Пьяная дорога

В холодном ноябре 98-го моя маленькая жена была глубоко беременна. Это мягко сказать. Роды ожидались недели через две. Так нам доктор сказал. К которому мы в тот день ездили на консультацию где-то около ст. м. Таганская.

Вот только закончилась консультация аккурат к вечернему часу пик. Возвращаться домой на метро было бы чистым безумием, и я, встав на обочину, замахал руками как суматошная мельница, пытаясь тормознуть подходящую тачку.

Не везло довольно долго. Наконец рядом с нами остановился чистый словно вылизанный Жигуль с густо тонированными стеклами. Четкий парень, сидевший за рулем выслушал куда нам надо, и сколько мы готовы за это заплатить, неожиданно весело хмыкнул и велел залезать. Будь у меня выбор, я бы эту машину пропустил, ну так, предчувствие такое. Но его не было –  сильно беременная жещина на сильном холодном ветру выбора не оставляла.

Перед тем как тронуться, парень поднял трубку – у него рядом с ручником был какой-то странный телефон –  и сказал одно слово: “Выезжаю”. Что мне как-то мало понравилось.

Еще меньше мне понравилось, когда чуть не доехав по кольцу до Павелецкой, водитель обернулся к нам на заднее сиденье: “А вы пьяную дорогу знаете? Сейчас покажу. Быстрее доедем.”

Он повернул налево, и относительно благополучный центр вдруг пропал. Справа потянулись сплошные заборы явно железнодорожного назначения. Слева какие-то склады, мастерские, непонятные хибары, промышленные дворы. Пешеходов почти не было, а те, что были, шли пошатываясь. И явно не от ветра. Пьяная дорога.

Ситуация мне сильно не нравилась. Завези он нас в любой из пустых дворов, что мы сделаем? Даже если он один. Но он  же кому-то сказал, что выезжает. Значит нас где-то ждут. Если бы у меня был нож, к этому моменту он уже был бы  раскрыт. В рукаве, наверное. Но ножа не было. И ничего не было.

Машина остановилась на светофоре. Как раз один, явно поддатый человек пересекал дорогу наискосок. Да, пьяный. И не слишком молодой, где- то под пятьдесят. Но какой! Роста приличного и поперек себя шире. Не толстый, просто громадный. В растегнутом пальто, из белой рубашки торчит шея наподобие ствола немолодого дуба, из рукавов высовываются бычьи гульки с лопатами на концах, служащие ему руками.

Человек приблизился к нашей машине, вроде бы начал ее обходить, но вдруг рывком открыл переднюю пассажирскую дверь, плюхнулся задом на сиденье, машина ухнула на рессорах и перекосилась, человек в развороте втянул ноги, захлопнул дверцу и, глядя вперед, бросил водителю: “Пошел.”

И водитель поехал ни слова не говоря. Все здравые мысли из моей головы исчезли. Осталась одна - полубезумная. Что вот если бы у меня был нож, именно сейчас было бы самое время воткнуть его гиганту в основание шеи. Но ножа не было.

Машина остановилась у следующего светофора. Водитель повернулся к новому пассажиру и сказал: “Мужик, ты ошибся”.  Тот озадаченно посмотрел на водителя, затем, с трудом подразвернувшись, увидел нас, сжавшихся на заднем сиденье, и молча открыл дверь. Он вылезал как рак отшельник из тесной раковины. Когда получилось, машина вздохнула облегченно и выпрямилась. Я тоже вздохнул.

Дальше ехали без приключений. Уже совсем близко к дому проезжали десятиэтажное казенное здание с антеннами дальней связи на крыше. Парень мотнул головой, усмехнулся: “Здесь работаю. Как раз ехать надо было. Так что вы мне правильно подвернулись”.

Ну да, взаимно.