Пятому
Наверное, именно так это выглядело со стороны. Я заметил, что на многие вещи мы смотрим со стороны: на жизнь и поступки других людей, на закаты и рассветы, на пейзажи, что нас окружают, - почти на все. Даже на время. Особенно на него. Мы воспринимаем свой возраст, глядя на других. Для нас наш возраст не меняется. Даже не так. Скорее всего, возраст - это то расстояние, которое проходит в своем изменении окружающий мир. Не мы изменяемся, лишь вокруг нас меняется обстановка. Что-то приходит, что-то уходит, кто-то появляется, а кому-то приходит пора исчезнуть. Мы понимаем термины “старый” и “молодой” только в сравнении с другими людьми. В десять лет нам кажется, что семнадцатилетний паренек такой взрослый, в семнадцать лет мы замечаем, что двадцатипятилетние парни и девушки - уже повидавшие жизнь, вышедшие из подросткового возраста люди; а в двадцать пять мы снова на том же месте. Для нас мы не меняемся. Знания и умения не в счет - наша основа осталась прежней. И только достигая серьезного возраста, когда сравнивать особо и не с чем, мы начинаем видеть Время и Возраст.
Но я отошел от темы, сейчас я пишу не об этом. Сложно упорядочить в связный текст тот хаос, что сейчас творится в моей голове. Мысли копошатся, носятся, словно рой мошкары в летний теплый вечер. Они сталкиваются, мешают друг другу оформиться в предложения.
Я не думаю, что мой рассказ донесет до тебя какую-то полезную информацию. Ее здесь не было и не будет. Это лишь поток моих мыслей, изложенных на бумаге. Может быть, тебе это покажется неинтересным, но я хочу рассказать именно эту историю.
С нами случается так много приключений, что мы даже не замечаем их большую часть. Они малы, незначительны, но все же есть. Случайные встречи с еще более случайными людьми, находки и потери, предметы, слова, идеи, - каждая из этих вещей приходит к тебе в процессе крохотного, незаметного, но оттого не менее важного приключения. События с большой буквы. И снова увожу тебя в сторону. Как будто мне не хочется рассказывать. Как будто я хочу остановиться. Будто есть крохотный шанс вернуть все на свои места.
Я люблю собирать вещи. Нет, я не барахольщик и не тяну в дом всяких мусор и хлам. Но я люблю приобретать, находить, получать в подарок и создавать предметы, которые не особо требуются в жизни и чаще всего являются лишним грузом. А еще я люблю книги. Это непередаваемое ощущение чего-то более великого, чем ты способен осознать, возможность приобщиться к непостижимому миру глубоких ощущений, шанс поучаствовать в событиях, которых никогда не было… О, как же это заманчиво и прекрасно!
Наверное, именно поэтому я люблю собирать книги. Новые, старые, нетронутые и потрепанные, даже те, которые я никогда не решу прочитать. У меня собрана приличная коллекция, и в тот день я пришел за очередным пополнением. Букинистические магазины - это райское место, чья атмосфера способна заставить забыть обо всем и выпасть из окружающего мира на долгое время. Моим уловом оказалась пара книг русской классической литературы, автобиография местного малоизвестного писателя, записи серии экспериментов одного популярного ученого и чей-то потрепанный жизнью дневник. Все это обошлось мне в смешную сумму, поэтому я заплатил, не торгуясь, и вышел из лавки, сияя, как начищенный самовар.
Русская классика отправилась на полку к своим “товарищам по несчастью”, автобиография после получаса прочтения была поставлена к книгам, к которым я притронулся лишь раз в жизни. Запись серии экспериментов отправилась туда же. Я бы не сказал, что мне не понравилось, однако язык повествования был слишком специфичен, а я был слишком ленив, чтобы постоянно сидеть со словарем, разбираясь, что значит тот или иной термин, и как они связаны. Дневник же привлек меня своей простотой повествования и хорошим стилем. Я так и не узнал имя автора. Иногда он назвал себя Третьим.
Вступление порадовало своей лаконичностью. К сожалению, я так не умею, потому тебе приходится читать, отвлекаясь на все эти отступления и сентиментальную чушь, которую я пытаюсь выдать за серьезные философские откровения. Чтение дневника захватило меня. Теперь я будто бы жил двойной жизнью, помимо реальной вместе с автором проживая все моменты его существования, которые он счел необходимым запечатлеть на бумаге. С некоторого момента я начал перенимать его привычки. Я шел пить чай, когда читал о чаепитии или в то время, когда любил пить чай автор. Я начал чаще ходить гулять, а по утрам читать газеты, чего за мной раньше не водилось. Обе мои жизни шли параллельно, и мне это нравилось. Я все больше проникался уважением к автору, я понимал его, я общался с ним, я становился им.
Этот дневник был идеален. И я ни разу не пожалел о том, что нашел его. Даже сейчас, когда я пишу эти строки, на моем лице блуждает улыбка, а ностальгические воспоминания переносят меня в момент встречи с этим сокровищем. Третий стал мне другом и помог разобраться в себе, научиться радоваться жизни. Научиться видеть смысл. Научиться жить.
