут на окружающих. Мысли перед сном превращаются в мысли перед переходом. И там то же самое. Вот женщина оступается на улице и, неловко взмахнув руками, падает. Краснеет от смущения. А на неё никто и внимания не обратил. Почти. Мужчина подаёт ей руку, помогая встать, и она, тихо поблагодарив, спешит скрыться в толпе. Почему? Потому что её терзает вопрос о том, что же о ней подумали.

Они часто бывают на волосок от счастья, но слишком много думают. Живут прошлым, упуская бесценное "здесь и сейчас".

Я отворачиваюсь от воспоминаний и вздыхаю. Все миллиарды лет я встречаю их за гранью. Но с каждым разом мне тяжелее и больнее это делать.

Почему?

27.01.2021