Он носил в себе ад

Он носил в себе ад.
Небольшой по масштабам Вселенной.
«Я хочу умереть» -
гнал слова эти прочь ежедневно.
Возвращались назад.
И ласкала мысль, свитая в плеть.
В этом малом аду
было, в общем-то, тихо, уютно.
Нежных, любящих глаз,
ждущих взора его поминутно,
излучавших мечту,
рота целая там набралась.
Взглядов он избегал,
нежность с трепетом той посылая,
в чей попал сам он плен.
В лабиринте волшебного рая
как блаженный блуждал,
среди прочих, ушедших в размен.
Снова эти слова
тараканами в щели вползали:
«Я хочу умереть»,
грызли жилы, что были из стали.
Он держался едва,
рвал слов липкую сеть.
Избегающий взгляд
оказался зеркальной стеною.
Как его позабыть?
Он не тонет и в винном прибое.
Вот и он теперь — ад,
что в себе ей носить.
И нельзя разорвать
этой жизни, увы, уже нити.
Чтоб её не губить,
как загробный немой обвинитель.
Нужно просто соврать:
«Снова я хочу жить».

Я смотрю на него.
Его губы терзает улыбка.
Взгляд — унылая клеть.
А на дне клети в мареве зыбком
посреди ничего -
«Я хочу умереть».