Я пишу об одном и том же, мои таланты закончились

Я пишу об одном и том же, мои таланты закончились на тебе.

Фото, на котором ты с ним. Обнимаешь его, улыбаешься. Как будто не понимаешь, что это не я. Фото, на котором вы с ним у барной стойки. Твоя рука лежит на его колене, на твоих губах красная помада. Это не ты, а героиня фильма, а он - неудачно подобранный актёр. Фото, вы с ним в одной постели. Он тебя обнимает, а ты сладко спишь, прижавшись щекой к его плечу. Мне начинает казаться, что ты не вернёшься.

Сегодня осознал, что седьмые сутки не выхожу из квартиры, пересматривая это все. Вот она, нормальная жизнь. А на вопрос, «что нового?», ответить нечего. У людей куча историй, а у меня круглый ноль. Иногда кажется, если бы моя жизнь была одушевлённым существом, то прохожий точно потыкал бы в неё палочкой, чтобы понять, живо ли оно. Выглядит прилично, но не двигается. И никто не решается что-либо сделать, может само, оклемается. Решив изменить хоть что-то, вышел на улицу, не ожидая услышать твой негромкий смех. Ты стояла рядом с ним, выглядела счастливой. Заметив меня, улыбка пропала с твоего лица, и ты резко отвела взгляд в сторону. Не знаю, что тебя расстроило, ведь это ты гуляла за руку с новым счастьем, а я с болезненными воспоминаниями. Это не последнее о тебе, но я так устал и беру перерыв.