Однако иногда Третий высказывал весьма странные утверждения. Он писал о том, что существует Нечто. Нечто незаметное, но обладающее бесконечным могуществом. Он поклонялся ему, словно какому-то божеству. А может, сверхразуму или информационной оболочке планеты, - ее душе. Я так и не смог это разгадать.
Многим из нас просто необходимо верить во что-то всемогущее и непознаваемое. В нечто сверхъестественное. Может, мы просто не способны принять тот факт, что за наши поступки несем ответственность только мы сами, что нет никого “сверху”, кто управляет нашей жизнью, что судьба - лишь последовательность столкновений наших, иногда неосознанных решений с такими же чужими, такими же неосознанными решениями. Ну, а может, кто-то и есть. Эта версия тоже имеет право на существование.
Для Третьего этим высшим стало “Нечто”. Он никак не называл его. Лишь писал местоимения с большой буквы: “Он”, “Его”. Чтобы не запутать, я тоже буду его так называть. Так проще, чем придумывать название тому, что даже не существует.
Как писал Третий, “Он” не имеет ни облика, ни голоса - ничего, что могло бы хоть как-то описать “Его”. “Он” говорит с нами через обрывки слов и фраз, которые мы слышим в разговорах прохожих, в теле и радиопередачах. Ты же сталкивался с тем, когда случайная фраза по телевизору выдает нужный тебе ответ или вплетается в твой разговор настолько естественным образом, что кажется, будто она была создана именно для этого момента. У меня было. И, я уверен, бывало и у тебя. Именно о таких ситуациях Третий говорил, что “Он” разговаривает с тобой, дает тебе частицу Знания. Но мы просто неспособны воспринять все, что “Он” нам вещает. Мы упускаем возможность узнать, мы просто не слышим. Но это не значит, что “Его” не существует, не значит, что “Он” не слышит нас. Не значит, что игнорировать “Его” - лучший выход.
Мне показалась интересной эта теория. Я решил проверить ее. Я искал подсказки во всех случайностях, что происходили со мной, искал Знаки. Искал “Его” Откровения. Иногда мне невероятно везло, когда я следовал этим случайно услышанным фразам. Иногда это сулило мне большие неприятности. Я так и не смог доказать или опровергнуть эту теорию.
Со временем, мне стало казаться, что я слышу нечто большее, чем просто бессмысленные и несвязные куски текста. Может быть, так влияла на меня разыгравшаяся не на шутку паранойя, ведь каждое “попавшее в цель” высказывание лишь усиливало ее, а промахи не могли ее уменьшить.
И даже сейчас, когда я сижу один в пустой комнате, я пытаюсь вслушиваться в тишину, и, мне кажется, что иногда я начинаю слышать “Его”. А может, это лишь моя разыгравшаяся фантазия, может, я просто придумываю себе “Его” ради развлечения. Просто потому, что мне тоже необходимо во что-то верить.
Ему нравятся истории. Рассказанные истории. Он любит слушать их в сердцах людей и не любит тишину. Иногда Он просит что-то рассказать. Сквозь неразборчивый шум из голосов десятков людей, идя по улице, я слышу его просьбы: “Расскажи! Что случилось? Поделись! Как твои дела?” От разных людей, по радио, по телевизору. Даже плакаты, постеры, билборды, рекламные буклеты и тому подобные вещи говорят мне, что делать и что рассказывать. Они задают вопрос и, не давая передышки, даже не давая ответить, задают еще один, потом еще один, и еще…
Спустя время я перестал искать Его, но не смог перестать видеть. Я не хотел видеть подсказки, слышать Его, чувствовать Его неусыпный взгляд и жажду знаний, Его любопытство. В каждом случайном слове, в каждом встречном прохожем я видел Его. Я старался не обращать внимание, не смотреть. Я прятался за книгами и наушниками, но Он продолжал говорить со мной. Голоса музыкантов и героев книг говорили со мной. Я бросил музыку, бросил читать. Я ходил, опустив глаза на землю. Я затыкал уши ватой и мне казалось, что я нашел решение. А потом пришли Они - Мысли. Я захлебывался ими, как путник, возжелавший воды в пустыне и попавший под водопад. Я не успевал уловить их, не успевал осознать их, но слышал Его голос.
И тогда я решил Ему ответить. Я начал рассказывать. Я рассказывал окружающим, я говорил вслух в пустоте, я писал на бумаге. И это помогало. Каждая строчка приносила желанную тишину и отдых. Но стоило только перестать, как Он возвращался. Я всегда чувствовал Его незримое присутствие, Его довольство, Его радость. Его жажду. Я описывал все, что видел. Я описывал все, что мог придумать и рассказать. Все, лишь бы получить свободу от этого наваждения.
Эпилог. Думаю, это самое сложное - правильно и вовремя завершить рассказ, не пытаясь продлить его агонию. Я был повержен. Не смог победить Его. Видимо, я оказался слишком слаб. Наконец, я понял, о чем и почему рассказал мне Третий. Возможно, этот шаг - единственный способ спастись. Да, малодушный и жалкий. Но только так я смогу это прекратить. И, пусть я не смогу найти решение, возможно, ты окажешься способен на это. Я - Четвертый. И я передаю тебе эстафету. Прощай и… прости меня.
Свидетельство о публикации №221032301999