Каламбур или как не получить Нобелевскую премию

    

                -Катаваси маси
                синие караси,
                где вы были?
                - Плыли по реке,
                лежа на матрасе.

      

Во-первых и одновременно во вторых и третьих, вам надо влюбиться по-настоящему.
Именно не так себе, а чтобы, если что и жизни не пожалел бы. Меньше никак, ни та монета. Да разве такое купишь? Ну а потом, когда женитесь на своей избраннице (чтобы это произошло, вы чертовски должны извернуться и этого будет без везения мало. Сами знаете, чтобы брак, да по великой любви, это как миллион долларов в наследство от дяди из-за океана о котором никогда даже не слышал, а он тебя нашел)
После, рождение ребенка от женщины от которой вы были без ума. А какой ребенок, словно ангел! И вот, когда всё это выпало вам на вашу долю, началось... Это не так и это перекосяк. Да еще перестройка, вместе с крушением империи социализма потеря работы, научной деятельности.  Жена тебя начинает с начало тайно, а потом в открытую презирать, а вместе с ней тот, который был в твоих глазах "ангел". Потому что ты стал дворником  или лузером. Ты не захотел хамить, лебезить, не стал воровать, толкаться, душить... А теперь стоишь с  метлой и созерцаешь опавшие с дуба листья. И в какой-то момент с одним из десятков тысяч листьев, ты увидел себя. Тебе вдруг стало ясно, что дни твои уже сочтены и скоро невидимая метла завершит начатое космическое действо... Но ты уже не боишься смерти. Сколько уже раз, эта липкая  паутина с запахом тины касалась твоего лица, плеч, когда ты уставший с работы принимал душ. И ты прекрасно осознавал сердцем, что это... Но ты сейчас боишься другого. Полного забвения. Что тебя никто не вспомнит, даже плохим словом... Потому, что ты ничего не сделал такого... Просто потому, что был дворником с университетским образованием, не пил, ни кололся, ни дрался. Даже ни разу не послал ни кого на три буквы, в США... А ведь ты не был трусом.
Однажды убирая мусор, ты находишь выброшенную кем-то чистую общую тетрадь и там же чернильную ручку. Вечером в подвале, который стал твоим домом, ты сидя на скамейке, которая одновременно и кровать открываешь  тупо найденную тетрадь. Одеревенелой от грубой работы рукой берешь ручку. Ты делаешь это как во сне или как смотришь про кого-то фильм. Не понимая с начало о чем, а потом очень смутно, ты начинаешь писать. Ты пишешь все увереннее, все быстрее. Руку уже сводит от напряжения, но ты уже не можешь остановиться. Потому что это хуже, чем смерть...
Ты останавливаешься только под утро и тот час же валишься в глубокий сон.
Тебе снится сон в котором жена тебе объясняет, что презирала тебя, только чтобы ты стал великим писателем. Потом ты видишь себя в черном фраке в окружении большого количества представительных людей, звучит волшебная музыка. Ты просыпаешься и понимаешь, что это звонит твой зашарпанный телефон. Звонит настойчиво долго. Ты медлишь, так как  понимаешь, что сейчас что-то  случиться и обязательно неприятное... Ты слышишь заплаканный голос "ангела" сообщающего о смерти той, которая...
Месяц спустя , ты совершенно случайно раскрываешь ту самую тетрадь о которой ты уже успел позабыть. Читаешь и не можешь оторваться. И снова до самого утра...
И снова сон. Ты видишь её, она тебя обнимает и радостно сообщает, что у тебя всё получилось и что ваша любовь была не напрасна...И ... это уже не расскажешь.
Уже после вашей смерти затертую тетрадь найдут в вашем внутреннем кармане. Кто-то отнесет эту рукопись к издателю....
Так, что я вас поздравляю тоже, у вас получилось...