Вчера-Сегодня-Завтра

Слова... Как же много их сказано.

Невнятных, спутанных, лишних.  Сорняки сомнений и страхов.
Пустых, невесомых, нелепых. Нераскрывшиеся бутоны сути.
Не тех, не о том, не к месту. Сухие, жухлые.
Гербарий из неправильных слов.
Как сложно словами о важном.

Случайный вечер. Случайный сквер.

Замерзшие секунды. Нерегулируемый перекресток взглядов. Метроном сердца.
И этот пронзительно знакомый аромат.

- Ваш парфюм... Простите за дерзость. Что это?
- Не помню название. Постойте... Брунфельсия. Цветок такой. Знаете?

***
Закулисный шепот ночного города. Снова дождь. Снова сквер.

- Все происходит  в наших жизнях по спирали. На каждом новом витке - тот же сценарий.

- Тогда давайте испытаем судьбу! Ведь если все неслучайно, то мы еще встретимся. На новом витке.

***

Тот же сквер. Тот самый дождь.

- Ты похожа на цветок. Знаешь, есть такое растение - Брунфельсия.

Она на шаг впереди. Непослушная прядка, выдернутая ветром из прически, щекотала кончик носа.

- Брун... как? Звучит, как имя престарелой дамы с вязальными спицами.
- У него удивительное свойство. Каждый день - новый цвет.  Как у тебя.

***
Миражи...

Если это не ты, смысл - не ты, то все ускользает, рассыпается, исчезает...
Я не хочу так! Подожди!

Судьба уколола меня тобой, разбудила.
Ведь мы награждаемся тем, во что верим. Ты веришь? Я - да. Пожалуйста, будь...

****
Она сидит в кресле у окна. На спицах - без четверти шарф. Дождь третий день подряд.

Он неторопливо заходит, вернувшись с очередной процедуры. С ее колен скатывается мягкий лиловый шар.

- Скажите, Вы знаете... такой цветок... - протягивает ей клубок, задыхаясь от лестницы и нахлынувшего волнения.

- Брунфельсия. - заканчивает она. - Ты в какой-то из жизней говорил, что я на него похожа...