Я - ЭТО НЕ Я. продолжение

Исповедь самого Ромы. 
Признание матери повергло меня в шок.

Значит, я всю жизнь  исполнял волю матери.

Она  хотела видеть во мне  отца, любимого мужа, мужчину ,   которого  по молодости  она удержать не смогла, как не смогла и забыть.

-А, я?   Кто  был  для неё   я?   Я  был любимой игрушкой в её руках, клоном отца.

Я жил чужой жизнью, своего у меня не было ничего.

И так я прожил четверть века, самую лучшую часть жизни, не  возражая.: бездарно и бесцельно .

А сейчас я ещё и инвалид : полу-  человек, полу- робот, собранный из разных запчастей.

Лучше бы меня заменили на все сто процентов, чтобы я забыл всё своё прошлое.
Кто теперь я в этой жизни?!

Никому не нужная испорченная вещь, место которой на свалке.

Я потерял всё: работу, профессию, девушку, самого  себя .

Во мне течёт чужая кровь, в моём организме пытаются прижиться чужие части  тела, но мой организм их не принимает, и они бунтуют, как мигранты в  Европе, выводят меня из себя и заставляют страдать.

И я, чтоб на   какое-то время забыться, тащусь в клуб, снимаю проститутку и напиваюсь до умопомрачения, что потом делаю –не помню, но  девушки  пока не жаловались на насилие.

И,   ничего  мне    не помогало.

Мне было очень плохо, если не сказать хуже, я уже подумывал об уходе из жизни.

Я, как ненормальный , разговаривал сам с  собой, жестикулировал руками, постоянно оглядывался:

мне казалось, что за мной кто-то следит.

Я боялся сам себя, боялся закончить свои дни в психушке.

Внутренние   голоса мне что-то приказывали ,  куда-то посылали, вели между собой диспуты, как будто меня и не существовало.

И странно: я был физически здоров.

Собирая меня по частям после аварии, врачи,  желая вернуть меня к жизни,  видимо,  переусердствовали, нашпиговав меня донорскими частями тела совершенно разных умерших людей: от бомжей и преступников до совершенно нормальных людей.

Врачи меня спасли, а что со мной будет в дальнейшем,  их уже не интересовало.

Сегодняшняя ночь стала последней каплей в моей вновь обретённой жизни.

Когда я лёг спать, долго ворочался, а потом вдруг куда-то  провалился.

Слышу: шорох, стоны, матерные проклятья… и  вижу, как  чья-то  волосатая рука тянется к моей шее, чтобы меня задушить.

К ужасу своему, я   увидел на руке надпись «Зло» и ещё какие-то непонятные слова.

У меня на голове волосы дыбом встали, когда я услышал, как эта рука, приближаясь ко мне, заговорила:

-Отдай мою руку…, отдай мою руку…, отдай мою руку!

Только теперь  я  почувствовал,  как моя пришитая рука потянулась навстречу к этой страшной волосатой руке.

И  на ней  я ясно увидел надпись «Зло», которую пытались свести , и    другую надпись - "Не забуду мать родную ".

А самое главное –это была чужая, но теперь уже  моя рука, и она пыталась меня задушить.

Я был не  робкого десятка, но от увиденного перед глазами,   всё поплыло, и я отключился.

Утром мне ничего не оставалось, как пойти к психотерапевту.

Врач слушал меня с большим интересом, поддакивал, словно чему-то радовался, переспрашивал разные моменты,  хихикал, как ребёнок, всё время участливо смотрел на меня.

Я понял, что мой рассказ доставляет ему удовольствие, и с нетерпением  ожидал его вердикт.

-Вы,  я  думаю,  знаете, - начал доктор, -  что в каждом человеке живут два персонажа, которые редко  бывают в согласии, а у Вас   после  тяжелейшей операции  их стало гораздо больше.  И они с Вами ужиться не могут.  Их надо приручить или изгнать. Третьего не дано.
Счастье, что Вы не женаты, иначе с вашей женой случилось бы несчастье из-за  ревности к самому себе.

Я слушал бред психотерапевта и понял, что болен не я один: у каждого свои тараканы.

Каждый с ними живёт и, как может, борется.

И я решил бороться,  устроился санитаром в психушку, чтобы наглядно   увидеть,  как можно пасть, если пустить всё на самотёк.

Там, в больнице  за день  такого насмотришься, что забываешь о своих бедах, а ночью спишь, как убитый.

Я завёл дневник и начал  записывать  истории, которые сочиняют  больные ( хотя сами верят, что это- правда).

Меня  это  так увлекло, что я перестал обращать внимание на какие-то погрешности в организме, у меня  стал проявляться интерес к жизни.

Я видел  такие людские страдания, что мне на свою  жизнь  грех было жаловаться.

Оказалось, что жить не так уж плохо, просто  надо  всех любить и не зацикливаться на собственной персоне,  а надо жить проще  и прощать людям их ошибки и слабости.

Проработав два года  в психушке,  я опубликовал книгу рассказов, и это был первый  шаг в моей  литературной  карьере.

О неизвестных, трагических событиях своей жизни с нами поделился известный писатель Роман Быстров.