Легенда о святом Патрике

               
               
                Застыли,словно древние леса
                Бретонские часовни и соборы,
                В них души воспаряют в небеса,
                На землях, что лежат в объятьях моря!
                Здесь девы в накрахмаленных чепцах
                Скорбят у алтарей, склоняя спины,
                Молясь о братьях, женихах, отцах,
                Что сгинули в бушующей пучине…
                В деревьях каменных спокойно дремлет мир,
                Покой от бурь житейских охраняя,
                Апостол Иоанн – воздев  потир,
                Апостол Петр – зажав ключи от рая…
                Трилистников на сводах вьется вязь,
                Порталы – как дубов могучих тени,
                И в гимнах, как друидов вещий глас,
                Навечно поселился кельтский гений…
                Величественна эта простота,
                Без римских мракобесий аскетизма,
                Здесь кельтский дух обожествил Христа,
                Здесь жизнь полна  глубинным символизмом.
                Креститель Патрик, по рожденью галл,
                В Ирландии, в Бретани, на Гебридах
                Основы христианства утверждал,
                Соединив с учением друидов…

                ***
                В то время христианская  заря
                Уж  племена Европы освещала,
                И Рим, от нетерпения горя,
                Мощь легионов в них вонзал, как жало…
                Уж Галлия пред ним поникла ниц,
                Миссионеры окрестили бриттов,
                И Рим до Адриановых границ
                Как ярый зверь, преследовал друидов…
                Тогда и появился здесь на свет
                В семье бретонца и прекрасной галлки
                Сын Мэвин, как весенний первоцвет,
                Что всей душой плоды познанья алкал…
                Но вот пираты, хищники морей,
                Сожгли дотла то мирное селенье,
                И, как заведено у дикарей,
                Подростка взяли в плен без промедленья…
                В Ирландии он жил шесть долгих лет,
                Томясь в пещере, в рабстве, свинопасом,
                Но вот однажды возгорелся свет,
                И ангел вдруг предстал полночным часом…
                "Отринь же скорбь, пряма твоя стезя,
                Услышь в своей душе звучанье арфы,
                Тебе отныне в рабстве жить нельзя,
                Беги в Бретань, где обретешь  ты дар свой!»
                «То знак судьбы! Я слеп был до сих пор!
                Пусть буду обречен я на скитанья!»
                И к морю по полям бежал он в порт,
                Чтобы доплыть до берега Бретани…
                Учился долго он в монастырях,
                Где завершил свое образованье,
                Где имя «Патрик» получил не зря –
                В Ирландию вело его призванье…
                В деревнях проповедуя толпе,
                Внимающей  святому поголовно,
                Гоненья от  друидов претерпел,
                Врагов словами покорив бескровно…
                Внушал всем ужас идол Кром Круах,
                Что требовал детей перворожденных,
                Святого жезл его повергнул в прах,
                Легко вздохнул народ освобожденный…
                Собрались у священного костра
                Король Лугайре, судьи и друиды,
                И вдруг свеча затеплилась сквозь мрак,
                То Патрик к королю пришел открыто…
                «Король, в ночь Воскресения Христа
                Отринь насилье идолов неверных,
                Пусть будет впредь душа твоя чиста,
                Един Господь, он не приемлет скверны!»
                Хотел король святого сжечь живьем,
                Но дочь друида главного, Бригита
                Сказала – если мы его убьем,
                Спасение для нас навек закрыто!
                Сгорит с ним вместе золотой цветок,
                Источник жизни, радости и счастья…»
                Король Лугайре гнев не превозмог –
                «Сразись, друид, с ним потаенной властью!»
                Они поднялись на гору орлов,
                И на призыв друида тьма сгустилась,
                Вдруг молния сверкнула, грянул гром,
                И духи древних воинов явились…
                Они, воздев мечи и топоры,
                Охвачены все яростью и гневом,
                То вспыхнут, то исчезнут до поры,
                Но Патрик, не страшась, стоял, как древо!
                Но тут разверзлись звездные врата,
                И призраки растаяли бесследно,
                Взошла волхвов чудесная звезда,
                И осветило землю всю победно!
                Друид понурил голову пред ним –
                «Твой сильный бог вселенную объемлет!
                Ты силами незримыми храним…»
                И он ушел во тьму, покинув землю…
                Но барды кельтские, великие рапсоды
                Которых  Патрик чтил и уважал,
                Воспели все деянья, эпизоды,
                Все то, что он по смерти завещал…
                Бригита, вдохновенная дочь барда,
                Прославясь  милосердьем, добротой,
                Ирландцам посвятила свою арфу,
                И церковью объявлена святой.
                В видении увидела однажды, -
                Вошел в ее обитель при луне
                Сам Патрик, поседевший и уставший,
                И попросивший – «Спой, Бригита, мне!
                Пропой балладу, струны арфы тронув,
                Чтоб предо мной предстали, словно сон,
                Ушедшие властители в коронах,
                Герои, барды минувших времен…
                Он навсегда исчез за гранью тонкой,
                И где он захоронен – не найти,
                Но до сих пор за ним идут потомки,
                По следу проторенного пути…

                23. 3. 2021 г.